Неугодная княжна. Прядильня попаданки

5.2

Впрочем, поначалу идея моя не сильно нравится матери-настоятельнице.

— Хочешь прялку восстановить? А дальше что? — хмурит она брови.

— Как что? Ткань делать будем, тонкую и мягкую, да продавать. За нее хорошие деньги выручить может будет.

Все же было просто и выгодно: отчего матушка будто сердится?

Правда, пока я вовсе не понимаю, как восстанавливать сломанную прялку. Но есть уверена: справлюсь. Все силы положу, но сделаю.

— Хлопотно это и долго. Ты девушка здоровая, сильная. И силы будешь растрачивать на что? Лучше огородом занимайся: там от тебя больше проку. Вы через год уйдете, — матушка не спрашивает, утверждает.

И я не спорю: ведь и правда уедем с Лизой. Монастырь мне нравится, но оставаться здесь на всю жизнь? Едва ли мне этого хотется для себя и дочки.

— Так вот уйдете вы. А прялка что?

— Продать можно будет. Опять же выгода. Или на скот поменять.

— Да где у нас такие богатеи?

— Найдутся, — уверенно отвечаю. А если нет — я и сама выкуплю, подумалось мне. — За огород не переживайте. Я работать буду честно. А с прялкой заниматься ночью.

На таких условиях матушка дает разрешение и благословение.

Правда, на словах все кажется проще, чем на деле.

Я долго не могу разобраться с устройством большой деревянной прялки.

Колесики, винтики, шпульки… Да, от современный швейной машинки, на которой я привыкла работать отличается сильно. Ночь за ночью я провожу в пристройке, а результата все нет. Сломанные детали я, как смогла, заменяю. Что-то придумываю, доделываю. Пробую. Но раз за разом прялка работать не хочет.

В какой-то момент у меня просто опускаются руки.

С чего я вообще решила, что если раньше занималась шитьем, теперь могу прясть ткань? Надо же быть такой наивной.

С каждой ночью, проведенной в стенах пристройки, сил и веры во мне остается все меньше.

В один из дней, далеко за полночь, я все также упорно коротаю время над прядильной машиной. Переставляю детали так и сяк, не понимаю, как должно быть. Вроде уже все исправно, отремонтировано, но будто чего-то не хватает.

Глаза слипаются от усталости, натруженные за целый день руки ноют.

Кажется, в этот момент я как никогда готова все бросить.

И лишь одна маленькая, терзающая мысль: и что дальше? Не дает этого сделать.

Ведь потому что это действительно так. Что будет, если ничего не выйдет у меня из затеи с прядильной машиной? Я так надеялась, верила. Но если нет?

Страх перед неизвестностью, обида за нелегкую ношу, что досталась мне, больным комом давят внутри.

В порыве отчаяния я заношу руку и стучу по полированному боку прядильной машины. Ощущая уже знакомое покалывание в ладонях, пугаюсь еще больше.

Оглядываюсь диким зверем, будто кто-то стоит за спиной и может увидеть, как вокруг моих кистей рук вновь расцветает голубое свечение.

Но я в темной пристройке одна. Снаружи не доносится ни звука. На дворе глубокая ночь. А потому, я как могу беру себя в руки, выдыхаю и, ведомая чутьем, чуть веду ладонями по прялке.

— Работай, прошу тебя, — шепчу, облекая в слова свое главное большое желание.

Что это? Магия? Возможно. Я не знаю, как это назвать, каким образом это работает. Но ведь работает — факт!

Колесо, приводимое в движение рукой, начинает вращаться. Два бруска дерева служат прессом, через который проходит хлопковая прядь. А затем тонкой нитью поступает на веретена, которые закручивают нить.

Работает!

Нить получается грубоватой, но главное, что она есть!

Весь остаток ночи я на кураже работаю без устали. За окном уже светает, когда Лиза приходит ко мне.

— Мам, тебя всю ночь в келье не было, — дочка переводит глаза на машину и восклицает: — Ты починила прялку?!

— Да, Лиза, да!

— Это же … здорово!

И я полностью с ней согласна. Это чудо, а точнее магия, природу которой я не могу понять, а потому никому не говорю.

Следующие дни, а точнее ночи, провожу все также в пристройке. Когда нитей набирается целая корзина, мы решаем отправиться на городскую ярмарку выходного дня.

Утром мы садимся в телегу к Степану, который любезно соглашается подвезти нас с дочкой. Всю дорогу вертим головами по сторонам: вокруг поля, леса, очень мало домой и людей.

Город, в который мы приезжаем, небольшой: одноэтажные дома — каменные и деревянные избы вперемешку. Высокие терема принадлежат зажиточным горожанам — так поясняет нам Степан. Таких совсем немного.

— Я будто в картинке с учебника истории оказалась, — бесхитростно шепчет мне на ухо Лиза, и я не могу с ней не согласиться.

смотрю на длинные ярмарочные ряды и меня охватывает радостное предвкушение. У нас все должно получиться!