Ночной дозор

Там выдра, юрко выскользнув из норки,

обнюхивает травы на пригорке,

в ночи рыдает, словно домовой,

и в изгороди рыскает живой;

но в дряхлом доме — тишь; впотьмах неярко

еще пылает фитилек огарка

над мертвецом; так лишь луне дано

над парусником, что пошел на дно,

искриться, — над волнами, что со злостью

швыряются адамовою костью.

Во мрак последним жестом старика

к отдушнику протянута рука,

по стенам виснут грузно и понуро

козлиные рога, удавья шкура;

и пожелтевших рам суровый ряд,

из коих предки пристально глядят;

их взоры строги и проникновенны,

их крови жар в мои стучится вены,

но, так и не вместясь в рассудок мой,

он рвется в бой с бушующею тьмой.

От старика они уходят в ночь,

как семена от оболочки прочь:

тот, кто начало положил поселку,

кто стены клал, тоскуя втихомолку,

и мастерком постукивал, — и тот,

кто в шахте рылся, как заправский крот;

еще — судья, снискавший злую славу,

суливший ночью сам себе расправу;

все — разные, но, сохраняя связь,

они молчат, к истоку возвратясь.

«И вот теперь, под ливнем звезд, когда

заткались и глаза и борода

болотной ряскою, — тебе по силам

припомнить, как, простясь с первичным илом,

ты выполз на невиданный простор,

где были звезды, реки, кряжи гор,

но ты берег в себе первопричины:

в тебе таились скалы и пучины,

а также — я, который здесь, внизу,

колыша древний ил, поднесь ползу.

Ручьем ли быть случилось нынче мне,

кристаллом, или рябью на волне,

пещерою? Из глаз молотоглава

мне зрится мрака вечная держава;

при свете созерцаю, трепеща,

Вселенную, от камня до хвоща,

скорблю о ней, о зыбкой, переменной,

о скованной, о безнадежно пленной.

Семь обликов скрывающий в себе,

как я пойму хоть что-нибудь в судьбе:

быть может, я — акация ночная,

бросающая семь теней, не зная,

что ими затеню на этот раз?

Здесь души предков вижу я подчас,

во мне сокрытых, — если вспыхнут снова

семь пламеней, семь отсветов былого.

Когда в долинах свет луны свинцов,

они на спинах белых жеребцов

сюда спешат, дорог не выбирая,

окинуть взором даль родного края;

бойцы былые, лошадей гоня,

они уходят искрами огня,

пронзившего столетья. Год от года

мы видим их в час лунного восхода.

Но ветер будет веять и, с норой

расставшись, выдра выть ночной порой,

и лампа над моим недвижным телом

сиять луной на корабле замшелом,

и юноша, которым стану я,

опять придет в прекрасные края,

где ветер веет, где гроза грохочет,

он битву прежнюю продлить захочет,

оберегая в памяти завет:

границ души на картах мира нет».