СТАРИННЫЙ ПОРТРЕТ

Эта женщина минула,

в холст глубоко вошла.

А была она милая,

молодая была.


Прожила б она красивая,

вся задор и полнота,

если б проголодь крысиная

не сточила полотна.


Как металася по комнате,

как кручинилась по нем.

Ее пальцы письма комкали

и держали над огнем.


А когда входил уверенно,

громко спрашивал вина -

как заносчиво и ветрено

улыбалася она.


В зале с черными колоннами

маскарады затевал

и манжетами холодными

ее руки задевал.


Покорялись руки бедные,

обнимали сгоряча,

и взвивались пальцы белые

у цыгана скрипача.


Он опускался на колени,

смычком далеким обольщал

и тонкое лицо калеки

к высоким звездам обращал.


…А под утро в спальне темной

тихо свечку зажигал,

перстенек, мизинцем теплый,

он в ладони зажимал.


И смотрел, смотрел печально,

как, счастливая сполна,

безрассудно и прощально

эта женщина спала.


Надевала платье черное

и смотрела из дверей,

как к крыльцу подводят чопорных,

приозябших лошадей.


Поцелуем долгим, маетным

приникал к ее руке,

становился тихим, маленьким

колокольчик вдалеке.


О высокие клавиши

разбивалась рука.

Как над нею на кладбище

трава глубока.

Загрузка...