Pars vite et reviens tard

18

Le lendemain, vers deux heures, l’ordinateur cracha un nom.

— J’en tiens un, dit Danglard assez fort en étendant un bras vers ses collègues.

Une dizaine d’agents se groupa dans son dos, les yeux braqués sur l’écran de son ordinateur. Depuis le matin, Danglard cherchait un CLT au fichier, pendant que d’autres continuaient d’engranger les informations sur les vingt-huit appartements menacés, cherchant en vain un point de croisement. Les premiers résultats du labo étaient arrivés ce matin : la serrure avait été forcée, en professionnel. Pas d’autres empreintes dans l’appartement que celles de la victime et de la femme de ménage. Le charbon de bois utilisé pour noircir la peau du cadavre provenait de branches de pommier, et non pas des sacs vendus dans le commerce, emplis d’un mélange d’essences forestières diverses. Quant à l’enveloppe ivoire, on pouvait s’en procurer dans toute papeterie un peu fournie, au prix de trois francs vingt l’unité. Elle avait été ouverte avec une lame lisse. Elle ne contenait que de la poussière de papier et le cadavre d’un petit insecte. Est-ce qu’on refilait la bestiole à l’entomologue ? Adamsberg avait froncé les sourcils, puis acquiescé.

— Christian Laurent Taveniot, lut Danglard, penché sur son écran. Trente-quatre ans, né à Villeneuve-les-Ormes. Incarcéré il y a douze ans pour coups et blessures à la maison centrale de Périgueux. Dix-huit mois de taule et deux mois de mieux pour violences sur gardien.

Danglard fit défiler le dossier sur l’écran et chacun tendit le cou pour apercevoir le visage de CLT, sa figure longue au front bas, son nez plein, ses yeux rapprochés. Danglard lut rapidement la suite du dossier.

— Chômage pendant un an à sa sortie de prison puis gardien de nuit dans une casse de voitures. Domicilié à Levallois, marié, deux enfants.

Danglard lança un regard interrogatif vers Adamsberg.

— Ses études ? demanda Adamsberg, dubitatif. Danglard fit cliqueter son clavier.

— Orienté en filière professionnelle à l’âge de treize ans. Echoue au brevet de couvreur-zingueur. Abandonne, vit de paris sur les matchs et bricole des mobylettes qu’il revend en sous-main. Jusqu’à cette bagarre où il manque tuer un de ses clients en lui balançant la mobylette à travers le corps, à bout portant si on peut dire. Et puis, taule.

— Les parents ?

— Une mère, employée dans une fabrique de cartonnages à Périgueux.

— Frères, sœurs ?

— Un frère aîné, gardien de nuit à Levallois. C’est par lui qu’il a trouvé son emploi.

— Ça ne laisse pas beaucoup de place au studieux. Je ne vois pas comment Christian Laurent Taveniot aurait trouvé le temps et les moyens de parler latin.

— Autodidacte ? suggéra une voix.

— Je ne vois pas pourquoi un type qui vide tout bonnement sa colère eu projetant des mobylettes se mettrait à distiller de l’ancien français. Il aurait beaucoup changé de méthode, en dix ans.

— Alors ? demanda Danglard, déçu.

— Deux hommes pour aller voir. Mais, je n’y crois pas. Danglard mit sa machine en pause et suivit Adamsberg jusqu’à son bureau.

— Je suis emmerdé, annonça-t-il.

— Qu’est-ce qui se passe ?

— J’ai des puces.

Adamsberg fut surpris. C’était la première fois que Danglard, homme discret et pudique, lui faisait part d’un souci d’hygiène domestique.

— Décapsulez une bombe tous les dix mètres carrés, mon vieux. Sortez deux heures, revenez et aérez, ça marche très bien.

Danglard secoua la tête.

— Ce sont des puces de chez Laurion, précisa-t-il.

— Qui est Laurion ? demanda Adamsberg en souriant. Un fournisseur ?

— Merde, René Laurion, c’est le mort d’hier.

— Pardon, dit Adamsberg. Son nom m’était sorti de la tête.

— Eh bien notez-le, bon Dieu. J’ai attrapé des puces chez Laurion. Ça a commencé à me gratter le soir à la Brigade.

— Mais qu’est-ce que vous voulez que j’y fasse, bon sang, Danglard ? Le type était moins soigné qu’il n’en avait l’air. Ou bien il en ramassait au garage. Qu’est-ce que j’y peux ?

— Bon Dieu, dit Danglard en s’énervant. Vous l’avez dit vous-même à l’équipe pas plus tard qu’hier : la peste se transmet par la piqûre des puces.

— Ah, dit Adamsberg en considérant cette fois son adjoint. Je vous suis, Danglard.

— Vous y mettez le temps, ce matin.

— J’ai peu dormi. Vous êtes certain qu’il s’agit de puces ?

— Je sais faire la différence entre une piqûre de puce et de moustique. Je suis piqué à l’aine et aux aisselles, des boutons gros comme mon ongle. Je n’ai découvert ça que ce matin, je n’ai pas eu le temps de vérifier les enfants.

Cette fois, Adamsberg réalisa que Danglard était en proie à une véritable inquiétude.

— Mais qu’est-ce que vous craignez, mon vieux ? Qu’est-ce qui se passe ?

— Laurion est mort de peste et j’ai chopé des puces chez lui. J’ai vingt-quatre heures pour réagir ou ce sera peut-être trop tard. Pareil pour les petits.

— Mais bon Dieu, vous marchez dans la combine ? Vous ne vous souvenez pas que Laurion est mort étranglé, d’un simulacre de peste ?

Adamsberg était allé fermer la porte et avait tiré sa chaise auprès de son adjoint.

— Je me souviens, dit Danglard. Mais dans sa folie des symboles, CLT a poussé le détail jusqu’à lâcher des puces dans l’appartement. Ça ne peut pas être une coïncidence. Dans sa tête de dingue, ce sont des puces pesteuses. Et rien, absolument rien ne m’assure qu’elles ne sont pas, en effet, réellement infectées.

— Si elles l’étaient, pourquoi aurait-il pris la peine d’étrangler Laurion ?

— Parce qu’il veut donner la mort lui-même. Je ne suis pas un trouillard, commissaire. Mais être mordu par des puces libérées par un obsédé de la peste ne me fait pas rigoler.

— Qui nous accompagnait hier ?

— Justin, Voisenet et Kernorkian. Vous. Le légiste. Devillard et les hommes du 1^er arrondissement.

— Vous les avez toujours ? demanda Adamsberg en posant la main sur son téléphone.

— Quoi ?

— Vos puces.

— Sûrement. A moins qu’elles ne vadrouillent déjà dans la Brigade.

Adamsberg décrocha son téléphone et composa le numéro du labo de la Préfecture.

— Adamsberg, dit-il. Vous vous souvenez de l’insecte que vous avez trouvé au fond de l’enveloppe vide ? Oui, exactement. Activez l’entomologue, priorité absolue. Eh bien tant pis, dites-lui de remettre ses mouches à plus tard. C’est urgent, mon vieux, un cas de peste. Oui, grouillez-vous, et dites-lui que je lui en envoie d’autres, vivantes. Qu’il prenne ses précautions et, surtout, silence absolu.

— Quant à vous, Danglard, dit-il en raccrochant, montez à la douche et fourrez toutes vos fringues dans un sac plastique. On va les faire partir aux analyses.

— Et comment je fais ? Je me balade à poil toute la journée ?

— Je vais vous acheter deux trois bricoles, dit Adamsberg en se levant. Inutile que vous lâchiez vos bestioles dans toute la ville.

Danglard était trop déstabilisé par ses piqûres de puces pour s’inquiéter des habits qu’allait lui rapporter Adamsberg. Mais une vague appréhension traversa ses pensées.

— Dépêchez-vous, Danglard. J’envoie la désinfection chez vous, et ici même à la Brigade. Et j’alerte Devillard.

Avant d’aller faire ses achats vestimentaires, Adamsberg appela l’historien femme de ménage, Marc Vandoosler. Par chance, il prenait un déjeuner tardif chez lui.

— Vous vous souvenez de cette affaire de 4 pour laquelle je vous avais consulté ? demanda Adamsberg.

— Oui, répondit Vandoosler. Depuis, j’ai entendu le communiqué de vingt heures et j’ai lu les journaux ce matin. Ils disent qu’on a retrouvé un type mort et un journaliste assure qu’à la sortie du cadavre, un bras dépassait du drap, un bras taché de noir.

— Merde, dit Adamsberg.

— Est-ce que le corps était noir, commissaire ?

— Vous vous y connaissez en affaires de peste ? demanda Adamsberg sans répondre. Ou juste en chiffres ?

— Je suis médiéviste, expliqua Vandoosler. Je connais bien la peste, oui.

— Il y en a beaucoup qui s’y connaissent ?

— Des pestologues ? Disons qu’aujourd’hui, il y en a cinq. Je ne parle pas des biologistes. J’ai deux collègues dans le Sud, plutôt sur le versant médical de la question, un autre à Bordeaux, plutôt axé sur les insectes vecteurs, et un historien tendance démographe, à l’université de Clermont.

— Et vous ? Quelle est votre tendance ?

— Tendance chômage.

Cinq, se dit Adamsberg, ça ne fait pas lourd pour tout le pays. Et jusqu’ici, Marc Vandoosler avait été le seul à connaître la signification des 4. Historien, littéraire, pestologue et certainement latiniste, ça valait la peine d’aller sonder l’homme.

— Dites-moi, Vandoosler, combien de temps diriez-vous pour la durée de la maladie ? En gros ?

— Trois à cinq jours d’incubation en moyenne, mais parfois un ou deux, et cinq à sept jours de peste déclarée. Grosso modo.

— Ça se soigne bien ?

— Si on la prend au tout début des symptômes.

— Je crois que je vais avoir besoin de vous. Vous accepteriez de me recevoir ?

— Où ? demanda Vandoosler, méfiant.

— Chez vous ?

— Entendu, répondit Vandoosler après une nette hésitation.

Le type était réticent. Mais beaucoup de types sont réticents à l’idée de voir débarquer un flic chez eux, presque tous en fait. Ça ne faisait pas automatiquement de ce Vandoosler un CLT.

— Dans deux heures, proposa Adamsberg.

Il raccrocha et fila à la grande surface de la place d’Italie. Il évalua Danglard à une taille 48 ou 50, quinze centimètres de plus que lui et trente kilos de mieux. Il fallait de quoi ranger son ventre. Il décrocha en vitesse une paire de chaussettes, un jean et un grand tee-shirt noir, parce que le blanc grossit, il l’avait entendu dire, et les rayures aussi. Pas la peine de prendre une veste, il faisait doux et Danglard avait toujours chaud, à cause des bières.

Danglard attendait dans la salle de douche, enroulé dans une serviette. Adamsberg lui passa les vêtements neufs.

— J’envoie le paquet de fringues au labo, dit-il en levant le gros sac-poubelle dans lequel Danglard avait enfermé ses habits. Pas de panique, Danglard. Vous avez deux jours d’incubation devant vous, on est au large. Ça nous laisse le temps d’avoir les résultats des examens. Ils vont traiter notre problème en urgence.

— Merci, bougonna Danglard en sortant le tee-shirt et le jean du sac. Bon Dieu, vous voulez que je mette ça ?

— Vous verrez, capitaine, ça vous ira parfaitement.

— Je vais avoir l’air d’un con.

— J’ai l’air d’un con ?

Danglard ne répondu pas et explora le fond du sac.

— Vous ne m’avez pas pris de slip.

— J’ai oublié, Danglard, il n’y a pas mort d’homme. Buvez moins de bière jusqu’à ce soir.

— Pratique.

— Vous avez prévenu le collège ? Pour vérifier les enfants ?

— Évidemment.

— Montrez-moi ces piqûres.

Danglard leva un bras et Adamsberg compta trois gros boutons sous l’aisselle.

— Ce n’est pas discutable, reconnut-il. Ce sont des puces.

— Vous ne craignez pas d’en attraper ? demanda Danglard en le voyant retourner le sac dans tous les sens pour l’attacher.

— Non, Danglard. Je n’ai pas souvent peur. J’attendrai d’être mort pour avoir peur, ça me gâchera moins la vie. À vrai dire, la seule fois où j’ai eu vraiment peur dans mon existence, c’est quand j’ai descendu ce glacier tout seul, sur le dos, quasiment à la verticale. Ce qui me faisait peur, hormis la chute imminente, c’était ces foutus chamois sur le côté qui me regardaient et qui disaient avec leurs grands yeux bruns : « Pauvre crétin. Tu n’y arriveras pas. » Je respecte beaucoup ce que disent les chamois avec leurs yeux mais je vous raconterai ça une autre fois, Danglard, quand vous serez moins tendu.

— S’il vous plaît, dit Danglard.

— Je vais rendre une petite visite à cet historien-femme de ménage-pestologue, Marc Vandoosler, rue Chasle, pas loin d’ici. Regardez si vous avez quelque chose sur lui et transférez tous les appels du labo sur mon portable.