Потерявшие память

13

— Бежим! — кричу я Арлин.

Она ничего не понимает.

Я тяну её за руку. Мы пересекаем улицу и скрываемся в том же маленьком парке.

Громкий сигнал промчавшейся мимо машины подгоняет нас. Мы скрываемся в густом цветущем кустарнике.

Пытаясь отдышаться, Арлин лепечет:

— Кто… кто это?..

И я не могу отдышаться:

— Не знаю… пока… не знаю… он… следит за мной… пытался поймать меня… утром в школе…

Приподнимаюсь на цыпочки и выглядываю из-за куста. Вот он! В парк вбегает мой преследователь. Я хорошо вижу его грязный плащ, широкополую шляпу, нахлобученную глубоко на лоб.

Он останавливается, прикрывая ладонью глаза от солнечного света. Оглядывается по сторонам. Высматривает нас! Идёт по дорожке, сворачивает на другую.

Я молю в душе: «Только не сюда! Не мимо кустов!»

Мужчина останавливается. Его внимательный взгляд скользит по зарослям кустарника. Я прячусь. Арлин шепчет:

— Видишь его? Он идёт сюда! Что он делает?

Я выглядываю украдкой из-за куста.

Мужчина исчез.

— Всё! Кончено! — говорю я с облегчением.

Мы выжидаем ещё несколько минут. Надо убедиться, что он действительно ушёл.

— А что теперь? — спрашивает Арлин.

— Пойдём к нам домой, — отвечаю я.

— Нам больше ничто не грозит?

— Не знаю…