Притворись моей невестой, бывшая! (СИ)

Глава 17

Возвращаемся в гостиницу.

Уставшие жутко, но ноги автоматически тащат в тёплое, с горячей водой и кроватью. Любая сейчас подойдёт, главное, чтобы не тюремная.

Девушка на ресепшене при виде наших помятых морд натягивает дежурную улыбку.

– Доброе утро. Вам чем-то помочь?

– Нам бы выдать наши законные метры. Я страшно по своему люксу соскучился.

Девушка чуть кривится.

– Секунду… – Щёлкает по клавиатуре. Смотрит в экран, потом на Марка, потом снова в экран. – К сожалению, ваш номер уже занят.

– Как занят? Он оплачен.

– Был оплачен до сегодняшней ночи включительно, – осторожно уточняет администратор. – Вы не вернулись к заселению. Мы пытались с вами связаться, но вы не отвечали, и, учитывая перегруженность отеля, номер отдали дальше. Ваши вещи собрала горничная, чемодан здесь.

Марк бросает на меня задумчивый взгляд. Пожимаю плечами.

– А свободные номера есть? – Спрашиваю, заранее зная ответ.

– На ближайшие три дня, увы, всё занято. Новый год, симпозиумы, корпоративы… максимум можем предложить дополнительную кровать в чей-то номер.

– Не нужно дополнительную. У меня люкс. Там большая кровать и диван.

Марк от удивления вздёргивает брови так высоко, что кажется, они вот-вот выйдут в открытый космос.

– Ты уверена?

Вопрос вроде бы приличный, но в глазах его пляшут чёртики.

– Сафин, мы с тобой в камере только что ночь провели. Я думаю, совместное проживание в рамках одного номера уже не выглядит таким скандальным.

Администратор делает вид, что ничего не слышит.

– Отлично, – удовлетворённо кивает Марк. – Оформите, пожалуйста, меня как проживающего на второй половине кровати.

– Или на коврике, – добавляю. – Вариантов много.

Через десять минут мы вваливаемся в мой номер. Марк закрывает дверь, прислоняется к ней спиной и чуть склоняет голову к плечу.

– Итак, наверняка сейчас начнутся правила совместного проживания.

– О, да! Ещё какие правила!

– Первое: я сплю ближе к окну, – почему-то выдвигает он свои требования.

– Принято, но одеяло полностью моё.

– Второе: я принимаю душ первым.

– А вот тут хренушки! Я не переживу сорок минут твоих водных ритуалов.

– Ладно, уболтала. Третье: я не обещаю не приставать.

– Четвёртое, – закатываю глаза, – за любые попытки приставаний – палкой колбасы по лбу.

– Тут, боюсь, ты в невыгодном положении. Колбаса в номере только в минибаре, и то сырокопчёная нарезка, ей не размахнёшься.

– Не испытывай судьбу, Сафин. Я девушка крайне креативная.

Он смеётся, отлипает от двери.

– Ладно, давай так: я буду вести себя прилично. По крайней мере до тех пор, пока ты сама не попросишь иначе.

– Я не попрошу, – фыркаю.

– Посмотрим, – мурлычет он.

Чтобы не дать разговору уйти в совсем уж неправильное русло, хватаю полотенце и сбегаю в душ.

Горячая вода льётся на плечи, смывает запах хлорки, чужого пота, отделения полиции и ночного Красноярска вперемешку. Я прислоняюсь лбом к плитке, закрываю глаза.

Симпозиум. Чёрт бы его побрал.

Что делать? Зачем я вообще брякнула об этом?

Соврать Марку получилось как-то слишком легко. «Главный редактор», «приехала как спикер»… Дура дурой! На тот момент это звучало как безобидная маленькая ложь, не способная принести вреда. А теперь…

Выключаю воду, закручиваюсь в полотенце, выхожу в номер. Марк сидит на диване, в телефоне. Поднимает голову, жадный взгляд скользит по моей фигуре.

– Я так и знал, что в полотенце ты выглядишь ещё лучше, чем в платье, – спокойно констатирует.

– Ещё одно подобное замечание и будешь мыться в раковине.

– Мотивация вести себя прилично зашкаливает, – усмехается и уходит в ванную.

Пока он там шумит, я вытаскиваю из шкафа серое платье с неброским принтом. В красном стеклярусе на симпозиум идти – это перебор, там приличные люди, они ослепнут от такой красоты неземной.

Делаю лёгкий макияж, ничего кричащего. Волосы в пучок, чтобы не мешали.

Открываю бумажный проспект симпозиума. Программа на весь день: лекции, панели, круглые столы. Спикеры – известные критики, редакторы, писатели. Много знакомых фамилий. Моя фамилия в этом списке отсутствует как вид.

– У нас богатая программа? – Из ванной доносится голос Марка.

– У нас богатое чувство самозванца, – бормочу себе под нос.

– Что?

– Говорю, да, программа плотная, – повторяю громче.

Дверь ванной приоткрывается, Марк выглядывает, растирая влажные волосы полотенцем. На талии – другое полотенце, и я поспешно отвожу взгляд, потому что ну невозможно ведь! У этого мужчины явно больше мышц, чем положено иметь обычному человеку! Света, ты зачем его в номер притащила? Это ведь то же самое, что положить рядом вкусно пахнущий стейк и весь вечер уговаривать себя его не трогать.

– Напомни, во сколько твоё выступление? – Невинно хлопает ресницами Марк.

– Ну там… Там всё не точно пока.

– Это как?

– Ну знаешь, всё может поменяться. А может быть и такое, что эфирного времени на меня вообще не хватит!

– Вот уж нет, – хмурится Марк, отшвыривая полотенце в сторону. Слава богу не то, что висит на его бёдрах, прикрывая стратегически важные части. – Я им тогда скандал такой учиню.

– Марк, я не расстроюсь, правда. Честно говоря, мне и выступать не хочется.

– Светлячок, ты мне эти мысли брось!

Хочется провалиться под землю. Я буквально сгораю от стыда!

Марк достаёт какие-то вещи из чемодана, скрывается в ванной, а выходит уже при полном параде: рубашка, тёмные брюки, пиджак. Чуть менее официальный, чем на благотворительном вечере, но всё равно стопроцентный деловой красавчик и акула бизнеса.

А я что, как серая мышка рядом буду?

Вот же гад, тебе попробуй соответствовать!

Бросив в его сторону пару матершинных взглядов, выуживаю из шкафа своё черное платье. Да, до богини красоты я всё равно не дотяну, но и серой мышкой меня никто назвать уже не осмелится.

Губы подкрашиваю красной помадой, так благоразумно прихваченной с собой из дома.

А через десять минут мы покидаем номер.

***

Симпозиум проходит в другом крыле гостиницы. Когда мы поднимаемся туда на лифте, меня скручивает от волнения. Я понятия не имею, как выкрутиться сейчас из пут, которыми сама себя опоясала.

Дедушка Мороз, весь год я была хорошей девочкой. Пожалуйста, сделай для меня какое-нибудь маленькое чудо!

В холле суета. Стойка регистрации, за ней девушки в одинаковых футболках. Стол с пакетами участников. Кофе-брейк уже накрыт: термосы, печеньки, пластиковые стаканчики, яркие конфеты.

Подходим к стойке.

– Фамилия, имя? – спрашивает девушка, не поднимая глаз от списка.

– Семёнова Светлана.

Щёлкает по клавиатуре.

– Ага, есть. – Девушка вытаскивает из коробки пакет, протягивает мне. – Ваш бейдж, программа, блокнот, ручка. Приятного дня!

Марк оборачивается ко мне.

– Ну-ка, – протягивает руку. – Покажи бейдж.

– Зачем? – Мгновенно напрягаюсь.

– Главный редактор – звучит гордо. Хочу гордиться своей женщиной.

Я прижимаю пакет к груди, пряча от глаз Сафина надпись.

– Это не обязательно. – Внутри меня поднимается панический хохот. Я тяну время. – У нас через пятнадцать минут начало первой лекции. Нам нужно места занять.

Марк кивает и, взяв меня за руку, прочищает нам дорогу к стульям, выставленным плотными рядами.

Срываю со своей груди злосчастный бейдж и прячу в пакет.

Кто-то хватает меня за локоть.

– Света! – Восклицает женский голос.

Я оборачиваюсь. Передо мной стоит Наталья Сергеевна, координатор симпозиума. Мы с ней много лет уже знакомы. Она ещё моим научным руководителем в университете была, а теперь мы пересекаемся периодически на книжных мероприятиях.

– Света, ну неужели! Я уже думала, что ты не доедешь!

– Доехала, – улыбаюсь криво. – С приключениями, но доехала.

– Ты как всегда! Слушай, у нас тут проблема небольшая… – она переводит настороженный взгляд на Марка, пытаясь припомнить, вероятно, кто он такой.

– Марк, найди пока для нас места.

Кивает. Уходит.

– Наталья Сергеевна, что-то случилось?

– Случилась настоящая катастрофа! – И без того большие глаза под стеклом очков становятся совсем огромными. – Один из спикеров застрял в Москве, рейс отменили.

– Сочувствую.

– Мы, конечно, можем просто сдвинуть программу, но тогда образуется дыра, – она мелко кусает губы. – А людей приехало много! Ту каждый день аншлаг!

У меня нехорошее предчувствие.

– И?

– И я вспомнила, что ты в письмах ещё весной писала, что в принципе могла бы подумать о небольшом выступлении про работу редактора, – торопливо выпаливает Наталья Сергеевна. – Ну так вот и давай!

– Чего… Давай?

– Маленький доклад минут на двадцать. Ты же всё равно тут. Тема та же: «Редактор от заявки до печати: как это бывает на самом деле». Это же бомба!

Бомба – совершенно точное слово. Где-то внутри меня всё взрывается.

– Я…

– Понимаю, времени мало, и ты не готовилась, – тараторит она. – Но ты же в теме буквально живёшь, тебе только структурировать. Слайды не обязательны, важна просто живая речь. Поставим тебя в блок на четырнадцать ноль-ноль, успеешь немного подсобраться.

– Наталья Сергеевна. Я… не готова. Совсем.

– Ты всегда так говоришь. Зато потом как выдашь! Не бойся, тут свои. Не кусаются. – Она смеётся и пролистывает свой блокнот. – Я тебя ставлю. Вот сюда. – Ставит галочку, даже не дожидаясь моего согласия. – Потом сама себе спасибо скажешь!

И исчезает в толпе, оставляя меня посреди холла с ощущением, что я только что подписала какой-то договор с дьяволом, даже не дочитав мелкий шрифт.

Спасибо, блин, Дедушка Мороз…

Ничего, Света, не дрейфь! Прорвёмся! У тебя есть пару часов, чтобы перестать паниковать и вспомнить, как сильно ты любишь книги. Остальное приложится!