Притворись моей невестой, бывшая! (СИ)

Глава 18

В номер мы возвращаемся только ближе к вечеру. Я захлопываю дверь, прислоняюсь к ней и просто стою, слушая собственное дыхание.

В голове всё ещё звучит аплодисменты, в ушах – вопросы из зала, в груди – странное лёгкое жужжание: я это сделала! Не умерла, не сбежала, не провалилась под трибуну. Выступила!

Выжата, правда, как лимон.

– Светлячок, – Марк, наоборот, наполнен энергией до краёв. Сбрасывает пиджак на спинку кресла, ходит по номеру туда-сюда. – Ты понимаешь вообще, что ты сегодня сотворила?

– Позор, – предполагаю, стаскивая туфли.

– Шедевр, – поправляет он. – Ты видела их лица? Они же внимали каждому твоему слову. Особенно когда ты начала разбирать заявки.

– Ага. Особенно того бедолагу, который спрашивал, почему его гениальный роман не берут в печать.

– Мой любимый момент, – Марк поднимает палец. – «Потому что в вашем гениальном романе пятьсот страниц, где герой ходит из кухни в комнату и страдает. Пятьсот страниц! И ни намёка на мотивацию».

– Ужас какой, – морщусь. – Я так и сказала?

– О. ты была убийственно прекрасна. Уверенная, живая, смешная, остроумная, ироничная. Я сидел в зале и думал: какого чёрта этот человек столько лет позволял кому-то говорить ей, что она не дотягивает?

Краснею.

– Хватит. А то я возомню о себе и начну ходить по издательству с короной.

Со стоном усталости падаю в кресло. Взгляд мой цепляется за сиротливо лежащий на столике телефон, который я, как гений, всю эту эпопею носила разряженным кирпичом.

– Чёрт, я же так и не поставила его на зарядку!

Отыскиваю провод. Телефон подаёт признаки жизни. Экран вспыхивает, появляется логотип, потом заставка с обоями, и начинается салют.

Сообщения сыплются одно за другим, вибрация не успевает затихать. Чаты, пропущенные звонки, уведомления от банков, почта, мессенджеры.

– О, фан-клуб проснулся, – мрачно комментирует Марк.

Добираюсь до кровати и буквально растворяюсь в матрасе.

– Я сегодня больше ни за что не сяду, – объявляю вслух. – Только горизонтально.

– Поддерживаю, – Марк выключает верхний свет, остаётся только торшер и мягкое жёлтое пятно. Подходит к кровати, ложится рядом, не утруждая себя хотя бы создать видимость дистанции.

Через секунду его рука подныривает под мою талию, притягивая ближе. Я оказываюсь вплотную прижатой к тёплому, крепкому мужчине, который пахнет дорогим одеколоном и чем-то крайне опасным для психики.

– Ты обещал…

– Как раз нет, – лениво тянет Марк. – Ты просила обещать, а я дипломатично уклонился. И вообще, ты прекрасно знала, что как только мы останемся вдвоём, я тебя сожру. А вот это, кстати, я действительно обещал.

Теплое дыхание щекочет шею.

У меня пересыхает в горле.

– Марк, – пытаюсь сохранить остатки здравого смысла. – Это… неправильно. Я ещё даже не развелась.

– Ты два дня была моей невестой. И тебя это как-то не смущало.

– То был спектакль, – цепляюсь за аргумент. – Театр. Роль. А здесь… здесь…

Договорить не успеваю, потому что ладонь Марка ложится на мою щёку, пальцы чуть сжимают подбородок, и губы мои автоматически приоткрывается – то ли для протеста, то ли чтобы хапнуть немного воздуха.

Но Марк, в своём стиле, пользуется моментом.

Поцелуй сносит остатки здравого смысла, как снегопад сметает вчерашние следы. Никаких разогревочных реплик и сладких увещеваний. Просто сразу, глубоко, уверенно, так, будто он всё это время только и ждал, когда я перестану от него уклоняться.

Мои руки сами тянутся к его рубашке, пальцы цепляются за воротник. Тело честно сдаёт позиции одну за другой.

Я падаю. Добровольно. Без страховки.

Телефон на тумбочке разрывается от очередного приступа вибрации. Подпрыгивает и настойчиво стучит по дереву.

– Игнорируем, – хрипло советует Марк, не отрываясь от моих губ.

Телефон не соглашается. Вибрация становится ещё настойчивей.

– Вдруг что-то срочное, – выдыхаю, пытаясь отдышаться.

– Всё срочное уже случилось. Не бери, – шепчет Марк, когда я выкручиваюсь из его объятий и ползу к тумбочке.

– Я только гляну, кто это.

Хватаю телефон и застываю каменным изваянием.

Влад.

На дисплее наше совместное селфи годичной давности, сделанное на кухне, когда мы ещё были «счастливой молодой семьей» и я ещё верила, что это правда.

Марк видит этот снимок, лицо стремительно темнеет. Лёгкость испаряется.

– Свет…

– Я возьму. Иначе он не отстанет.

Жму на зелёную кнопку.

– Алло.

– Свет, ты где пропадаешь?! – Голос пока ещё мужа раздражённый, чуть обиженный. – Я три дня до тебя дозвониться не могу!

– Я в Красноярске, Влад.

– В каком ещё Красноярске? Что ты там забыла?

– Приехала на симпозиум. Выступила как спикер. Представляешь?

– Ага, молодец, – отмахивается Влад так, будто я похвасталась покупкой новых носков. – Слушай, Свет, я тут чё подумал… Давай как-нибудь замнём, а? Ну зачем нам разводиться? Ты несчастна будешь. Да и я тоже. Ну, чё уж, бывает. Косякнул.

Косякнул.

Это он про то, как трахал другую женщину под нашей ёлкой? Приятно, чёрт побери.

– Влад, у меня…

– Сама понимаешь, потребности, – перебивает с раздражённым вздохом. – Ну мужик я, в конце концов. Но я обещаю, что больше такого не повторится. Честное пионерское! Клянусь!

В трубке раздаются какие-то шорохи, похожие на помехи.

– Алло?

– Светлана, – Влада сменяет свекровь. – Имей совесть!

– Ольга Анатольевна…

– Не порть моему мальчику жизнь! Этот союз одинаково выгоден для вас обоих! Где ты себе ещё мужа найдёшь? А Владик к семейной жизни полностью готов!

Смотрю на Марка. Он сидит, скрестив ноги, и внимательно слушает этот сюр. Лицо каменное, без единой эмоции.

– К тому же Новый год на носу, – продолжает свекровь. – Семейный, между прочим, праздник. Если ты не дура, примешь Владика обратно. Потому что если он тебя не полюбит, то никто уже не полюбит. Ты понимаешь это?

Фраза бьёт по старой трещине очень точно.

Открываю рот, чтобы сказать что-нибудь… сама ещё не знаю что, но Марк просто забирает у меня трубку.

– Марк, не надо!

Он прикладывает палец к моим губам. Взгляд хищный, спокойный, пугающе ледяной.

– Алло, – Голос меняется и становится таким, каким он разговаривал на вечере с банкирами и инвесторами. Ровный, уверенный, не дающий собеседнику права на возражение.

– Это кто? Светлана, что за безобразие?!

– Это Марк Сафин. Мужчина, который без ума от Светы и готов принимать её такой, какая она есть, потому что влюблён в неё по уши.

– Чего вы себе позволяете?! – Взрывается свекровь. – Какое вы имеете право вмешиваться в нашу семью?! Верните трубку Свете!

– Не верну. И да, Новый год Света с вами отмечать не будет. Я её не отпускаю.

Мне хочется смеяться и плакать одновременно.

– И вашего Владика нам не надо, – добавляет Марк. – Своих детей нарожаем.

– Молодой человек!..

– С наступающим, – вежливо завершает он и уверенным движением сбрасывает звонок.

Тут же шустро бегает пальцами по экрану, что-то нажимая.

– Готово. Заблокировал номер твоего бывшего. На всякий случай. – Передаёт телефон мне. – Всё. Теперь это нервное окончание под названием «Владик» сюда не пролезет.

– Марк… – голос садится. – Это правда?

– Да. Это просто. Есть такая функция. Вот здесь нажимаешь и…

– Я не про это. Ты сказал… что без ума от меня. И…

– Светлячок, – качает головой. – Я думал, ты и без слов это понимаешь.

Тёплая ладонь ложится мне на щёку. Прикрыв глаза, кошкой трусь о неё.

– Я без ума от тебя, Светлячок. Я настоящий дурак, когда ты рядом.

Пискнув что-то нечленораздельное, бросаюсь к нему на шею.

Он с готовностью ловит, притягивает, смеётся в изгиб моей шеи, а потом переворачивает нас так, что я оказываюсь под ним, а мир вокруг снова сужается до его глаз, его рук, его дыхания.

– Марк, я должна признаться… – Стыдливо прячу взгляд. – Я, вообще-то, не главный редактор. Я самый обычный редактор, коих у нас десять штук в издательстве. А соврала тебе, потому что хотела повысить свою ценность в твоих глазах. Глупо так получилось…

– Ты бесценна в моих глазах, – Марк кончиком носа касается моего. – А про это я знаю. В первый же вечер загуглил тебя. Всё ждал, пока признаешься.

– Призналась…

– Я благодарен. И забудем об этом. Сейчас есть дела поинтересней.

Телефон молчит наконец-то. Свекровь далеко. Влад ещё дальше.

А мы здесь. В этом номере, в этом городе, в этом моменте, который я никогда не планировала, но который вдруг оказывается самым правильным из всех возможных вариантов.

Марк накрывает мои губы поцелуем, и я, ни секунды не сомневаясь, отвечаю ему с неменьшей страстью и пылом.

А всё остальное пусть останется между нами и этим люксом…