Система отсчета

Суметь бы тогда разобраться —

Что дальше не важно.

Я помню, мне было шестнадцать.

Стихам не прикажешь.

Потом полетели — отказы редакций

И горечь.

И пот эмиграции.

И многое, просто другое.

Как очередь,

Стихи прошивают года.

О, немодная нитка.

Любовь, и работа, и дети — уже не вода.

Не ошибка.

Смотрю в океан-волношлёп, неподвластный эпохе.

Плохо видят глаза,

Хоть и мысли все также неплохи.

Только профиль

Гордыни смягчается белым прибоем.

И я принимаю

То, что называют «судьбою».

И то, что со мною —

Не стоит теперь распинаться.

Не Бог весть какое —

Стихи, да прошедших шестнадцать.