Система отсчета

Да, моя дорогая, я последний романтик

Отшумевшего века.

Как твой неприжившийся бантик

На косе, обрезанной лет сто назад.

Я меряю время приблизительной вехой.

И, как вор-карманник,

Прячу свои глаза.

Не-пришей-кобыле-хвост,

Я прописался в эпохе,

Где книги — рухлядь, а слово — звук.

Я на фоне заката торчу вопросом,

Что даже в мухе

Не вызывает испуг.

А мне вот —

Страшно.

Что невод

Пустым выходит из раза в раз.

И никому до этого дела нет.

Я последний романтик, набросок карандашный.

Карикатура на склоне лет.

Да, моя дорогая, этой жаркой осенью

Я опять напридумывал про весну и надежду.

А на самом деле, если вывесить простыни,

То ничего и не было между нами, здешними.

И теперь, пробираясь

Переулками прошлого,

Я улыбаюсь

Своей наивности.

Единица измерения пошлости

Пока не найдена.

И, видимо, нету необходимости.