«Это все из другого…»

Это все из другого —

Москва, перекресток, осень.

Тот

Изношенный год,

Где на восемь

Стояли часы.

Чтоб

В конце полосы

Оторваться

И, тень не отбросив,

Улыбнуться дождю

И размять сигарету в руке.

Это все из другого —

Туман, нисходящий к реке,

Этот мартоноябрь погоды

С тоской пополам,

Как с любовью.

И город

В обмане свободы,

И некто,

Укутанный в плащ,

Вдалеке.

(89)

Загрузка...