Ходять по квітах…

Ходять по квітах, по росі.

Очима чесними,

Христовоскресними

Поеми тчуть.

А сонця, сонця в їх красі —

Не чуть.

Царства.

Під спів крові — без пісень —

Вмер чорнобривий день.

О лицарі безумного лицарства,

З прокляттям вас на перегній!

— Трояндний!

— Молодий!

— Бій!

1917

Загрузка...