Стану твоей проблемой

Глава 25 Дарья

— Марат, у меня нечего надеть на такой ужин, — сокрушаюсь, ходя из угла в угол. Он лишь спокойно смотрит на меня, а затем кивает в сторону двери.

— Тогда поехали. Решим проблему.

Я и не заметила, как он привез меня в какой-то дорогой бутик. Внутри все сверкает от роскоши: зеркала, мягкий свет, витрины с одеждой, которая стоит как новая машина. Я сразу чувствую себя не в своей тарелке. С недоверием смотрю на ценник первого платья, которое беру в руки.

— Ты видел, сколько это стоит? — шепчу, словно боясь потревожить тишину.

Марат лишь улыбается, слегка склонив голову на бок.

— Не беспокойся об этом. Это ведь мне нужно сопровождение.

Он жестом подзывает консультанта. Я открываю рот, чтобы возразить, но его уверенность заставляет меня передумать и сдаться под этим напором. В конце концов Марат прав. Ему виднее, в чём мне приехать на ужин его родителям. Ещё бы понять в качестве кого. То, что мы несколько раз переспали не говорит, что у нас отношения.

Стою перед зеркалом, в руках платье, которое успела накинуть на себя. Смотрю на свое отражение и понимаю, что все выглядит как-то не так. Сердце стучит неровно.

Пытаюсь собрать мысли в порядок, но это не так просто. За последние дни моя жизнь перевернулась с ног на голову. Я, которая всегда старалась быть незаметной, теперь оказалась в центре событий, связанных с опасностями и тайнами. И Марат.... Он словно магнит, который одновременно притягивает и заставляет тревожиться.

Поддавшись мнению консультанта, оставляю выбор на брючном костюме. Так даже комфортнее. Расчесываю длинные волосы и оставляю распущенными. Сложно избавиться от мысли, что родители Марата посмотрят на меня и сразу поймут все. Кто я, откуда, и почему оказалась рядом с его сыном. А главное — осудят. Взгляд отца уже сейчас представляется мне тяжелым и холодным.

Марат заходит в примерочную, не постучавшись. Я вздрагиваю и оборачиваюсь. Его взгляд скользит по мне, и я замечаю легкую улыбку на его лице.

— Готова? — спрашивает он.

— Почти. Не знаю, подойдет ли?

— Отлично выглядишь, — Марат расплывается в довольной улыбке, а мое сердце сбивается с ритма.

Я молча киваю, стараясь спрятать свои сомнения. Вопрос о том, какую роль я играю в жизни Марата, застревает в горле. Почему он действительно решил взять меня с собой? Это просто предлог или что-то большее?

Он делает шаг ближе, его взгляд становится серьёзным.

— Слушай, не накручивай себя. Все будет нормально. Ты справишься.

Его слова звучат уверенно, но я все равно чувствую, как внутри тянет ледяной узел тревоги.

— Можешь расслабиться, — добавляет он, словно прочитав мои мысли. — Это всего лишь ужин. Никто не собирается тебя распинать.

— Надеюсь, что нет, — пытаюсь улыбнуться, но не уверена, что получилось.

Он чуть склоняет голову, оценивая меня с мягкой иронией.

— Ты выглядишь отлично. Честно.

Слова заставляют меня слегка покраснеть. Я поправляю костюм и киваю.

— Хорошо. Я готова.

— Тогда поехали.

Марат рассчитывается картой, подает мне шубу и помогает накинуть ее на плечи. Едва ощутимое прикосновение снова вызывает во мне странное тепло. Его пальцы на мгновение задерживаются на плечах, и я ловлю себя на том, что не хочу, чтобы он убирал руку.

Мы выходим из бутика в тишине, но внутри меня все бурлит от мыслей и эмоций. Страх показаться не на своем месте и одновременно желание поддержать Марата — эти чувства борются между собой.

На улице холодно, но его присутствие согревает. Я краем глаза замечаю, как он бросает на меня короткий взгляд, проверяя, в порядке ли я. Этот жест неожиданно придает мне немного уверенности.

— Не бойся, — вдруг тихо говорит он, будто сам чувствует мое напряжение. — Они обычные люди. И не едят никого, кроме меня.

Шутка кажется актуальной, но мне отчего-то совсем не смешно.

Машина мчится по темной дороге. Фары выхватывают из тьмы голые деревья и пустые поля. В салоне напряженная тишина. Лишь шины шуршат по асфальту, нарушая ее. Я сжимаю пальцы на подлокотнике и бросаю взгляд на Марата. Он молчит, сосредоточенно глядя на дорогу, но что-то в его лице говорит о том, что мысли его далеко отсюда. Я замечаю, как его пальцы крепче сжимают руль. Может, он тоже нервничает?

Мне нужно что-то сказать, чтобы разрядить обстановку.

— Почему ты решил взять меня с собой? — спрашиваю наконец, осторожно.

Марат не сразу отвечает. Он слегка напрягается, будто не ожидал вопроса. Затем, не отрывая взгляда от дороги, отвечает:

— Родители не знают, что происходит. Но лучше так, чем оставлять тебя одну.

Его голос звучит спокойно, но в нем я улавливаю скрытую заботу. Эти слова неожиданно успокаивают меня. Я отвожу взгляд на боковое стекло, пытаясь привести мысли в порядок. Ещё недавно я была уверена, что могу справиться со всем сама, а теперь этот человек рядом делает меня слабее и сильнее одновременно.

— А как они отреагируют на меня? — вопрос срывается с губ прежде, чем я успеваю подумать.

Марат усмехается уголком рта, и его напряженность слегка спадает.

— Это будет зависеть от тебя. Отец человек строгий, но он уважает людей, которые держатся уверенно.

— Значит, надо притвориться уверенной? — я пытаюсь пошутить, но в голосе все равно слышится волнение.

— Нет. Будь собой. Это работает лучше всего.

Я снова смотрю на него. Его лицо освещено тусклым светом приборной панели, и на миг я замечаю усталость в его глазах. Марат слишком многое держит в себе. И в этот момент мне становится ясно — он тоже нервничает. Может, не за себя, а за меня.

— Спасибо, — тихо произношу я.

Он бросает на меня короткий взгляд, полный тепла, но тут же снова концентрируется на дороге. В этом взгляде я вижу что-то большее, чем простое внимание. Марат действительно хочет, чтобы все прошло гладко.

— Все будет нормально, Даш. Главное — не бойся.

Легко сказать. Но я стараюсь вдохнуть глубже и успокоиться. Его слова действительно поддерживают меня, как будто вокруг стало немного теплее. Я не могу понять, что во мне вызывает такую реакцию, но мне хочется верить ему.

Атмосфера в салоне меняется, и уже не такая давящая. Я ненадолго кладу руку на подлокотник, не замечая, как наши пальцы почти касаются. Он на мгновение опускает взгляд на наши руки, но ничего не говорит. Это прикосновение кажется случайным, но я чувствую, как между нами натягивается невидимая связь.

— Ты всегда так спокойно все воспринимаешь? — спрашиваю неожиданно.

Марат слегка хмыкает.

— Это привычка. Слишком часто приходится скрывать свои эмоции. Особенно в моей семье.

— Но ведь это тяжело....

— Иногда. Но я привык.

Я снова отвожу взгляд в окно. Понимаю, что этот разговор открыл какую-то дверь в его мир. И теперь мне хочется узнать больше. В его словах была доля горечи, которую он старательно скрывает. Возможно, это наша общая чёрта — спрятанные под слоем равнодушия раны.

Где-то в глубине души я чувствую, что с ним мне действительно ничего не страшно. Марат — моя защита, и пока мы рядом, я могу выдержать все, что нас ждет впереди.

Мы подъезжаем к огромным чугунным воротам, которые медленно открываются, словно в фильме про зловещие семейные тайны. За ними возвышается особняк. Огромный, массивный, с колоннами и высокими окнами, он кажется больше похожим на музей, чем на чей-то дом. Я невольно замираю, ощущая, как холод проникает под кожу. Здесь все говорит о деньгах и власти. Теперь я начинаю понимать, почему Марата называют Мажором.

— Это твой дом? — слова срываются с моих губ прежде, чем я успеваю обдумать их.

— Семейный, — отвечает он, выключая двигатель. Его голос спокоен, как всегда, но я замечаю, как уголки его рта чуть сжимаются.

Я выхожу из машины, и морозный воздух тут же окутывает меня. Двор кажется слишком пустым и безмолвным, будто все наблюдает за нами из тени. Высокие окна дома блестят, как глаза. Мне становится не по себе.

Марат обходит машину и оказывается рядом. Его рука на мгновение касается моего локтя. Теплое прикосновение ненадолго прогоняет леденящее ощущение одиночества.

— Всё нормально. Это всего лишь стены.

— Стены? — усмехаюсь я нервно. — Они выглядят как декорации к какому-нибудь триллеру.

Марат кивает с легкой усмешкой, но в глазах видна тень чего-то более глубокого. Мы поднимаемся по широким мраморным ступеням. Дверь открывается прежде, чем мы успеваем дотронуться до звонка. На пороге стоит мужчина в строгом костюме. Его взгляд скользит по мне оценивающе, как будто он уже делает выводы.

— Добрый вечер, Марат Саттарович. Ваша спутница, — говорит он безэмоционально и делает жест, приглашая войти.

— Дарья, — сухо бросает Марат.

Снимает пальто и помогает мне снять шубку. Отдает мужчине в костюме, меня берет под руку и ведёт по широкому коридору.

Внутри дома ещё холоднее. Стены украшены картинами в массивных рамах, потолки уходят ввысь, создавая ощущение давящей пустоты. Здесь все слишком строго и идеально. Шаги эхом отдаются под высокими сводами.

— Ничего себе.... — тихо произношу я, оглядываясь.

Марат не отвечает, но его взгляд говорит больше слов. Он будто сам здесь чужой. Мы проходим дальше, и с каждым шагом я чувствую, как напряжение растет. Мне кажется, что невидимые глаза продолжают следить за мной со всех сторон.

— Тебе здесь нравится? — неожиданно спрашивает Марат.

Я вздрагиваю от его голоса.

— Это.... впечатляет. Но немного жутковато.

Он кивает, словно ожидая этого ответа. В его взгляде мелькает тень усталости, как будто этот дом не приносит ему ничего, кроме тяжести.

Мы продолжаем идти по длинному коридору, пока не оказываемся перед дверью в огромную гостиную. Там уже ждет высокий мужчина с властным взглядом. Его осанка выдает годы контроля и привычки командовать. На первый взгляд он кажется человеком, который всегда добивается своего.

— Добрый вечер, отец, — произносит Марат ровно.

Мужчина переводит взгляд на меня. Его глаза холодны и пронзительны. Я чувствую, как внутри все сжимается.

— Добрый вечер, — отвечает он и добавляет после паузы. — И кто это?

Прежде чем я успеваю что-то сказать, из соседней комнаты выходит женщина. Она стройная, элегантная, с мягкими чертами лица и внимательным взглядом. Ее присутствие сразу смягчает атмосферу.

— Марат, дорогой, — ее голос звучит тепло. — Ты не предупредил, что у нас гостья.

— Мама, это Дарья, — спокойно отвечает Марат. — Дарья, это моя мать, Ольга Сергеевна.

Женщина подходит ближе и слегка улыбается мне.

— Добро пожаловать, Дарья. Надеюсь, наш дом не слишком тебя пугает.

— Спасибо. Он.... впечатляет, — я стараюсь говорить ровно, но голос слегка дрожит.

Она кивает, внимательно глядя на меня, а затем переводит взгляд на мужа.

— Может, прекратишь свои допросы с порога? Гости должны чувствовать себя желанными.

Мужчина хмыкает, но больше ничего не говорит. Атмосфера немного разряжается, и я чувствую, как напряжение понемногу спадает. Марат едва заметно касается моей руки, словно подтверждая: всё под контролем.