Стихотворения

Вчера, в без двадцати двенадцать, в среду,

Твоя душа летала надо мной.

Я тихо шла по собственному следу,

Так ночью море ходит за луной.

Тревоги дня, смиренные покоем,

Над самым ухом пели на щеке.

Прошел скрипач с футляром и левкоем,

Похожий на пингвина вдалеке.

И длинный город сделался мишенью

Воспоминаний острых, как стекло,

Нисколько не препятствуя смешенью

Того, что было, с тем, что быть могло.

Тогда вдали душа твоя возникла —

Молочно-светлый след карандаша

Из неопубликованного цикла,

Которым так жива моя душа!

Приблизилась, вгляделась, как чужая,

И вопросила в голос: — Как живешь? —

Заранее в уме опережая

Моих признаний прямоту и ложь.

Я тихо и достойно отвечала:

— Мое здоровье лучше, чем тогда.

Не знаю, что рассказывать сначала,

Что после, что и вовсе никогда…

Молчание раздалось напоследок.

Душа вернулась — ты еще читал.

А я пошла по золотому следу

Туда, где упирается квартал

В мою гордыню. Там играла лира.

Я шла одна. И, судя по всему,

Мой путь лежал в такую область мира,

Куда, как в рай, идут по одному.