Игра не стоит погребальных свеч.
Едва успеешь в гроб глазурный лечь, —
Уж тут как тут вовсю идет примерка
Твоей судьбы на каждое бревно,
Которое само себе равно,
И твой покрой на нем глядится мелко.
Ты — ватник, фрак, охапка барахла,
Тебя напялить может хоть метла,
Чтоб небеса мести на том участке,
Где огурцы искусства таковы,
Что желтизна их клянчит синевы
Для полученья огуречной краски.
Ты пущен с молотка, о том и речь.
Игра не стоит погребальных свеч,
И суеты вокруг себя, и спешки
На торжества посмертные свои,
На те концерты "пушкинской струи",
Где ложь воспоминаний — хуже слежки.
Кто виноват?… Что делать?… Против лома
Приема нет и в штате Оклахома.
Тебя за ручку тащат школяры,
Футболят, на тебе съезжают с горки…
Прощай! забвенье лучше и задворки,
И уличная песня для дыры.
1998
Источник: ОКТЯБРЬ