Судьба

Здоровенные парни

мостят мостовую.

Солнце их палит лучами,

шей медью покрывает,

ветер пылью овевает

четь насмешливые лица.

А девчонки у машин,

вея желтые пески,

словно камешки роняют

проголосные стихи:

«Мастер наш, Иван Петрович,

носит давнюю мечту:

голубыми тротуарами

асфальтировать Москву».

А старый мастер,

могуч да широк,

грудь как колокол,

в белой рубахе,

сидит на коленях посреди

мостовой,

камень к камню в ряды кладет,

как ткач шелка,

мостовую ткет.

Долго я стою перед ними, —

вижу в них я корни всходов

будущих культур и музык.