Сын Олонга

Я пою по-птичьи,

кричу по-звериному:

«Мать мох, чернь густолиственная,

чистый Алтай, земля, вода, озера,

как плеть расплетенная гривы верблюжьих хребтов!

Что мне делать, великий Хан-Алтай,

чтобы мой малый народ не ухудшался?

И будет ли так,

чтобы в пуповину нашу грязь не попадала,

чтобы на ресницах не было слез?

Великий Хан-Ойрот!

Смотри глазами сквозь гору,

сквозь землю проникай думой,

тогда на Алтае будет жить привольно и хорошо».