Уроки правильной ориентации

Тили тили тесто

По улице моей который год звучат шаги — мои друзья уходят.

Друзей моих медлительный уход той темноте за окнами угоден.

Я откашливаюсь и смотрю на Сергея Анатольевича. Наш препод по художественному слову. Он откидывается на спинку стула, складывает на груди руки.

— Продолжай, — вздыхает, закрыв глаза на заминку.

Запущены моих друзей дела, нет в их домах ни музыки, ни пенья, и лишь, как прежде, девочки Дега голубенькие оправляют перья.

Ловлю взгляд Рони, которая разминается у станка в углу комнаты. Она корчит рожицу, отвечаю дурачеством — быстро язык показываю и улыбаюсь ей, теряя целое четверостишие.

Стихотворение так душевно и красиво, а меня сбивает песня на него, она льётся в голове голосом Варвары Визбор и путает мысли.

О одиночество, как твой характер крут!

Посверкивая циркулем железным, как холодно ты замыкаешь круг, не внемля увереньям бесполезным.

Сергей Анатольевич кривится, но кивает. Он любит моё исполнение, но придирается много и часто, требуя лучших результатов.

Я закрываю глаза, чтобы расслабиться и даже улыбаюсь. Представляю, что эти строчки не Белла Ахмадулина писала, а я сама и одновременно накатывает тоска… ведь не напишу такого ни-ког-да!

Даруй мне тишь твоих библиотек, твоих концертов строгие мотивы, и — мудрая — я позабуду тех, кто умерли или доселе живы.

И я познаю мудрость и печаль,

свой тайный смысл доверят мне предметы.

Природа, прислонясь к моим плечам, объявит свои детские секреты.

И вот тогда — из слез, из темноты, из бедного невежества былого друзей моих прекрасные черты появятся и растворятся снова.

— Молодец! А теперь выучи уже текст, невежа, и начинай сначала! — крякает Сергей Анатольевич, а потом оборачивается на Роню. — А ты пошла в танц-класс! Нечего тут жопой крутить! А то у Нестерова уже приступ романтизма начался! — красноречиво оборачивается на Петра, веснушчатого поэта в очках, который не отрывает от Рони тоскливо влюблённого взгляда. — Нестеров! Не-е-естеров! Ну хоть подушкой прикройся!

— в сердцах восклицает препод и с безнадеги качает головой: — Тащи свои стишки… Ай, не тащи, — отмахивается, опять скривившись, будто лимон проглатывает. — Вера! Принеси его стишки! — нетерпеливо машет рукой.

Мы с Роней обмениваемся тихими смешками, а когда она уходит, я несу Сергею Анатольевичу записи, мельком поглядывая на текст:

— Нам было бы проще жить, — читаю вслух, щупая текст языком и прикидывая нравится ли мне звучание. — Будь мы сделаны из металла, а сердцам лишь железа мало! Ум из стали… Вокруг броня! Но смогли бы тогда любить?

— Ох, какой пафос, — хмуро вздыхает Сергей Анатольевич, когда отдаю ему листы. Препод чешет затылок, глазами пробегаясь по строчкам: молча изучает пару секунд, задумчиво мычит, пыхтит. — Ладно, — сжаливается над Петькой, — пошли, Нестеров, в

кабинет! — покидает своё место, шагая к студенту. — Будем читать и разбирать! Подушку не убирай, не хватало мне адьюльтера со студентом! — ворчит, не прекращая.

Остаюсь в студии одна. Бреду к костюмерному закутку, проговаривая про себя текст, и понимаю, что в голову он совсем не лезет. Зато лезет идиотский спор. Даже кастинг, результаты которого уже вечером — особенно не трогает.

— Бла-бла-бла… как же там? — бормоча, лезу в телефон. — Так призови меня и награди! Твой баловень, обласканный тобою. Ага.

И продолжаю бродить, пока не дохожу до костюмов с прошлогоднего спектакля. Едва достающее до бёдер, облизывающее фигуру, развратное свадебное платье и фата — шик!

Лихая мысль развлечься переодеванием и сделать фотку в сторис приходит раньше, чем здравый смысл подсказывает остановиться.

Я быстро скидываю своё платье, ботинки, вытаскиваю шпильки из пучка и остаюсь в одном белье, по ходу действа проговаривая стих.

— Чёрт! — Опять забываю строчку: — Ну что ж, ну что ж, да не разбудит страх вас, беззащитных, среди этой ночи. — блокирую телефон, проговаривая, только что прочитанное и опять разблокирую, чтобы перепроверить.

И зависаю…

Девчонки строчат в чате “Красотки”, кидают ссылки, и пока я скролю страницы, листаю инсту, проходит вечность. А за это время напрочь забываю причину своего оголения. Хмуро соображаю, что на меня нашло, и только потом вспоминаю, что хотела примерить платье и то, после полученного сообщения от Рони: “сейчас приду”.

Когда за спиной открывается дверь, взгляд ещё прикован к телефону.

— Быстро же ты! — хмыкаю скорости подруги, ведь ещё и минуты не прошло. — Поможешь застегнуть? Тут какой-то хаос из лент и петель. И молния позади. Блин. — скулю с досадой, роняя злосчастное платье. Чертыхаюсь идиотской затее, но наклоняюсь за ним, стоя задницей к двери. — Не запутаться бы в этом разврате. помогай.

Разбираю жемчужинки-ленточки, сую в проём голову и руки. Платье скользит по телу ровно до груди, а потом я в нём застреваю. Оказываюсь в плену узкой ткани, пропахшей не то духами, не то нафталином — не суть важно, главное, что долго я так не протяну.

— Застря-яла, — моё кряхтение уходит в шёлковую трубу.

Благо подруга не из медлительных. Ловко подцепляет подол и тянет вниз. Я всячески помогаю — кручу задом и изгибаюсь в талии, чтобы втиснуться в узкий корсет без лишней расшнуровки.

— Капец, оно тугое, блин! — продолжаю сыпать недовольством. — На кого шили-то? — ворчу как старушка. — У меня и так два икс эс!

Наконец оказываюсь в платье, как положено, и выдыхаю нафталин:

— Жуть! Мне не отмыться от этого! Бурчу как бабка, теперь ещё пахнуть как она буду, — улыбаюсь через плечо собственной глупости. — Спасительница, ты бы не засыпала. Петельки, корсет, молния. И дай фату, — делаю нетерпеливый жест рукой, прося деталь наряда. — Оденусь и сфотаешь ме… — не договариваю. Так и застываю на полуслове.

Что-то не так. Молчание больно тугое. Волнение в груди непривычное. Кожа мурашками покрывается. Запах носа касается и он… не Рони. Смутно знакомые ненавязчивые нотки, и это явно не сладкие духи подруги. А ещё энергетика другая, что ли. Исходящее от человека тепло окутывает и обволакивает, но ни с кем не ассоциируется, кроме…