* * * ПЕТРЯ КРУЧЕНЮК

Каждого, как мать расцеловала,

Ты в тот день нас, встретив за селом,

Молоком и хлебом угощала,

Плача все о чем-то о своем…

— Где-то сын мой, где-то мой Костаке —

Весточки четвертый год не шлет!

— Мать, не плачь… Бывает в жизни всяко…

Может, он Берлин сейчас берет, —

Я сказал. Она не удивилась.

Руку сжав сильней в своей руке…

И не знаю, чья слеза скатилась,

Вдоль по шраму на моей щеке.

Загрузка...