В своей избушке

Это было, как будто, вчера.

Не прошло ведь и даже полгода.

Бесконечно менялась погода,

Безмятежно текли вечера.

Я не знал, что такое стихи,

не исписывал мелко тетрадку,

жизнь размеренна – все по порядку.

Вот пишу, - за какие грехи?

По ночам, как лунатик, брожу.

В голове разбегаются строчки –

как осеннего леса листочки;

хорошо, хоть жену не бужу.

Жизнь несется, как слон под уклон.

Тяжело современным поэтам.

Их, без малого вон – миллион,

разберись-ка ты в хаосе этом.

Я, наверно, заброшу тетрадь.

Снова радуга в небе приснится.

И опять буду сеять, пахать...

Может трактор куплю, – пригодится.

2009