В своей избушке

Стихи разлетелись на весь Интернет.

Смешно и досадно – какой я поэт?

Живу я в деревне, читать недосуг.

Мозоли не сходят с натруженных рук.

То крыша течет, надо красить забор

и времени нет расширять кругозор,

болеют цыплята, растут сорняки,

а в доме углы заплели пауки.

Чтоб все переделать, не хватит ни сил,

ни время, ни денег, что ты накопил.

Зимой снег засыплет и выйти нельзя,-

какая свобода, какие друзья?

И если вам скажут: "деревня… шарман…"

не верьте вы в сказки, – обман всё, обман.

Здесь пыльно и грязно, полно комаров,

скребут тихо мыши и нет докторов,

стучит ночью рама, – наверно сквозняк,

кругом – тишина, за окном – сонный мрак.

И тело все ноет от сделанных дел.

Одно в голове: "Что еще не успел?"

Как все надоело, хоть прыгай в петлю…

За что ж я деревню так сильно люблю?

2010