В своей избушке

Не знаю чувства более святого,

чем та любовь, которая всегда

в тени густой, у самого порога,

меня ждала, безмолвно вдаль глядя.

Вдали дорога пыльной лентой вьется,

всегда пуста – и летом и зимой.

И мать все ждет, когда же он вернется,

когда вернется сын ее родной.

Как часто мы легко всё забываем

в плену своих безрадостных побед.

Как бабочки, в саду густом играя,

летим беспечно на неверный свет.

А мать все ждет покорно и устало

всю жизнь мою в душе своей храня.

Вернуться бы в далекое начало,

чтоб заслужить прощенье для меня…

2009