В своей избушке

В деревне просто мы живем, не буржуазим:

корова, свиньи, огород, и водку квасим.

Есть телевизор на столе – росток культуры.

Там дикторша одна поёт, ну дура дурой:

она бормочет нам о том, что на Канарах

легко от солнца получить налет загара.

В степи загар я получу совсем бесплатно,

когда корову там пасу – туда, обратно.

С утра до вечера политики, ругаясь, спорят.

У нас же всё, как у людей, – пусть тараторят.

И млеем тихо мы порой от сказок пустобреха.

Но толку с них совсем уж нет, как с рыбы меха.

Еще там "мыло" всё идет, про олигархов.

От этого совсем никак, – ни холодно, ни жарко.

От ящика тошнит, не верим мы рекламе,

такой, как и тогда – в столице на майдане.

Нам обещали: будет рай и будем мы Европой.

Вот и ползем туда, сверкая голой жопой.

Тот мир далек от нас, кружит за горизонтом, -

нелепый и пустой, придуманный экспромтом.

Покуда мы хлебаем щи дырявыми лаптями.

Работу дайте, – что купить давно мы знаем сами.

2009