В своей избушке

Проходит всё. Двадцатый век иссяк.

Столетье новое спешит ему на смену.

Для одного возможно и пустяк,

ну а другой в запале режет вену.

Совковость в прошлом, - может на беду,

а большинство от счастья радость душит.

И всех подряд вгоняют в борозду,

чтоб ропот долгий был как можно глуше.

В деревне жизнь не делает мудрей.

Вокруг луга и женщины все те же.

По‑прежнему сияющий Бродвей

далек как сон, но снится уже реже.

2016