В своей избушке

Мой милый друг! Пишу тебе письмо,

в деревне тихой молча прозябая.

Здесь хорошо жить сумрачной зимой,

листы пером беспомощно марая.

Но жарким летом – мухи, комары…

Никак не дописать вторую строчку.

Унынье, скука, приступы хандры;

и водку пью, как сволочь, в одиночку.

Здесь все безлюдно, тихо, как в раю:

гулящий кот, пугливые соседи;

зато покой, – я спешки не терплю,

веду с тетрадью чинные беседы.

Проходят дни, опять тоска и тишь.

Шальное солнце катится по кругу.

Ну как же тут, мой друг, не загрустишь

в безмолвный час вечернего досуга…

2009

Сказать тебе, мой милый брат,

я так устал, везде разлад,

кругом все дорожает.

И жизнь проходит стороной.

Что делать нам с больной страной

никто уже не знает.

Так нравственность упала,

а им все мало, мало…

Молюсь я часто, каждый день;

вот в церковь не хожу, мне лень,

не вижу улучшений.

Читаю Пушкина опять,

но раньше стал ложиться спать –

в объятья милой лени.

И каждый день смотрю закат,

и этой жизни очень рад.

Но иногда щемит в груди:

что ждет нас завтра впереди?

Уже бушует кризис.

Жена опять всё за свое:

"ну что за жизнь, кругом жулье…"

Так, женские капризы.

На огороде весь бурьян

посох и по утрам туман.

Вот завтра выборы у нас.

Тот пыл, что прежде, весь угас;

кого избрать, не знаю.

Они все обещают рай,

лишь побыстрее выбирай,

вот и сижу, гадаю.

У нас в деревне, как в стране –

всё пусто и уныло.

Но я доволен всем вполне,

вчера не лучше было.

2009

Что-то осень нынче рано наступила.

Ветер носится в саду, ломая ветки.

Я в деревне что-то вроде старожила,

типа чижика без крыльев в тесной клетке.

Вот пишу письмо тебе, мой друг заветный:

приглашаю поскучать до лета вместе.

Мы затеем разговор с тобой предметный,

пока куры отдыхают на насесте.

Я полезу в тесный погреб, где хранится

пыльный строй бутылок гордых и солений.

Будем есть и пить, пока не задвоится,

аксиомами стирая пыль сомнений.

Сколько тем пока блуждает без ответа:

о политике, о вечности, погоде.

Мы ж не стоики с тобою, мы эстеты.

И кинзу всегда берем на огороде.

У камина так приятно расслабленье.

Лепестки огня творят волшебную картину.

Мысли вдаль бегут, меняя направленье,

словно в небе ткут лениво паутину.

Понимаю, развлечений не хватает

здесь в провинции и далеко от моря.

Будем ждать, пока весною снег растает

и напьемся просто так, по-русски, с горя.

2012

Трава растет у самого порога

той хаты, где пишу тебе письмо.

Мы наконец‑то выбрали дорогу

и на меня поставили клеймо.

Теперь идем уверенно в Европу.

Сказали нам, - что там теперь наш дом.

Я проверял, согласно гороскопу

пока приду, то буду нагишом.

Зовут меня бандеро‑сионистом,

как всех других в измученной стране.

Теперь я слоган ретро‑неказистый,

хоть непонятно с кем я наравне.

Царя прогнали – жаден был безмерно.

Февраль пришел на смену январю.

Взлетели цены – что есть характерно.

Не ем, не пью, но всё еще курю.

Уже тебя я приглашать не смею,

мой погреб пуст и девственно красив.

Ты приезжай, но не сейчас – позднее,

пейзаж своей персоной исказив.

Молюсь на дождь, на щедрость огорода,

завел козу и выводок гусей.

Такой картины ты не видел сроду, ‑

я выгляжу как старый Моисей.

Лишь петухи отважно, безмятежно

поют мне песни громко по утрам

под небом, что раскинулось безбрежно.

Пройдут года – и все мы будем там.

2016