В своей избушке

Слегка корявые стишки

пишу в потрепанной тетрадке, -

пишу с трудом, волнуясь, кратко.

Как летом ночи коротки…

Так душно в сумраке ночном,

и каждый день бушуют грозы,

а я застрял – все грезы, слезы, -

побьют, и будет поделом.

Все темы, исчерпав до дна,

пишу я про проблемы пола.

Да легче жито сеять в поле,

хоть каждый день и дотемна.

Ведь к старомодным чудакам

не ходит ангел современный.

И муза строго и надменно

глядит немного свысока.

Но не писать же про деревню.

В ней всё, как много лет назад:

навоза терпкий аромат,

разруха, пьянство, хмурый мат.

И крест на колокольне древней.

2009