В своей избушке

"В своей избушке, сидя за столом,"

склонившись над исписанной страницей,

дописывал я стих. Уже кругом

светало, щебетали громко птицы

в лесу необозримом и глухом.

Журчал ручей невидимый в кустах

и ветерок, играя занавеской,

мне прошептал о чем-то впопыхах

и улицей помчался деревенской,

взъерошив листья по пути в садах.

Здесь пишутся стихи всегда легко.

В лесу сосновом воздух чуткий чище.

Деревья спят и шепчутся тайком.

И, кажется: бег времени мы слышим,

которое здесь бродит босиком.

2009