Всегда один

Глава 6. Испания

Похоже, у меня появилась нехорошая традиция: после взятия нового рубежа в прыжках, вставать на следующий день с мыслью "утро добрым не бывает". Ох, плющит-то как! Хотя, уже час дня, утро я проспал. Слава богу, что хоть выспался, представляю, как я бы я себя чувствовал, если б сегодня надо было на работу!

Кое-как притащился на кухню. Кофе... пока есть. Хотя с момента моего предыдущего "левел-апа" прошло больше месяца, я так ничего толкового и не выдумал — просто пришлось распотрошить очередной депозит. Наверное, можно было бы поискать работу... и даже найти... но вариант тупо ежедневно ходить в очередной нудный офис у меня в голове больше не укладывается. Кажется чем-то совершенно невозможным. Вообще, это вот все — работа, ипотека, Танька... все было в другой жизни. В прошлой. И не моей.

А, кстати, раз уж я опять отличился — надо отпраздновать! Могу я себя порадовать, в конце концов? Вообще-то — честно заработал! Причем, заработал в самом прямом смысле слова: не просто "случайно придумал — на всякий случай попробовал — неожиданно получилось", а попробовал, не получилось, но продолжил рвать жилы, пока не настоял на своем! А это именно то, чего мне здорово не хватало всю жизнь. Что-то же вело меня вчера, не давало сдаться, забить, просто уйти привычным прыжком домой... И это "что-то" я очень боюсь упустить.

Мысли перескакивают на другое: я вчера, конечно же, совсем страх потерял. Сначала-то вроде все сделал как надо, где-то до обеда, думаю, вполне получилось не оставить никаких следов. А вот потом, в сквере, вел себя до крайности глупо! Запросто может выйти так, что в голове у минимум пары-тройки особо внимательных людей возникнут вопросы. И хорошо еще, если это будут любители, а не "профессионально внимательные"! Запросто ведь могли найтись и такие, черт.

Нет, что додавил — молодец. Есть какое-то ощущение, что если б не довел вчера до успешного результата, потом было бы во сто крат труднее. Я ведь не знаю заранее — должно вообще получиться или нет, да и в интернете ответ не подсмотришь, так что, решение вопроса могло затянуться на годы. А вот к методам вопросы имеются. В конце концов — что мне мешало уйти куда-нибудь с глаз долой? Куда-то, где точно нет камер, прохожих, да хоть в свой лес с собачками — теперь-то они мне уже не так страшны, всегда могу отпрыгнуть в заранее присмотренное место — с ногами на кровать, хехе. Так и надо было поступить, чтоб не терзаться теперь вопросами — а за мной уже выехали, или доклады пока только поднимаются по инстанциям? Кстати, а вот квартирка-то моя — это тоже ведь нехорошо, уж больно легко меня в ней найти. Может, переехать в съемную? Тут же сам себя обрываю: кой хрен — съемную? На какие шиши? И за эту еще ипотеку платить, да? Не ко времени это все.

Вернемся к баранам: отмечать! Нужны положительные эмоции, вот просто сердцем чую. Клуб? Как-то... не того. Староват я, не? Да и это до вечера ждать. Ресторан, может? Это вот уже теплее. Жаль — не знаю я их особо, как-то не хожу в Москве. Не в Мак же тащиться, прости, господи? Смешно сказать — я в Барселоне чаще в ресторанах бывал, чем в Москве! Раньше с Танькой каждый год в Испанию ездили, а то и дважды... О-ппа. Барселона. А ведь мне границы теперь — нипочем! Никакие визы не нужны! И билеты! Ну-ка, сколько туда... Ха! Те же 3 тыщи км! Забуриваюсь в инет и пропадаю на час. Зато через час — та-дам! Праздник молодого вина! В Борне - это квартал такой в Барселоне, разгульный. Как раз сегодня! Это я исключительно удачно зашел, товарищи. Дальше все просто: лезу в гуглокарты, ищу парк поблизости. Ха, чего там искать — навалом. Ой, нет, не годится: закрывают в 22.30. Не хотелось бы терять возможность уйти тогда, когда захочу. С другой стороны, приспичит — ну уйду с улицы прямо! Там-то меня вообще ни за что не найдешь, никакие камеры мне не страшны. Да и вряд ли у них там есть что-то хоть отдаленно похожее на наше ФСБ, не? Ладно, все равно неохота рисковать так вот глупо, как вчера, уж поработаю чутка, поищу альтернативы.

Впрочем, поиски не затянулись: буквально в 20 минутах пешком от места сабантуя нашелся отличный парк Карлес I. Фоток полно, я сразу увидел несколько довольно темных углов, где мое появление вряд ли кого-то удивит. Да и кому там шляться в конце ноября? Еще я понимаю — летом, кто-то мог в тени прятаться, а сейчас-то чего? Все нормально будет.

По-хорошему, конечно, стоило бы подождать вечера — чтоб потемнее, хотя бы сумерки. Но душа просит праздника прямо сейчас! Никаких сил сопротивляться нет. Там сегодня... плюс 12! Солнце! Да я просто погулять там хочу! Решено. Перебираю десяток фотографий — спасибо вам, и вам спасибо, спасибо всем, люди добрые, ваши фотки мне очень пригодятся. Никогда бы не подумал, что такие места, невеликой, в общем, ценности, будут настолько отсняты со всех возможных ракурсов. С другой стороны — если уж дворы наши сибирские есть, как Барселоне не быть отфотканой в три слоя? Ну и нашим легче. Начерно выбрал подходящее местечко в парке, выгреб из тумбочки остатки наличных евро — два года валяются без дела, нашел в шкафу куртку полегче. Это у нас тут зима, там будет другая жизнь! Внимательно смотрю пару минут на картинку, стараясь понадежнее отпечатать ее в голове, закрываю глаза, поехали.

-*-*-

В этот раз никаких проблем не возникло, прыгнул четко куда хотел, и с первого раза. И еще замечаю: чем больше прыгаю, тем меньше меня качает в точке прибытия. Если по первости я все время был вынужден хвататься за что-нибудь руками, и все равно падал через раз, то вот сейчас, например, пришлось сделать один маленький шажок, и все — инерцию погасил, себя во времени и пространстве осознал. Разбегаюсь-подпрыгиваю я теперь тоже так, скорее формально. Интересно — можно ли вообще от этого отказаться? Вот чтоб просто захотел — и вуаля? Ладно, это потом.

Вокруг — благодать. Воздух тут какой-то другой, что ли? И меня все-таки как-то... покачивает. Может, в давлении дело? Реагирую на перепад? Благо, скамейку долго искать не приходится — сижу, дышу, прихожу в себя. Лезть в метро неохота, в автобус — тем более. Да что там той Барселоны? пешком пойду! Хотел гулять — вот и пожалуйста.

И я отправился в длинную прогулку, на несколько часов — праздник, по идее, ближе к вечеру будет, время есть. Несколько раз пью кофе в разных местах, ем гигантские бутерброды из половинок багета, с хамоном — оказывается, я успел здорово забыть его вкус. А ведь любил раньше. А уж Танька... все время покупал. Ей, конечно, в основном, но и мне тоже доставалось. А как мы тут отрывались во время отпуска! Описывать Барселону не буду — любой может поехать и посмотреть сам. Это точно стоит того, да.

Пока шлялся тут и там — сообразил, что есть смысл присмотреть пару-тройку запасных точек прибытия. И вообще — это должно уже стать для меня правилом! Увидел удобную точку — запомни. Да, конечно, фотографий в Гугле на мой век хватит, там весь мир зафиксирован. Уж хоть какое-то местечко должно найтись где угодно. И пока что я прыгаю "по фото" вполне уверенно (целых два раза, ага), вроде и нет никаких проблем... Но все-таки тянет откуда-то смутное ощущение, что гораздо правильнее прыгать в точку, которую я видел собственными глазами и хорошо запомнил. Никаких объяснений этому нет. Но мне же нетрудно? Тем более, что я все равно гуляю и смотрю по сторонам. К тому же: ну да, я думаю, что "ФСБ" тут нет. Или есть, но им все пофиг — транкила, маньяна. Но все равно — неужели не может возникнуть ситуации, когда мне надо прыгать — как тогда от собак, в режиме "прям щас"? В телефон смотреть чтоб некогда? Или еще веселей: нет телефона — сел, или разбит, или отобрали. В идеале — мне бы набрать десяток (а то и два-три) возможных точек приземления и научиться прыгать туда вообще случайным образом. Чтоб я даже сам не знал, куда прилечу! И ищите меня потом семеро, ага. Вот это я выдумал трюк! Сам собой доволен, улыбаюсь вовсю, даже встречные испанцы шарахаться перестали.

А вообще — я хочу тут жить, вот! Как было бы здорово — прыгать прямо в свою местную квартиру! Полностью безопасно. Главное только окупасам на голову не приземлиться, хехе. Ну да мы люди простые, можно даже сказать — дикие, методы противодействия знаем... Или, чтоб голова не болела — снять. Квартиру или дом. Эта мысль меня как-то сразу здорово захватила, и я начал смотреть на окружающие строения сквозь призму предположения "я тут живу". И знаете что? Они все мне нравятся! Только наваждение моментом слетело: платить-то чем? Зарабатывать я пока что не научился. Тут свою-то квартиру в Москве оплатить бы как-нибудь, да кофе купить — разошелся, арендатор курортной недвижимости...

Тем более, что уж мне-то зачем снимать жилье в таком дорогом городе? Да в любом дорогом городе! Я ж могу мгновенно попасть в какой угодно. То есть, я вполне могу купить — не знаю — за бутылку! относительно крепкий дом где-нибудь в умирающей деревне на три бабки, которым на меня будет плевать с самой высокой крыши, и прыгать оттуда куда хочешь... Забазироваться, сейф поставить - от греха, вещи сложить. Легенду построить какую — типа, рыбак я. Или во — фотограф! Шарюсь по окрестным буеракам, цветочки фотографирую. Не, шлак идея - цветочки зимой из-под снега откапывать трудно, лучше фотографировать птичек! Они круглогодичные. Богатая мысль, надо будет ее обдумать потом. Тем более, что по времени — самое оно для отрыва, да и в квартал El Born я уже почти пришел.

В нужном мне месте кипела толпа, хорошо заметная уже издали. Что интересно, испанцы с виду все здорово подогретые, хотя, по идее, праздник никак не мог начаться давно! Из горла они хлещут, что ли? Или как следует размялись еще дома? Неужели все эти люди реально могут быть настолько веселыми и шумными без допинга? Всегда завидовал. Впрочем, у нас, русских тож есть свой метод — рабочий, проверено. Покупаю фирменный праздничный стакан за 5 евро — ну-ка, где тут это ваше вино примеро? Мы, канеш, в этих ваших шато разбираемся где-то как свинья в апельсинах, зато у нас есть емкость! Или она мощность?

Пофиг, понеслась.

-*-*-

Ох, ох, ох, ох, что ж я маленьким не сдох. А ведь мог.

Ничего не помню... почти. Это я красиво отметил, красиво. Отпраздновал — со всем возможным размахом.

Так, стоп, а где я... остался в Испании?! Неожиданное подозрение подбросило не хуже катапульты! Вскочил заполошно, огляделся — ффу, отлегло, вроде дома, в Москве. Как я сюда попал только... ни черта не помню. Ух, и злющая же штука — это их молодое вино! От резких движений меня повело и замутило, пришлось обреченно завалиться обратно на кровать. К пульсирующей головной боли добавился медленный липкий страх: а я там вчера как — сильно спалился? Всей Испании или только Барселоне? Устроил шоу с перемещениями? Хвастался перед испанскими девками? Грабил музеи? Или... банки?! Почему-то память услужливо рисует короткий автомат какого-то местного полицая... как будто я его даже в руках держал... вроде бы... Господи, нельзя так напиваться! Безумно оглядываюсь, но с моей позиции не видно ничего толком. Поднял голову, подбил и перевернул подушку, она с другой стороны холодная, как-то внезапно стало легче, и я провалился в сон снова.

Проснувшись во второй раз, я чувствовал себя уже немного поувереннее. Во всяком случае, сесть на кровати удалось за какие-то жалкие минут десять, не больше. Оглядываю разгром... ну что — картин вроде нет. Автоматов и мешков с деньгами тоже. Вообще ничего нового не видать, только моя одежда художественно раскидана, стулья валяются, все белье с кровати свезено на пол — ужас. Но пока вроде не ужас-ужас! Мучительно медленно ползу на кухню. А вот там есть из-за чего насторожиться... Ну ладно — бутылка пива на столе: это в кассу! Это я вчера отлично придумал — немедленно сворачиваю пробку трясущимися руками, пошла! В глазах проясняется с третьего глотка, живем. Говорю вслух: "До чего же я разумный и предусмотрительный человек!", — и салютую бутылкой собственному отражению в оконном стекле.

Вот только это не все.

На столе лежала... нога. Свиная. Хамон. Обошел стол по кругу, постоял, посмотрел. Руки — прямо с бутылкой пива в левой — старательно удерживаю за спиной, как будто боюсь случайно прикоснуться, оставить на хамоне отпечатки пальцев, ха-ха... Да их там навалом наверняка — ну кто, кроме меня, ее мог сюда притаранить? На какое-то время я буквально залип на эту ногу, как будто она меня загипнотизировала... отлипаю. Да, вот это я зажег вчера. Заново ощутив прохладную тяжесть бутылки в левой руке, допиваю пиво, с легким привкусом сожаления — что стоило взять две? Прямо вот чую — надо мне еще, к бабке не ходи. Это все испанцы виноваты — зачем делать такие маленькие бутылки?! Только вот ходить я как раз сейчас и не могу, даже в ближний магазин. Точнее — не рискну. Ну или ладно, скоро должно отпустить и так, а вот с хамоном нужно разобраться побыстреее - его ж, наверное, в холодильник надо? В мой ни за что не влезет.

В голове, конечно, пусто... от слова "совсем". Неужели я эту свинскую запчасть спер где-то? Она ведь дорогая должна быть, помимо всего прочего. А наличных у меня с собой было — с гулькин хрен, так, насобиралась сдача с прошлых поездок, евро 200, от силы. Хватит этого на ногу хамона? Ой, сомневаюсь я! И на вино я всяко потратился - не бесплатно же мне там наливали? Значит, что — украл? Во я ворюга! Хотя стоп - че сразу "украл", мог и карточкой оплатить, в принципе. Ковыряюсь в памяти — не, глухо, ничего не помню. Никаких проблесков даже. Самое главное — на кой мне она?! Ее ж резать по-особому надо, а у меня ни ножа, ни навыков. Я ж только продукт переведу! Не говоря уж о том, что мне в одно лицо столько банально не осилить.

Отбросив сомнения, я сделал шаг вперед и решительно поднял хамон со стола. Ого — тяжеленький. Кил пять, не меньше! Так, что это у нас тут болтается... книжечка, бумажная. Паспорт что ли? Породистая свинья попалась, аристократка, гы-гы! Jamón Ibérico. Еще бы понять — это хорошо или плохо? Сложно в Москве с специалистами по хамону, наверное, спросить, поди, не у кого. Хотя — чего это я? Я ж дома. Тут у меня все есть, и на большом экране даже... Беглый гуглинг показывает, что тут вам не здесь, а я где-то нарыл весьма ценный продукт. Не дешевку какую-нибудь, не плебейский Serrano, такая нога, как я приволок, запросто может стоить и тыщу евро, и две. Вдруг спохватившись, я полез в инетбанк — там-то мне и дали ответ на все мои вопросы... Я заплатил за ногу ровно 800 евро — благо, кредитка вытерпит еще и не такое. О-бал-деть. Или "Мама — роди меня обратно!". Ну вот как, ну зачем так пить?! Ну почему я такой идиот? Денег и так нет — а я что? Решительно обрываю сеанс саморазоблачения — толку от этого все равно не будет. Жаль, что я не помню, где эту чертову ногу купил — можно было бы прыгнуть в Барсу и попробовать сдать ее обратно. Ну или хотя бы попросить порезать красиво... Только я не помню абсолютно ничего, а в выписке в позиции магазина — какое-то невразумительное месиво из цифр и букв. В том квартале искать точно запаришься, это нереально — не заходить же в каждую первую дверь с хамоном наперевес и вопросом: "Сеньоры, не у вас ли я вчера купил эту хрень?".

Похоже, придется грызть так. Пойти, что ли, в парк, к собачкам — взять пару уроков...