Захваченные

Глава 19 Дерек

Афганистан, сентябрь 2010

В вертолете восемь человек: я, взвод огневой поддержки из пяти человек, пилот и второй пилот. Боковые двери открыты, бесплодная, пересеченная местность пролетает в нескольких сотнях футов ниже нас. Все молчат. Огневая группа ведёт себя непринуждённо, готовая вести наружное наблюдение, сканировать местность. Я напуган до чёртиков, но стараюсь этого не показывать.

Судя по всему, группа «котиков» захватила несколько высокопоставленных боевиков Талибана. Большинство из них молчали и ни хрена не сказали. Их отправили в Гуантанамо. Всех. Но один из них... он не просто отвечал на вопросы, он буквально пел о всяком дерьме. Он хвастался о запланированных миссиях, о СВУ, которые он лично устанавливал и наблюдал, как мы подрываемся. Однако меня беспокоило его самое большое хвастовство. Он рассказывал, как схватил и подвергал пыткам американского солдата. Он рассказывал обо всех видеороликах, которые снимал, используя меня, и о том, как они набрали ещё сотни террористов, используя эти видео. И дознаватели хотят удостоверения этой личности. Может статься, если он тот, кем они его считают, он – один из тех террористических оперативников, которых никто никогда не видел, и даже можно будет составить ясную картину про бесчисленные преступления в десятке стран против человечества. Так что, если это тот, кто схватил меня, я – единственный человек в мире, кто может его опознать. Конечно, он может нести чушь, выдумывать, пытаться выиграть время или казаться важным. Куча боевиков видела эти видео и могла бы использовать их, чтобы описать меня, но этот парень подробно рассказывал о том, что они со мной сделали. Ясно, что лучший способ удостовериться, что он тот, за кого его принимают, - большая рыба в море талибов, - это перевезти меня через полмира и поставить лицом к лицу с человеком, который мучил меня за всякий бред и смешки.

И вот я в вертолете, направляюсь к отдаленному форпосту посреди чёртовой афганской пустыни.

Надеюсь, это будет легко. Прилететь, опознать парня и вернуться в Штаты. Никогда больше не видеть эту чёртову страну.

Я прочитал письмо Рейган раз пятьдесят. Оно странное, это письмо. Незавершённое. Как будто она хотела сказать что-то ещё, но у неё не было времени закончить, или, может быть, она просто не могла заставить себя написать остальное. Нечто особенное. Не известно, что, хоть у меня и есть смутные загадки и подозрения. Но точно я не знаю. Всё, что я знаю сейчас, это то, что мне нужно выполнить поручение и вернуться к ней. Письмо в моём нагрудном кармане, вместе с фигуркой Кабби.

Официально я не участвую в боевых действиях, но будь я проклят, если отправлюсь в Афганистан без винтовки, оружия, гранат и запасных обойм. У меня учащённый пульс, ком в горле и вспотевшие в перчатках ладони.

— Две минуты, — голос пилота слышится из гарнитуры с некоторым запозданием.

Я смотрю на землю, шевелю пальцами и делаю вид, что они не дрожат. Вертолет выпускает сигнальные огни, приземляется. Двое из взвода огневой поддержки прыгают вниз, делают пару шагов, а затем опускаются на одно колено, сканируют местность, задирая винтовки вверх. Я прыгаю вниз, бегу к единственному зданию в поле зрения. Это грубо сколоченная, сырая хижина, торопливо собранная с одной целью посреди «нигде», доступная только с воздуха. Удалённая, безопасная. Над хижиной барражирует двухдвигательная боевая вертушка. Я слежу за её перемещением, пока приближаюсь к двери хижины и стучу по ней кулаком. Дверь открывается, показывая взору потное лицо мужчины в синих джинсах и черной футболке, его серые глаза холоднее льда.

— Капрал Дерек Уэст, сэр, — я отдаю честь, хоть и не знаю, кто этот парень. Если он здесь и одет в гражданское, я не думаю, что хочу это знать.

— Идём внутрь. Это не займет много времени, — он не выходит наружу, просто открывает дверь достаточно широко, чтобы я проскользнул.

Мой вертолёт остаётся на земле на холостом ходу, его винты вращаются. Взвод поддержки расположился вокруг хижины и по обе стороны от вертолёта. Я слышу вдалеке шум боевой вертушки, эхом отдающийся в горах.

Внутри хижины темно. Чертовски жарко. Я стягиваю свою балаклаву, даю винтовке свисать с ремня, держась одной рукой за рукоять. Вытираю капли пота с носа. Мои глаза привыкают к слабому свету, и я могу разглядеть складной столик с парой бутылок воды и литром виски. Пепельница, тлеющие окурки, несколько нераспечатанных пачек Marlboro. Кофеварка, сухие сливки. Сухие пайки, как неоткрытые, так и просто пустые обёртки из-под них. Явно валяются здесь уже давно.

Стул. На нём мужчина, прикованный руками к перекладинам по бокам стула. Лодыжки прикованы наручниками к ножкам стула. Без рубашки, опухшие скулы, опухшие губы, синяки. Струйка крови течёт из носа.

— Уровень секретности того, что ты видишь, зашкаливает, Уэст. Понимаешь меня?

— Да, сэр, — я подписал целую кучу всяких бумаг. Я не могу никому об этом говорить. Всё. Я просто хочу вернуться домой.

— Взгляни. Узнаёшь его?

Я слушаю голос секретного агента или кто бы он ни был, но стараюсь не особенно на него смотреть. Я не хочу знать, как он выглядит, не хочу знать его имя или из какой он службы. Не хочу знать, что будет после моего ухода или что случилось до моего приезда.

Я делаю шаг вперёд, ближе к избитой фигуре, прикованной к металлическому стулу. Тяжело сглатываю и делаю вид, что пот, стекающий по моей шее, от жары. Пленник в тени, и я не могу разобрать его черты.

Свет включается и направляется на пленного. Он наклоняет голову, глаза его сужаются.

«Посмотри на него, киска, — говорю я себе. — Посмотри на него, черт возьми».

Наконец-то, я смотрю на него.

Моргаю, качаю головой, спотыкаюсь, загоняю в себя подступающий к горлу ком, чтобы не проститься со своим обедом. Это он. Блять.

И воспоминания накрывают меня.

Быстрый пуштунец или араб, или кто-то ещё. Чёрные глаза, как космический вакуум, темнее дыр в земле. Шрам на верхней губе скривился в насмешке. Борода тонкая, длинная и седеющая у корней. Оспины на лбу и щеках от детских болезней. Он сидит напротив меня на корточках, в руках зажигалка. Он болтает со мной, как будто я его понимаю. Смеётся над собственной шуткой. Но смех не доходит до его глаз. Ничего не доходит. Ни один блик не отражается в чёрных дырах его зрачков, ни что человеческое не достигнет его. Он хватает мой средний и безымянный пальцы, выворачивает их до предела. Щёлкает зажигалка; пламя вспыхивает и колеблется. Касается моей кожи. На моём лице гримаса боли, зубы стиснуты. Какое-то время я терплю, могу не кричать. Пока не чувствую, как плоть обугливается, оставляя шрамы. И я перестаю сопротивляться. Кричу. Он ведёт пламя к моей ладони, держит там пару минут, потом тушит огонь и смотрит, как я перевожу дыхание. Снова щёлкает зажигалкой, только теперь накаляет в пламени кончик ножа до тех пор, пока лезвие не станет красным. Расстёгивает на мне одежду. Прижимает лезвие к моему соску. Кожа и волосы шипят. Я даже не пытаюсь не кричать. Видя мою агонию, его чёрные глаза веселятся.

Моя спина упирается в стену. Я задыхаюсь.

— Да. Ты всё помнишь, не так ли? — его голос хриплый от жажды, низкий, дьявольский. Он говорил по-английски только тогда, когда хотел, чтобы я его понял. — Спорим, тебе бы понравилось меня убивать? Попытайся. Убей меня.

Это он сломал мне палец, пытал меня. Никогда не задавал вопросов, просто мучил для удовольствия.

Не помню, чтобы я двигался, но каким-то образом оказываюсь рядом с ним приложившим к его виску оружие. Я с трудом дышу, потею, в глазах двоится. Он смеётся. Он знает, какое влияние он оказал на меня.

Жёсткие сильные руки оттаскивают меня, я позволяю им вынуть из моих рук пистолет. Руки засовывают его в кобуру на моей груди. Я вытолкнут за дверь, на дневной свет, такой яркий, что глазам больно. Пыль летит в лицо, песок скрипит на зубах.

— Значит, это он, — говорит мне парень в гражданском. Секретный агент.

— Да, — я поворачиваюсь спиной к ветру, отплёвываюсь, пытаюсь дышать.

Меня тошнит. Когда мой желудок перестаёт выворачивать, я распрямляюсь. Вытираю рот рукавом. Парень подаёт мне бутылку с водой, я полощу рот. Пью. Он протягивает мне бутылку виски, и я делаю глоток. Запиваю его водой.

— Он когда-нибудь называл свое имя?

— Нет. Хотя пытал он всегда сам. Избивали другие. А он приберегал всё самое интересное для себя.

Агент кивает:

— Больной ублюдок.

Он убирает виски, потом копается в кармане и достаёт пачку сигарет. Прикуривает одну и отдаёт мне. В своём подразделении я был одним из многих, у которых курение не вошло в привычку. Время от времени, во время попоек, я курил по одной, но не пристрастился. Уникальный случай. Я затягиваюсь, кашляю, и густой, нефильтрованный дым щиплет моё горло и обжигает легкие. У меня кружится голова, но никотин подавляет воспоминания.

— Сэр, вы закончили со мной? — я тушу окурок каблуком.

— Да, — он выпускает из ноздрей струю дыма. Отворачивается от меня, делает несколько шагов, затем останавливается, поворачивается и смотрит на меня. — Прости, что вытащил тебя сюда из-за этого. Но мы должны были знать наверняка.

Я могу только кивнуть. Но это не нормально. Меня это не устраивает.

— Удачи тебе с этим ублюдком, — это всё, что я могу сказать.

— Я позвоню, когда вернусь в Кандагар. Посмотрим, смогу ли я отправить тебя домой пораньше.

— Я был бы признателен.

— Я уверен, ты будешь в порядке. Я читал отчеты о твоём осмотре.

— Отчёты, — я смеюсь горьким лающим смехом. — Я не мог заставить себя описать даже половину того, что он со мной сделал.

— Я тоже так подумал. Большая часть того, что мы знаем об этом куске дерьма, от тел, которые он оставляет. Ты же по-прежнему жив. Добавить нечего.

— Да. Как говорится, мне чертовски повезло, — я стираю пыль с кончика носа. — Или не повезло.

— Ты дышишь. Ты возвращаешься домой. У тебя есть женщина. Тебе ничего не стоит позвонить домой. По моим показателям, тебе повезло.

Я просто киваю, отдаю честь двумя пальцами, натягиваю балаклаву на нос. Запрыгиваю в вертолет. Я преодолел восемь тысяч миль, чтобы посмотреть в глаза человеку, который мучил меня три года.

Перелет через пустыню и горы проходит как в тумане. Я потерялся, пытаясь удержать нахлынувшие, как горячая блевотина, воспоминания. У меня ничего не получается. Я продолжаю видеть его лицо, шрам, искривлённые губы, абсурдно белые зубы и бороду, злые тёмные глаза. Пламя зажигалки сжигает меня, его рука щёлкает пальцем снова и снова, просто ради удовольствия посмотреть, как я страдаю.

— АТАКА! АТАКА! — отчаянный крик пилота в гарнитуре возвращает меня к реальности.

Вертолёт сильно раскачивается, винты взвывают на полную мощность, когда мы ускоряемся. Я мельком вижу белый след, жёлтую точку. Такое чувство, что всё происходит в замедленной съемке. Первый след проносится мимо, вертолет крутится, нос разворачивается, уводя нас в противоположном направлении. Я не вижу второй след, но слышу, как пилот кричит:

— Мэйдей!» (терплю бедствие!).

Ощущаю, как сильно качается машина, нас чуть не выбрасывает наружу, а потом корпус вертолёта дёргается, дрожит, вращается. Я чувствую жар, за открытыми дверями кабины поднимается пламя. Оглушительный рёв, такой близкий и громкий, что мои уши не справляются с этим звуком.

Вертолёт переходит в плоскостное вращение, вызывающее головокружение; дым, густой и чёрный, следует за нами по спирали, когда мы падаем. Мимо проносятся острые хребты и отвесные скалы. Я дезориентирован, и всё, что я вижу, это земля-небо-горы-пламя-дым-гора.

Наше столкновение внезапное и оглушительное, почти беззвучное. Я чувствую движение вперёд и боль. Меня выбрасывает, я падаю. Бьюсь о землю, чувствую, как что-то сломалось в ноге. Боль похожа на грохот, слишком сильная, чтобы выдержать.

УДАР – ТИШИНА – БАБАХ!

Меня опаляет жар, когда вертолёт взрывается где-то рядом. Молот размером с вселенную ударяет меня по правой ноге, которую я повредил, когда ударился о скалу. Я улавливаю отблеск чего-то чёрного и металлического, кружащегося.

Сила взрыва отправляет меня катиться по земле, камни ранят моё лицо, локоть и колени. Я чувствую, как земля подо мной наклоняется, исчезает, я снова падаю.

Я хотел вернуться домой. Мысль проносится в голове в момент краткой невесомости.

УДАР. Воздух вышиблен из груди, я хриплю в агонии. А над головой небо – мирная синева, широкая бесконечная синяя чаша точного оттенка глаз Рейган.

Рейган. Похоже, я нарушаю свое обещание.

Я лежу на своём карабине. Я не могу дышать. Правая нога начинает болеть. Я не могу пошевелиться.

Боль быстро становится невыносимой, и все ругательства бессильны передать её чудовищность. Я думаю, что кричу, но не могу дышать, так что это не могу быть я. Грудная клетка болит. Двигаться больно. У меня сломаны рёбра.

В поле моего зрения появляется окровавленное лицо. По крайней мере, американское. У меня звенит в ушах, и я вижу, как шевелится его рот, но не слышу, что он говорит. Решительными жестами он указывает на склон горы над нами. Поднимает меня, вытаскивает из-под меня карабин. Отсоединяет его от ремней. Я чувствую, как мою руку поднимают и вкладывают в ладонь пистолет. Надо сражаться? Дерьмо. Я отрешённо смотрю на оружие и двигаю пальцем предохранитель. Смотрю в указанном направлении. Жгучая боль пронзает меня при каждом сокращении мышц.

Я не вижу движения на горе и смотрю на своего спутника. Он – один из взвода огневой поддержки. Молодой парень, наверное, когда-то был симпатичным сукиным сыном, но теперь у него отсутствует левая сторона лица. Уха нет, кожа... больше не кожа. Я вижу кость его челюсти. Чёрт, это отвратительно. Как, чёрт возьми, он держится? Иисус, он крутой.

Тра-та-та-та-та-та-та!

Он стреляет. Звук моего М4 в его руках прорывается сквозь звон в ушах. Я прослеживаю его цель; клубы каменной пыли поднимаются со склона горы. Затем я вижу тюрбан, белый на фоне камня. Я делаю один выстрел и промахиваюсь. Пытаюсь другой рукой обхватить рукоять пистолета для лучшего упора. Нельзя стрелять в такую цель одной рукой и при лучших обстоятельствах. Я вижу движение и снова стреляю. Вижу брызги крови.

Голова кружится.

Боже, эта агония. Я не хочу смотреть на свою ногу. Это такой-растакой-самый настоящий пиздец.

А потом… такой радующий звук вертолёта, характерный гул винтов вертушки. Ракеты вспыхивают и свистят. Склон холма вздувается и рассыпается, сопровождаемый огнём, дымом и летящими кусками скал. Мимо нас пролетает чья-то оторванная нога. Вертушка зависает боком, скользит в горизонтальной плоскости, сметая склон горы залпами пушек M197.

Спасибо, сладкий малыш Иисус…

Вертушка кружит в воздухе, плывёт к нам. Пилот поворачивается, и я вижу, как он смотрит на нас. Надеюсь, сообщая о нашем местонахождении.

Наконец, я заставляю себя приподняться и посмотреть на правую ногу. Она отсутствует от колена вниз. Просто исчезла. Я снова роняю голову в грязь, хриплю, стону. Дышать, дышать, дышать. Снова приподнимаюсь, чтобы убедиться, что я этого не придумал. Не-а. Всё ещё не хватает половины ноги. Почему не идёт кровь? Я уже должен был умереть от потери крови. А потом я вспоминаю кусок металла, прилетевший в меня после взрыва. Если он был достаточно горячим и острым, он запросто мог зажать и запечь сосуды. Или, может быть, я уже истёк кровью, и поэтому у меня так кружится голова. И так холодно...

Небо сужается, увеличивается конус тьмы, приближающийся ко мне. Что происходит с небом?

Я понимаю, что теряю сознание. Хорошо. Это хорошо. Сейчас слишком больно бодрствовать.

И темнота…

Когда я очухиваюсь, небо надо мной вращается. Винты вертолёта ритмично смещаются над головой. На меня смотрит голова в шлеме, поднимает меня. Тряска на полу вертолета причиняет боль. Кто-то что-то делает с моей ногой. Я оглядываюсь вокруг себя. Мой приятель, у которого не хватает половины лица, тоже здесь, ему что-то колют в верхнюю часть бедра, а потом производят какие-то лечащие манипуляции с его лицом, точнее тем, что от него осталось. Мне удается поднять к нему руку, сжатую в кулак. Он дотрагивается своими пальцами до моих. Наши глаза встречаются. Он кивает. Я шарю по животу, груди. Нахожу свой кармашек. Кабби. Где Кабби? Вот он. Я сжимаю пластиковую фигурку в руке. Я даже не могу сформировать мысль, молитву, надежду вернуться домой. Все, что я могу – держать игрушку и цепляться за жизнь.

Снова темнота.

Рейган.…