P. S.

Уж сколько их упало в эту бездну,

Разверзтую вдали?

Настанет день, когда и я исчезну

С поверхности земли.

Застынет все, что пело и боролось,

Сияло и рвалось.

И зелень глаз моих, и нежный голос,

И золото волос.

И будет жизнь с ее насущным хлебом,

С забывчивостью дня.

И будет все — как будто бы под небом

И не было меня!

Изменчивой, как дети, в каждой мине,

И так недолго злой,

Любившей час, когда дрова в камине

Становятся золой.

Виолончель. И кавалькады в чаще.

И колокол в селе…

— Меня, такой живой и настоящей

На ласковой земле.

К вам всем! — что мне, ни в чем не знавшей меры,

Чужие и свои? —

Я обращаюсь с требованьем веры!

И с просьбой о любви…

И день, и ночь; и письменно, и устно;

За правду «да» и «нет»,

За то, что мне так часто — слишком грустно, —

И только двадцать лет,

За то, что мне прямая неизбежность —

Прощение обид,

За всю мою безудержную нежность

И слишком гордый вид,

За быстроту стремительных событий,

За правду, за игру,

— Послушайте!

Еще меня любите

За то, что я умру…

(Марина Цветаева)

Загрузка...