Инсектариум

Небо висит над тобою, как черное вымя:

Сплошь перемазан в лунном его молоке.

Да, я звала тебя миром. Теперь ты — вымер

Всем, что сияло. Пустеешь, чудный макет.

Вот, казалось бы, губы: красны по-кремлёвски,

Нос — горбат, словно улицы в старой Москве;

Стёклышки глаз… В них, при всём изумрудном лоске, —

Уж не живёт свет.

Правда — она тяжела, о паяц распоясанный:

Полные духом её принимают, как сан.

Не в подтвержденье ли ты закидал меня яйцами?

Солнце желтком стекает по волосам.