Emil und die drei Zwillinge

DAS VORWORT FÜR FACHLEUTE

Zwei Jahre nach Emils Abenteuern mit Herrn Grundeis hatte ich auf der Kaiserallee, an der bewußten Ecke Trautenaustraße, ein höchst seltsames Erlebnis.

Eigentlich wollte ich mit der Linie 177 nach Steglitz fahren.

Nicht, daß ich in Steglitz etwas Besonderes zu erledigen gehabt hätte. Aber ich gehe gern in Stadtvierteln spazieren, die ich nicht kenne und in denen man mich nicht kennt. Ich bilde mir dann ein, ich sei irgendwo in der Fremde. Und wenn ich mich dann so richtig einsam und verlassen fühle, fahre ich rasch wieder heim und trinke in meiner Wohnung gemütlich Kaffee.

So bin ich nun einmal.

Aber aus meiner Steglitzer Weltreise sollte an diesem Tage nichts werden. Denn als die Straßenbahn kam und bremste und ich gerade auf den Vorderwagen klettern wollte, stieg ein merkwürdiger Mann ab. Er hatte einen steifen schwarzen Hut auf und blickte sich um, als habe er ein ziemlich angeschmutztes Gewissen. Er lief rasch an dem Vorderwagen vorbei, überquerte die Straße und ging zum Cafe Josty hinüber.

Ich schaute gedankenvoll hinter dem Mann her.

"Wollen Sie mitfahren?" erkundigte sich der Schaffner bei mir.

"Ich bin so frei", meinte ich.

"Na, dann beeilen Sie sich ein bißchen!" sagte der Schaffner streng.

Aber ich beeilte mich keineswegs, sondern blieb wie angewurzelt stehen und starrte entgeistert auf den Anhängerwagen.

Von diesem Anhänger kletterte nämlich ein Junge herunter.

Er trug einen Koffer und einen in Seidenpapier gewickelten Blumenstrauß und blickte sich nach allen Seiten um. Dann schleppte er den Koffer hinter den Zeitungskiosk, der sich an der Ecke befindet, setzte sein Gepäck ab und musterte die Umgebung.

Der Schaffner wartete noch immer auf mich. "Nun reißt mir aber die Geduld", sagte er dann. "Wer nicht will, der hat schon!"

Er zog an der Klingel schnur, und die Straßenbahn 177 fuhr ohne meine werte Person nach Steglitz.

Der Herr im steifen Hut hatte auf der Terrasse des Cafes Platz genommen und sprach mit einem Kellner. Der Junge guckte vorsichtig hinter dem Kiosk hervor und ließ den Mann nicht aus den Augen.

Ich stand noch immer am gleichen Fleck und sah wie ein Ölgötze aus. (Hat übrigens jemand eine Ahnung, wie Ölgötzen aussehen? Ich nicht.) Das war ja allerhand! Vor zwei Jahren waren Herr Grundeis und Emil Tischbein an genau derselben Ecke aus der Straßenbahn gestiegen. Und jetzt passierte die ganze Sache noch einmal? Da mußte doch wohl ein Irrtum vorliegen.

Ich rieb mir die Augen und blickte wieder zum Cafe Josty hin. Aber der Mann im steifen Hut saß noch immer da! Und der Junge hinterm Kiosk setzte sich müde auf seinen Koffer und zog ein betrübtes Gesicht.

Ich dachte: Das beste wird sein, wenn ich zu dem Jungen hingehe und frage: was das Ganze bedeuten soll. Und wenn er mir erzählt, man hätte ihm hundertvierzig Mark gestohlen, klettre ich auf den nächsten Baum.

Ich ging also zu dem Jungen, der auf dem Koffer saß, und sagte: "Guten Tag. Wo fehlt’s denn?"

Aber er schien nicht nur auf dem Koffer, sondern auch auf den Ohren zu sitzen. Er antwortete nicht und blickte unausgesetzt nach dem Cafe hinüber.

"Hat man dir vielleicht zufällig 140 Mark gestohlen ?" fragte ich.

Da blickte er auf, nickte und sagte: "Jawohl. Der Halunke dort drüben auf der Terrasse, der war’s."

Ich wollte gerade mit dem Kopf schütteln und dann, weil ich’s mir vorgenommen hatte, auf den nächsten Baum klettern, als es laut hupte. Wir fuhren erschrocken herum.

Doch hinter uns stand gar kein Auto, sondern ein Junge, der uns auslachte.

"Was willst du denn hier?" fragte ich.

Er hupte noch einmal und meinte: "Mein Name ist Gustav."

Mir blieb die Spucke weg. Das war ja ein tolles Ding!

Träumte ich auch ganz bestimmt nicht ?

Da kam ein fremder Mann quer über die Trautenaustraße gerannt, fuchtelte mit den Armen, blieb dicht vor mir stehen und brüllte: "Machen Sie sich gefälligst schwach!

Mischen Sie sich nicht in fremde Angelegenheiten! Sie schmeißen uns ja die ganze Außenaufnahme!"

"Was denn für ‘ne Außenaufnahme?" fragte ich neugierig.

"Sie sind ja reichlich begriffsstutzig", meinte der wütende Mann.

"Das ist bei mir ein Geburtsfehler", entgegnete ich.

Die beiden Jungen lachten. Und Gustav mit der Hupe sagte zu mir: "Mann, wir drehen doch hier einen Film!"

"Natürlich", erwiderte der Junge mit dem Koffer. "Den Emil Film. Und ich bin der Emil-Darsteller."

"Sehen Sie zu, daß Sie weiterkommen", bat mich der Filmonkel. "Zelluloid ist teuer."

"Entschuldigen Sie die kleine Störung", antwortete ich.

Dann ging ich meiner Wege. Der Mann rannte zu einem großen Auto, auf dem eine Filmkamera montiert war und auf dem der Kameramann stand und nun wieder zu kurbeln begann.

Ich spazierte nachdenklich zum Nikolsburger Platz und setzte mich auf eine der Bänke. Dort blieb ich lange sitzen und blickte leicht verblüfft vor mich hin. Ich hatte zwar gewußt, daß die Geschichte von Emil und den Detektiven verfilmt werden sollte. Aber ich hatte es wieder vergessen.

Na, und wenn man eine Geschichte wie diese nach zwei Jahren zum zweitenmal erlebt, mit Koffern,

Blumensträußen und Hupen und steifen Hüten, - ein Wunder ist es nicht, wenn einem die Augen vor Staunen aus dem Kopf treten...

Plötzlich setzte sich ein sehr großer, hagerer Herr zu mir.

Er war älter als ich, trug einen Kneifer und blickte mich lächelnd an. Nachdem er ein Weilchen gelächelt hatte, sagte er: "Eine verrückte Sache, hm? Man denkt, man erlebt etwas Wirkliches.

Und dabei ist es nur etwas Nachgemachtes." Dann sagte er, glaube ich, noch, die Kunst sei eine Fiktion der Realität.

Aber er meinte es nicht böse. Und so redeten wir eine Zeitlang gescheit daher. Als uns diesbezüglich nichts mehr einfiel, meinte er: "Nachher wird hier auf unsrer friedlichen Bank der Kriegsrat der Detektive abgehalten werden."

"Woher wissen Sie denn das? Sind Sie auch vom Film?"

Er lachte. "Nein. Die Sache liegt anders. Ich warte hier auf meinen Sohn. Der will die Filmaufnahmen begutachten.

Er war nämlich damals einer von den richtigen Detektiven."

Ich wurde munter und betrachtete meinen Nachbarn genauer.

»Gestatten Sie, daß ich zu raten versuche, wer Sie sind?"

"Ich gestatte", meinte er vergnügt.

"Sie sind Justizrat Haberland, der Vater vom Professor!"

"Erraten!" rief er. "Aber woher wissen Sie denn das?

Haben Sie das Buch ,Emil und die Detektive’ gelesen?"

Ich schüttelte den Kopf. "Nein. Ich habe es geschrieben."

Das freute den Justizrat außerordentlich. Und binnen weniger Minuten unterhielten wir uns, als kennten wir uns seit der Konfirmation. Und ehe wir’s uns versahen, stand ein Gymnasiast vor der Bank und zog seine Schülermütze.

"Da bist du ja, mein Junge", sagte Justizrat Haberland.

Ich erkannte den Professor auf den ersten Blick wieder.

Er war seit damals gewachsen. Nicht sehr, aber immerhin.

Ich hielt ihm die Hand entgegen.

"Das ist doch Herr Kästner", meinte er.

"Das ist er", rief ich. "Und wie gefallen dir die Filmaufnahmen, die sie von eurer Geschichte machen ?"

Der Professor rückte seine Brille zurecht. "Sie geben sich alle Mühe. Kann man nicht leugnen. Aber ein Film wie dieser müßte selbstredend von Jungens geschrieben und gedreht werden. Erwachsene haben da nichts zu suchen."

Sein Vater, der Justizrat, lachte. "Er heißt noch immer der Professor. Aber eigentlich müßte er längst der □ Geheimrat’ genannt werden."

Na, und dann setzte sich der Professor zwischen uns und erzählte mir von seinen Freunden. Von Gustav mit der Hupe, der inzwischen zu seiner Hupe ein Motorrad bekommen habe.

Und vom kleinen Dienstag. Dessen Eltern seien nach Dahlem hinausgezogen. Er komme aber noch oft in die Stadt, weil es ihm ohne seine alten Kameraden nicht gefalle. Und von Bleuer und Mittenzwey und Mittendrei und von Traugott und Zerlett. Ich erfuhr eine Menge Neuigkeiten. Und der böse Petzold sei immer noch derselbe tückische, ekelhafte Lümmel wie vor zwei Jahren. Dauernd hätten sie mit dem Kerl ihren Ärger.

"Was sagen Sie übrigens dazu?" meinte der Professor dann.

"Ich bin Hausbesitzer geworden." Er setzte sich gerade und sah furchtbar stolz aus.

"Ich bin fast dreimal so alt wie du", sagte ich, "und ich bin noch immer kein Hausbesitzer. Wie hast du das bloß gemacht?"

"Er hat geerbt", erklärte der Justizrat. "Von einer verstorbenen Großtante."

"Das Haus steht an der Ostsee", erzählte der Professor glücklich. "Und im nächsten Sommer lade ich Emil und die Detektive zu mir ein." Er machte eine Pause. "Das heißt, wenn’s meine Eltern erlauben."

Der Justizrat blickte seinen Sohn von der Seite an. Und es sah sehr ulkig aus, wie sie einander gegenseitig durch ihre Brillengläser musterten. "Wie ich deine verehrten Eltern kenne", meinte dann der Justizrat, "werden sie nicht zu widersprechen wagen. Das Haus gehört dir. Ich bin nur der Vormund."

"Abgemacht!" sagte der Professor. "Und wenn ich später heiraten und Kinder kriegen werde, benehme ich mich zu ihnen genau so wie du zu mir."

"Vorausgesetzt, daß du so vorbildliche Kinder kriegst wie dein Vater", erklärte der Justizrat Haberland.

Der Junge lehnte sich dicht an den Justizrat und meinte: "Vielen Dank."

Damit war das Gespräch erledigt. Wir standen auf und gingen alle drei nach der Kaiserallee. Auf der Terrasse vom Cafe Josty stand der Schauspieler, der Herrn Grundeis zu spielen hatte.

Er hatte seinen steifen Hut abgenommen und trocknete sich die Stirn mit dem Taschentuch. Vor ihm standen der Regisseur, der Kameramann und jener Mann, der mich am Zeitungskiosk so angeschnauzt hatte.

"Das halte ich nicht länger aus", rief der Schauspieler, der den Herrn Grundeis zu spielen hatte, ärgerlich. "Davon wird man ja magenkrank! Zwei Eier im Glas soll ich essen!

Das steht im Film-Manuskript. Zwei Eier! Nicht mehr! Nun hab’ ich schon acht Eier gefressen, und ihr seid mit der Aufnahme noch immer nicht zufrieden!"

"Das hilft nun alles nichts", sagte der Regisseur. "Die Aufnahme muß immer noch einmal gemacht werden, mein Lieber."

Der Schauspieler setzte sich den steifen Hut auf, blickte gequält zum Himmel empor, winkte dem Kellner und erklärte traurig: "Herr Ober, bitte noch zwei Eier im Glas!" Der Kellner notierte die Bestellung, schüttelte den Kopf und sagte: "Das wird aber ein teurer Film!" Dann

machte er sich aus dem Staube.

ZEHN BILDER KOMMEN JETZT ZUR SPRACHE

Erstens: Emil persönlich

Da ist er wieder! Seit wir ihn zum letzten Male sahen, sind mehr als zwei Jahre vergangen. Er ist inzwischen größer geworden.

Und einen neuen blauen Sonntagsanzug hat er auch. Mit langen Hosen natürlich! Aber wenn der Junge so schnell weiterwächst, kann er sie im nächsten Jahr als kurze Hosen auftragen. Sonst hat er sich wenig verändert. Er ist noch immer der freiwillige Musterknabe von damals. Er hat seine Mutter noch genauso lieb wie früher. Und manchmal, wenn sie beisammensitzen, sagt er ungeduldig: "Hoffentlich verdiene ich bald viel Geld. Dann darfst du aber nicht mehr arbeiten." Und sie lacht und sagt: "Fein, dann fange ich Fliegen."

Zweitens: Oberwachtmeister Jeschke

Die Überschrift stimmt. Aus dem Wachtmeister Jeschke in Neustadt ist ein Oberwachtmeister geworden. Die Sache mit dem bemalten Denkmal ist längst in Vergessenheit geraten Und der Herr Oberwachtmeister kommt sogar manchmal wenn er dienstfrei hat, zu Tischbeins zum Kaffeetrinken.

Vorher kauft er dann jedesmal beim Bäcker Wirth eine große Portion Kuchen. Und Frau Wirth, die ja eine Kundin von Frau Friseuse Tischbein ist, sagte erst neulich zu ihrem Mann, dem Bäckermeister Wirth: "Du Oskar, fällt dir nichts auf?" Und als er den Kopf schüttelte, meinte sie: "Ein Glück, daß das Pulver schon erfunden ist!"

Drittens: Das Erbe des Professors

Das also ist das Haus, das der Professor von seiner Tante geerbt hat. Es liegt in Korlsbüttel an der Ostsee. Irgendwo zwischen Travemünde und Zinnowitz. Die tote Tante war, als sie noch lebte, eine leidenschaftliche Gärtnerin. Und der Garten, in dem das einstöckige alte Haus liegt, ist eine Sehenswürdigkeit. Der Badestrand ist ganz in der Nähe.

Man kann gleich im Schwimmtrikot hinspazieren. Drei Minuten durch einen grün dämmernden Erlenbruch - und schon steht man oben auf den Dünen. Drunten breitet sich die Ostsee. Und die hölzerne Brücke, an der die Küstendampfer anlegen, reicht fast bis an den Horizont.

Viertens: Gustav mit der Hupe

Kennt ihr die Geschichte von dem Mann, der einen Knopf fand und sich dazu einen Anzug machen ließ ? So ähnlich ging’s mit Gustav. Erst hatte er nur ein Hupe. Und dann piesackte er seinen Vater so lange, bis ihm der ein Motorfahrrad dazuschenkte. Es ist natürlich keine sehr

schwere, sondern nur eine führerscheinfreie Maschine. Aber den Bewohnern der Nachbarhäuser genügt der Krach, den Gustav macht, auch so.

Wenn er, in seinem Trainingsanzug, aufspringt oder ratternd um die Ecke biegt, denkt man mindestens: der deutsche Motorradmeister kommt. Die Schularbeiten gucken mittlerweile in den Mond. "Ach, Mensch", sagt Gustav, "in der Penne rutsche ich so mit durch. Ich bin der Vorletzte.

Das genügt mir."

Fünftens: Fräulein Hütchen

Wenn ein Junge vierzehn Jahre alt wird, ist er noch immer ein richtiger Junge, vielleicht sogar ein Lausejunge. Wenn aber ein Mädchen in dieses Alter kommt, wird es eine junge Dame. Und wehe, wenn man dann so’n Frollein auslacht! Oder wenn man sagt: "Gib nicht so an, du Göre!"

Da Kann man anschließend sein himmelblaues Wunder erleben. Pony Hütchen ist natürlich in den letzten Jahren nicht gerade ein Affe geworden. Dazu ist sie ja ein viel zu patenter Kerl. Aber früher war sie ein halber Junge.

Und heute ist sie ein halber Backfisch. Die Großmutter sagt oft zu ihr: "Laß dir Zeit, mein Kind, laß dir Zeit, mein Kind; ‘ne alte Schachtel wirst du früh genug."

Sechstens: Der Eisenbahn-Dampfer

Habt ihr schon einmal ein Trajekt gesehen ? In Saßnitz ? Oder in Warnemünde ? Oder in Stralsund ? Das sind merkwürdige Dampfer! Sie legen am Bahnhof an, sperren das Maul auf, und plötzlich fährt ein Zug aufs Schiff Und dann fahren sie mit einer ganzen Eisenbahn im Bauch über die Ostsee weg. Bis nach Dänemark oder Rügen oder Schweden.

Dort landen sie, und der Zug fährt vom Dampfer herunter und auf dem Festland weiter, als sei überhaupt nichts gewesen. Das ist eine Sache, was ? Mit der Eisenbahn fahren ist schön. Mit dem Dampfer fahren ist schön. Wie schön muß es erst sein, mit der Eisenbahn Dampfer zu fahren !

Siebentens: The three Byrons

The three Byrons, die drei Byrons also, spielen in unsrer Geschichte keine unwichtige Rolle. Sie sind Artisten und treten in Varietés auf. Manchmal auch im Zirkus oder im Kabarett. Der eine Byron ist der Vater, und die zwei andren Byrons sind die Söhne. Die Söhne heißen Mackie und Jackie.

Sie sind Zwillinge, aber Jackie ist größer als Mackie. Der alte Byron ist darüber böse. Aber was soll Jackie machen? Er wächst.

Andre kleine Jungen freuen sich, wenn sie wachsen. Jackie Byron ist außer sich.

Achtens: Ein alter Bekannter

Das, was ihr hier seht, ist ein Pikkolo. Also ein kleiner Hotelangestellter, der später einmal Kellner werden will. Oder Oberkellner.

Oder Empfangs-Chef. Vorläufig ist er noch Pikkolo und hilft im Hotel beim Tischdecken und beim Tellertragen. Pikkolo zu sein ist ein anstrengender Beruf. Manchmal hat man allerdings ein paar Stunden frei. Dann kann man rasch ins Familienbad rennen und bis zur Sandbank schwimmen.

Oder sich auf die große Tube aus Gummi setzen, die fürs Zähneputzen Reklame macht. Und dann trifft man vielleicht sogar alte Bekannte aus Berlin und erinnert sich an längst vergangene Zeiten.

Neuntens: Der Herr Kapitän Schmauch

Daß es sich um eine alte Wasserratte handelt, sieht man dem obigen Herrn tausend Meter gegen den Wind an. Er ist Kapitän und besitzt einen Handelsdampfer, mit dem er auf der Ostsee herumschifft.

Manchmal hat er Holz geladen. Manchmal Kohlen. Manchmal schwedisches Eisen. Und manchmal zuviel Rum. Na ja, das kann vorkommen.

Seewind macht durstig. Kapitän Schmauch hat in Korlsbüttel ein Häuschen. Und im Hafen liegt ein tüchtiges Segelboot, das ihm gehört. Und ehe ich’s vergesse: der Pikkolo ist sein Neffe. Es gibt überhaupt viel mehr Verwandte auf der Welt, als man glaubt.

Zehntens: Die Insel mit der Palme

Nicht weit von der Ostseeküste entfernt liegt mitten im Meer eine ganz, ganz kleine Insel. Früher einmal hat ein Fischer aus Spaß eine Topfpalme zu dem Inselchen hinübergerudert und sie dort in den Sand gepflanzt. Da steht nun die afrikanische Palme im nördlichen Sand und im Strandhafer und ist ein ziemlicher Strunk geworden. Der Anblick könnte einen Hund jammern, wenn’s auf der Insel Hunde gäbe. Aber sie ist vollkommen unbewohnt. Erstens besteht sie nur aus Sand, und zweitens ist sie viel zu klein zum Draufwohnen. Wenn man beim Schlafen aus dem Bett rollte, fiele man mitten in die Ostsee. Und nun nimmt die Geschichte ihren Anfang.