Гильдия Злодеев. Том 3

Глава 29

— Кхе... заболели?

Вопрос справедлив. Вот уже минуту я сижу на грязной куче тряпья и очередной раз втыкаю в мироздание. Расспросив торговца костями обо всех артефактах из Гурум-Хупа, которые ему известны, я окончательно убедился в своей правоте. Шайба, пластиковый пакет, алюминиевая бутылка, картонная коробка, судя по габаритам, из-под холодильника... Всё это он описывал по-своему, но я уловил... смысл.

Что за чертовщина тут происходит?!

Откуда мусор из моего мира... в Варгоне?! Почему всякие гоблины растаскивают его на сувениры? Что за свалка находится в этом Гурум-Хупе?! И почему до неё никто не может добраться?

Костя... он должен что-то знать об этом.

В Аббатстве что-то должны знать об этом.

В академии магов что-то должны знать об этом...

Шэрон с интересом разглядывает дубину тролля. Нюхает её, даже облизывает.

— Что-то не так? Кхе... вы сильно побледнели. Вас так удивил мой рассказ? Многие в вашей... организации знают об этом.

Встаю, делаю невозмутимое лицо. Даётся это непросто.

— Нет, меня удивило другое. Скажите, вы знаете что-то о... школе некромантов в Гурум-Хупе?

Шэрон исподлобья косится на меня:

— Опасные вопросы задаёте...

— Вы ответите или нет?

Он выпрямляется, изучает меня с ног до головы:

— Отвечу, почему же нет. Есть там что-то такое. Слышал я об этом...

Насколько я помню, некромантам легче даётся пребывание в Гурум-Хупе. Правда, менее безумными они от этого не становятся.

— Что ты слышал?

— То, о чём не говорят с посторонними. Хотя... если вы подарите мне парочку своих костей...

— Нет.

— Тогда нам не о чем разговаривать. Но вы мыслите... кхе... в правильном направлении. В тёмной академии больше всех знают о таких вот, — он кивает на дубину, — артефактах. Обо всём Гурум-Хупе они знают больше всех. Вы можете попробовать туда добраться. Таких, как вы, там любят.

— В каком смысле?

Шэрон смеётся так, будто кошка скребёт когтями о стекло.

— Внутри вас тьма... Зачем бы мне ещё понадобились ваши кости... кхе... Кости обычных тварей меня не интересуют. Лучшие энтропийные артефакты получаются из костей таких, как вы. О да, в той академии вас разложат на части... Порежут... Постругают... Из вас получатся отличные артефакты. Из черепа, возможно, даже легендарный! Кхе...

Он тянется рукой к моей голове, облизывает губы. Резко бью по его запястью:

— Аккуратнее, некромант. Тебя руки не слушаются.

— Кхе-кхе... Это да... Не слушаются. — Шэрон потирает запястье. — Значит, слушайте, пока я не приступил...

Не приступил к чему?..

— Эта, как вы называете, дубина, и правда из Гурум-Хупа. Что это, я не знаю. Но могу точно сказать, что зарядили её не там. Эфир в ней ещё тёпленький... вкусненький... кхе-кхе... И это не накопитель, как вы думали. Это полноценный артефакт. Я же вам говорил, что из такого материала получаются лучшие артефакты? Кто-то этим воспользовался.

— Что за артефакт?

— Х-х-хороший...

Что-то этот змей мне на нервы действует.

— Конкретней. Я заплатил.

— На золото мне плевать. Все знают, что золотом я не беру... Уж ваша братия точно должна это знать.

Как-то становится совсем не по себе.

— Этот артефакт тянется к... вам, — всё же отвечает торговец. — Он завязан на вашей душе. А сработать он должен после вашей... смерти.

Что за... мутная хрень?! Тролль нёс на себе артефакт, который должен был сработать после моей смерти? Почему? Зачем? А главное... кто отправил его?

Призываю меч Галленов в руку, но Шэрон не обращает на него никакого внимания. Только улыбается. Спрашиваю:

— Что за артефакт? Что он сделает после моей смерти?

— Уверены, что хотите это знать? Уверены? Кхе-кхе-кхе!

Шэрон заходится кашлем, прикрывается кулаком. Замечаю, как на его губах появляется кровь. Туберкулёзник, что ли?

— Уверен как никогда. Говори.

— Когда вы умрёте, артефакт сработает. Нужно лишь окропить его вашей ещё тёплой, но уже мёртвой кровью. Скажу честно, я первый раз вижу такое... Седьмая... Нет, восьмая ступень энтропии. Мне пришлось постараться, чтобы понять... Этот артефакт сделан специально для вас. Какая честь! Я вам даже завидую, кхе-кхе... С этой могущественной вещью после смерти вы станете утропием. Как только ваша душа покинет тело, труп превратится во что-то... прекрасное. Ох, наверное, это будет драконий ранг. А может... божественный? Как сами думаете?

Вспоминаю слова Торна о том, что у утропиев есть ранги. Всего их пять. Первый ранг — волчий. Угроза нескольким людям. Это низшие утропии. Второй ранг — возвышенный. Это быстрые утропии, сильные, свирепые и подающие малые признаки ума, от них исходит видимая голубая аура. Они представляют угрозу, которая может понести за собой большие человеческие жертвы. Утропии третьего ранга, демонического, считаются высшими. Это те же возвышенные, только не простые существа, как люди, а те, кто и при жизни были опасными. Например, тот тролль. Четвёртый ранг — драконий. Как и следует из названия, лучше никогда не встречать дракона-утропия. Это страшная угроза для самых защищённых городов или даже стран. И последний ранг — божественный. Об этом ранге слагают легенды, но достоверная информация есть разве что в Аббатстве. Торн сказал тогда, что он слишком маленький человек, чтобы представить себе существо, несущее угрозу всему Варгону.

Но кому понадобилось делать из меня утропия?

Думай, Ден.

Очевидно, что тому, кто послал тролля. Я прекрасно помню, как он гонял меня по лесу. Я был его целью. Если бы не Торн, то я, скорее всего, уже гулял бы ходячим трупом божественного ранга. Крушил и убивал, разбрасывая жалких людишек во все стороны и пожирая их мозги-и-и-и...

Да уж... Если бы я стал утропием пятого ранга, то расхерачил бы Мерунос в клочья.

Это и есть цель?

Кто-то хотел воспользоваться моим чёрным эфиром. Сомневаюсь, что можно взять обычного мага и сделать из него легендарного утропия.

Значит, меня хотели использовать, чтобы... стереть страну людей с лица земли? Так, что ли?

Но у кого в этом интерес? Самый прямой ответ — эйра Эльвина. Она тут самая заинтересованная эльфийка, да ещё и некромант.

Вот только плетение восьмой ступени энтропии — это слишком круто. Я даже не слышал, что такие существуют. Неужели Эльвина настолько могущественная?

Так, стоп...

Я всё время забываю о самом странном моём недоброжелателе.

Сраные пауки. Которые есть, но которых нет. Их следы всё время пропадают...

По сути, это ведь пауки спланировали моё похищение. Но что, если они не хотели меня убивать? По крайней мере так сразу. Разбойники, некромант, анклав, появление меня в этом мире... Стилет, почему-то передумавший резать мне горло, а решивший вместо этого пойти против заказчика и отдать меня отцу за мешок с картошкой. То есть с серебром. Странно...

...Что, если тролль всегда был поблизости?

Моё тело покрывается мурашками. И не оттого, что желтоглазый торговец скалится и по-прежнему будто давит на меня.

Я вспоминаю, как пробирался через лес, сбежав от разбойников. Торн говорил, что мне тогда очень повезло: в лесу полно утропиев и диких тварей. Волки грызут крестьян как крольчат. И та бабка, оплакивавшая сыновей, и слова Гримза о том, что он запасся защитным браслетом для охотников... Все боятся даже высунуться из Гнезда. А я? Жирный, неуклюжий, воняющий потом на весь лес... смог спокойно дойти до деревни. Ни один утропий мне не встретился. Ни одна дикая тварюшка...

Повезло? Ну-ну... Не в этой реальности.

Утропии просто не нападали на меня.

И ведь тихо было тогда в лесу. Так же, как перед нашествием орды зомби на Гнездо. Видимо, всё зверье просто разбежалось. И не от одного жирного деликатеса — а потому, что всё время... где-то там... рядом со мной... был тролль. Они разбежались от него. Он терпеливо ждал момента, когда я пробужусь. Точнее, ждали те, кто им управлял.

Все эти хитрые уловки с записками, разбойниками, ложными следами и подставами других лиц... Пауки напрямую показывались на глаза трактирщику и тыкали ему в нос печаткой. Будто они не особо-то и скрываются...

Зачем им всё это?

Чёрт. Похоже на какой-то... мутный план. Очень мутный. Настолько, что я не улавливаю всех тонкостей, но задницей чую, что истина где-то рядом.

Чёрный эфир...

А что, если все эти хитрости были сделаны специально? Как ступенчатый ритуал для того, чтобы Римус Гален получил...

Ну да: получил чёрный эфир. Римуса похитили, провели обряд, чтобы я появился в этом мире и с ходу стал испытывать стрессы — как катализатор для пробуждения. Костя говорил, что сам Римус Гален никогда бы не смог пробудиться. Не тот характер. Не та личность. Но... если в подходящее тело поместить подходящую личность?..

Вуаля! Выйдет подходящая тушка для... божественного утропия.

Неужели всё это время кто-то вёл сначала Римуса, а потом уже меня под ручку? Кто-то просто создал необходимые условия для получения мной чёрного эфира? Всё это было спланировано?

Я пробудился на берегу, когда глупо подрался с сыном кузнеца. Тогда я знатно психанул. Достали меня всякие... испытания.

Именно после этого всё и началось: орды зомби, тролль наперевес с дубиной, которая сработала бы на мою смерть.

Но, видимо, что-то пошло не так. Что? Почему меня до сих пор не убили? Логично было убить сразу, как только это не получилось у тролля.

Слишком открыто? Они не работают так грязно и прямо? Или же?..

Однозначно нужны условия. Находиться рядом с дубиной. Умереть рядом с дубиной. Обмазать её моей кровью. Кто бы ни хотел появления на этом свете могущественной твари, ему придётся постараться, чтобы...

Я перевожу взгляд на Шэрона, поглядывающего то на меня, то на дубину, как ребёнок на малиновый пудинг.

Большую часть времени либо я, либо дубина тролля находились в анклаве... Очень редко я позволял себе оставаться с ней наедине. Один раз после победы над троллем мы оставили её на какое-то время в лесу... Видимо, не всё эти пауки могут спланировать. Орды зомби сильно попутали им планы... Тогда мне повезло. Гримз забрал дубину на оценку. А это тот ещё хитрый пройдоха...

Сердце выбивает ритм тревоги. Опасность!

Эта хрень не должна быть рядом со мной! Никогда!

Взмахиваю рукой, уже ни о чём не заботясь. Катализатор проглатывает дубину, отправляя её в анклав. Так она не должна сработать, если меня убьют.

Шэрон заходится кашлем от возмущения:

— Нет-нет-нет! Кхе... Нет-нет... кхе-кхе... Так не годится! Верните обратно! Верните! Нужно провести эксперименты кхе... О-о-о-о... Что это у нас такое? — Он замирает, жадно глядя на «камушек» на полу. — Чувствую... я чувствую... Ох, я терпел... Долго терпел! Ну ничего. Меня простят. Я ценен. А вы... Вы никуда не уйдёте. Никуда... Вы недостойны.

Парень достаёт чёртову кость из-за пазухи.

Улыбаюсь коронной улыбкой:

— Я тоже долго терпел.

Неужели он думает, что я пришёл неподготовленным?