Гильдия Злодеев. Том 3

Глава 41

Выражения лиц троицы стоит запомнить, если захочется кого-нибудь рассмешить. Но, надо признать, блондин быстро берёт себя в руки. Он сглатывает, жестом велит напарникам молчать.

— Вы солгали нам.

— Вы очень наблюдательны. — Я развожу руками. — А теперь слушайте меня внимательно. Вы знаете, кто такой делец Армз?

Каменное лицо блондина теперь ничего не выражает. Он встаёт и подходит ко мне. Обращаю внимание, как на нас смотрит со всех сторон алкашня. Хорошо хоть ночью народу мало.

Блондин слегка улыбается:

— Слышали, но не впечатлились. Да, в этой дыре о нём сплетничают. А мы, торговцы, живём слухами. Говорят, этот… делец убил нескольких бандитов и устроил переполох в замке Галленов. Удивительно, что после такого ему разрешили вести здесь дела.

— Это просто слухи, мой скользкий друг.

Маска на лице блондина даёт трещину:

— Ско?.. Скользкий?

— Именно. Так, у меня нет времени. Слушайте и запоминайте. Во-первых, теперь я знаю, что вы действительно скользкие. Была надежда, что вы занимаетесь мелким запугиванием и промышленной разведкой. Но нет, это чистый саботаж. Во-вторых, я знаю имя того, кому вы служите, так в отчёте ему и напишите. Пожелайте крепких снов от дельца Армза. Надеюсь, мы с ним скоро встретимся.

Конкретные имена исполнителей и их начальства — всегда хорошо. Мало что даст знание только того, какая организация замешана в твоих бедах. Не вламываться же с парадного входа, как в бордель. Я так не делаю.

Продолжаю:

— В-третьих и последних. Да, мы знаем то, чего не знаете вы. Это позволит нам заработать много денег. ОЧЕНЬ МНОГО. Вот только есть один нюанс. Знание. — Тыкаю себя в висок. — Только я знаю рецепты напитков.

Хотя это не совсем так. Ещё Клоуш и Лия. Но торговцам об этом знать не положено.

Отворачиваюсь от троицы. Пусть побесятся.

— С сегодняшнего дня всё производство переезжает из «Ласточкиного Стреломёта» — и напитки будут поставляться сюда из другого места. Оттуда, где буду я, а не старик, боящийся вышвырнуть вас за хулиганство.

— Да как вы смеете!

Клоуш ахает, когда я резко разворачиваюсь, хватаю блондинчика за кружевной воротник и слегка приподнимаю над землей. Он выпучивает глаза, что-то булькает от возмущения. Двое его коллег вскакивают с места:

— Ты знаешь, кто мы такие, мерзавец?!

— Знаю. Обычное хулиганьё. Хотел ведь нанять вышибалу…

Таверна шевелится. Алкашня, привыкшая, что в «Стреломёте» чуть ли не каждый день что-то происходит, матерясь и бубня, покидает заведение, чтобы не попасть под горячую руку.

Хорошо иметь могущественные артефакты на силу. В общем, я вышвыриваю петушков из таверны. Блондину отвешиваю такой смачный пендель, что он долго ещё сидеть не сможет. Вот он верещит-то… Перед тем как захлопнуть за ними дверь, напутствую:

— В следующий раз пусть купеческий дом отправит кого посерьёзнее. Думали тут всем старики заправляют?

Оборачиваюсь и спрашиваю у бледного Клоуша:

— Какое самое приличное питейное заведение в Аббатстве?

— А? Да я ж откудова знаю… Много, наверное…

— Любое скажи. Быстро.

— «Три Питона»! Стал-быть!

Оборачиваюсь на измазанных в грязи и запутавшихся в собственных ногах торгашей. В особенности забавляет воющий и держащийся за зад блондин.

— Через… хм… пять дней, — говорю им, прекрасно понимаю, что до Аббатства за такой срок никак не добраться обычными методами передвижения. — В «Трёх Питонах». Если придёт не Милтон или не один он, то мы никогда не договоримся. Не удивляйтесь потом, что в Варгоне появился ещё один купеческий дом или ваши конкуренты стали намного богаче. Так и напишите Милтону в своём отчёте.

Захлопываю дверь, закрываю на щеколду.

— Стал… быть… это… конец… господин…

Подхожу к понурому старику, хлопаю его по плечу:

— Не говори ерунды. Мы с самого начала понимали, что кто-нибудь да придёт… Повезло, что это представители… эм… цивилизованного мира, а не какая-нибудь очередная банда. С такими всегда проще. В общем, Клоуш, послушай меня. Все дистилляторы передаёшь мне, объясняешь Лии, какие там у тебя фирменные рецепты. Остальное на нас. Поставки будут раз в месяц. И запомни. Ты. Не знаешь. Как. Изготавливать. Спирт. Уяснил?

На Клоуше лица нет.

— Они сожгут «Стреломёт»…

— О, мой старый друг, ты ошибаешься. Теперь-то как раз они с тобой ничего не сделают. Именно поэтому в купеческом доме — влиятельные и богатые, а банда Стилета жила на болотах. Для дельцов главное — деньги. И они только что поняли, каковы ставки.

— Что же они поняли… стал-быть…

— Ты знаешь, как много в мире открытий, сделанных обычными людьми? Но о них не всегда знают. К изобретателям приходят, предлагают пару золотых за то, что в будущем может стоить миллионы. Признайся, тебе ведь предлагали денег?

— Намекали… Но я сразу сказал «нет». Господин, мне бы к Лии уже…

Поэтому-то и сказал «нет», что тебе надо к Лии. Вроде бы я не планировал её брать в заложницы, но Клоуш так, похоже, не считает.

— Отказался? Вот молодец! — Я улыбаюсь дружелюбнее. — Такое бывает. Поэтому они и перешли к следующему этапу. Стали тебя тиранить и всячески мешать делу. Ждали, чтобы ты сам пришёл и согласился на их условия. А вот если бы ты не пришёл, а продолжил упорствовать… А я уверен, что ты бы упорствовал…

Клоуш пристально смотрит мне в глаза:

— Тогда бы они…

— Верно. Тогда бы дошло до чернухи… Так что, мой дорогой друг, только что я тебя спас. Теперь они знают, кто главная фигура в нашем с тобой питейном деле, и…

Договорить не успеваю. В дверь стучатся. Открываю.

— Вы умеете заводить друзей, — сообщает мне дедушка лет под двести, худощавый, с седой бородой до пояса. И кивает за спину. Я бы сказал, что он одет в мантию, если бы… это не было домашним халатом. Махровым таким, пушистым. Очень удобно после душа.

— А вы?..

— Я по вашему деликатному вопросу. Можно войти?

Киваю. Древний волшебник в халате проходит, осматривается. Замечаю у него в руке футляр.

— Давайте приступим. — Он смотрит на Клоуша. — Нам самый лучший номер и час тишины, пожалуйста…

— Стал-быть, всё занято, господин маг.

— Прискорбно… Тогда нам хватит и кухни. И пусть никто нас не беспокоит.

Незаметно отдаю подсумок с катализатором Клоушу, шепнув ему, чтобы не выпускал из рук, пока я прохожу инициацию. А то маг почувствует ещё проклятый артефакт… В общем, на магические ритуалы лучше не таскаться с такими вещами. В случае чего просто призову катализатор, и всё.

И вот я уже сижу на стуле, а дед вокруг меня вырисовывает… м-да… Это ж пентаграмма. Ещё и какие-то фиговины расставляет. Что это? Ладно, чеснок я узнал, а остальное? Какой-то кристалл, кусок тряпки, глаз… вроде бы хрустальный.

Недоверчиво разглядываю что-то похожее на соплю тролля.

— Это не опасно?

— Может быть, слегка. Не беспокойтесь, молодой господин. Я не первый раз этим занимаюсь.

— Радует…

Один из ингредиентов светится голубым, и маг морщится.

— А случай-то у вас запущенный… Осталась вам неделя, может, две.

— Мне обещали больше времени.

— Кто ж вам обещал-то? У всех случаи индивидуальные. Похоже, вы пробудились… месяц назад. Да… где-то так…

— Вообще-то совсем недавно.

— Не может быть… Вы что-то путаете, молодой господин. Вы точно сняли с себя все артефакты?

— Точно.

— Тогда приступим. Выпейте это и высвободите эфир. Как я вижу, вы уже умеете это делать.

Он протягивает склянку с жёлтой жидкостью. Тёплая… До чего я докатился… Беру из рук незнакомцев угощения и сажусь на их пентаграммы…

— Обязательно высвобождать?

— Конечно! — трясёт бородой маг. — Что за глупые вопросы? Повезло, что не пришлось вас этому обучать.

Та-а-а-ак. Плохо дело. Он увидит мой чёрный эфир. А с другой стороны, если бы я инициировался в академии, то попал бы «по-чёрному». Оказывается, нужно снимать с себя все артефакты — и моя «брошь идиота», артефакт, маскирующий цвет эфира, не спасла бы. Я всё же надеялся, что скрою свой цвет. Как-нибудь…

Ладно, это неизбежно. Мне сильно повезло, что подвалила возможность не умереть и спалиться только перед людьми отца, а не всей академией.

Выпиваю зелье, морщусь от горечи и предупреждаю:

— Вы только не сильно удивляйтесь, хорошо?

Маг шмыгает носом, выражая этим недоверие, что я смогу его удивить.

Со вздохом высвобождаю эфир через кончик пальца. Вместе с этим и пентаграмма на полу меняет цвет на чёрный.

Дедушка маг крякает, подкашивается и падает на задницу с воплем:

— Борода Багромота!

— Я предупреждал.

Маг вскакивает на ноги, будто и не прикидывался хромым и немощным. Бубня и выкрикивая что-то на неизвестном языке, бегает вокруг пентаграммы, то и дело вырывая из бороды порции волос. Прямо старик Хоттабыч. Потом резко останавливается прямо передо мной.

— С вами всё в порядке? Нигде не болит? Чувствуете желание извергнуть пищу из утробы?

Качаю головой. Нет, блевать мне не хочется.

— Если бы я не был мастером своего дела, то решил бы, что ошибся в формуле! Но я мастер! Чёрный эфир! У вас? У вас?!

— У меня… ага. Как понимаю, об этом теперь узнают все кому не лень…

И это говорит тот, кто спалился перед ордой детишек в драке с крестьянином, да-да. Я ж настоящий профи маскировки.

Маг опять плюхается прямо на пол, достаёт откуда-то из-под халата толстенный том и перо, начинает что-то записывать, периодически прикрикивая и обдирая бороду.

— Не торопитесь, — иронично советую ему.

Разглядываю чёрную пентаграмму. Она будто живая. На вид такая, будто сейчас вспыхнет или взорвётся. Или ещё что. Интересно, а если затереть ногой какой-нибудь символ?..

Перебарываю странное желание самоубиться. Перевожу взгляд на мага:

— Всё записали?

— Подождите, не отвлекайте меня. И зовите меня профессор Мун.

— Ладно.

Судя по виду, узнать его имя — это настоящая честь, и я должен, например, упасть в поклоне и биться головой о пол. Не дождавшись никакой реакции, Мун утыкается в записи.

Спустя минуту меня начинает всё это напрягать. Сижу будто на мине.

— Вы что-то знаете про чёрный эфир?

— Не отвле…

— Профессор Мун, у меня мало времени. Будьте добры, оторвитесь от своего занятия и закончите со мной.

Мун смотрит мне в глаза, вздыхает и, бурча, встаёт.

— Молодые всегда нетерпеливые и… недальновидные. Обладать такой силой и ничего о ней не знать! Я в своё время только пять лет изучал теории магии Инистры. А вы…

— Профе-е-е-ессор…

Мун трясёт бородой, вздыхает и отмахивается:

— Не уверен, что стоит вам об этом говорить. Сначала я должен доложить вашему отцу. Пожалуйста, не шевелитесь. Прерывать процесс инициации опасно для вашего здоровья, молодой господин.

Начинаю напрягаться.

— Не думаю, что это хорошая идея. Доложите ему потом.

Мун бьет кулаком по полу. Да так, что трясётся всё, кроме участка с пентаграммой. Это не просто физическая сила.

— Вот именно! Вы не думаете! А я вот не первый раз встречаю одарённых молодых людей! Вы же знаете, что такое магиторика?! Знаете, что иногда рождаются маги с просто невероятной силой? Но не доживают и до пятнадцати лет, как раз потому, что не думают. Да ещё и с собой забирают сотню-другую людей! Эйр Галлен попросил меня провести обычную инициацию юнца, что… приемлемо. Но он не сказал мне про ваши силы. Это нельзя так оставлять! Вы должны немедленно изолироваться об общества и подвергнуться изучению. И если вы действительно мудры и сын своего отца, то вас такое не напугает. Вы отнесётесь к этому с пониманием!

Начинаю сильно напрягаться.

— Лабораторной крысой я не буду, профессор Мун. Я думал, вы доверенное лицо отца.

— В первую очередь я доверенное лицо мудрости и здравого смысла, молодой господин! Я не собираюсь докладывать о вас в Аббатство, но соберу личный консилиум, и мы проведём несколько исследований. Может, через лет десять вы сможете выйти в свет… Разумеется, с ограничителями магии…

Голос старика опять становится бубнящим и сильно пованивает… старческим маразмом.

— Профессор Мун… — Я однозначно сужаю глаза.

— Ваш отец всё поймёт… Мы не будем проводить негуманные исследования… Всё-таки вы… Реликт былой эпохи и…

— Профессор Мун! Последнее предупреждение!

Профессор выходит из прострации, моргает, меняет голос на «примерно адекватный»:

— Не предупреждайте меня, молодой господин. Я вам не враг, а друг здравого смысла, как уже и говорил. Я годами не общаюсь с людьми, поэтому не всегда это получается… хорошо. Я не хочу с вами ругаться, пугать тоже не хочу. Давайте я вам кое-что объясню, чтобы заслужить благосклонность вашего здравого смысла. Об этом знают немногие. Не принято распространять среди черни такое… Ведь они ему молятся…

Мой глаз предательски дёргается.

— О чём вы говорите? Кому — ему?

— Вы ведь уже поняли. Первозданному, конечно же. По давно проверенным фактам именно у него был чёрный эфир. Такой же, как и у вас.