Грешники

Часть 12

Саша

И снова ночь. И снова я лежу под одеялом. Темно, за окном завывает ветер. Погода испортилась молниеносно — вот только было тепло, а теперь ураган.

За дверью уже так знакомо скрипит рассохшаяся от времени половица.

— Вик, я тебя слышу.

Открывается дверь. Это уже какое-то дежавю.

— Я покурю? — кивает на балкон.

— Там ветер. Смотри, снесёт.

— Не снесёт.

Натягивает мой свитер и выходит на улицу, а я смотрю на неё через залапанное стекло. Может, даже чуть-чуть любуюсь, и ловлю себя на мысли, что ждал, когда она придёт.

Отелло её сегодня признаков жизни больше не подавал, может, временно притих, а может, реально дошло. В любом случае рано или поздно мне придётся уехать. Страшно оставлять её одну, дурочку, опять же куда-то влезет. Страшно… и не хочется.

— Реально холодно, — хлопает дверью. Стягивает свитер, зябко ёжится. И стоит, не уходит.

Отгибаю край одеяла и хлопаю ладонью по пустующему месту рядом.

— Залазь, богиня намёков.

Она чуть ли не вприпрыжку за долю секунды оказывается под боком. Жмётся, так же, как и вчера.

— Наверное, ни одна девчонка к тебе с такой скоростью в постель не прыгала.

— Да прям.

Фыркаем одновременно, смеёмся. Она прижимается ко мне слишком тесно, я бы даже сказал — провокационно. За эти дни мы стали ближе — события сплотили, поэтому это уже не кажется чем-то диким, но всё равно существует барьер.

Она "малолетка", я "старпёр". Она живёт здесь, я в Москве. Она безбашенная, а моя голова уже много лет привинчена к плечам. В общем, бесперспективно.

Мы слишком разные.

— Саш, а ты… не думал тут остаться? — вдруг спрашивает она после долгого молчания.

— Нет. В Москве моя квартира. Друзья. Скоро будет работа. А чем тут заниматься? Морды твоим парням бить? — шутя, хлопаю её ладонью по плечу.

— Мне больше никто не нужен, всё! Никаких мужиков, все придурки.

— Прям-таки все? — смотрю на неё и в темноте встречаюсь с чёрными блестящими зрачками.

— Ну, почти, — и, едва касаясь подушечками пальцев, рисует у меня на груди невидимые узоры.

Понимаешь головой ты что-то, не понимаешь, умный ты, дурак — телу всё равно. Оно живёт какой-то своей обособленной жизнью. И моё тело красноречиво кричит, что Вика ему очень нравится. И я с ним солидарен. Но у "лишних" лет в паспорте есть один побочный эффект — мозг. Ведь я уеду потом и непременно пополню копилку её "козлов". Чёрт с ней, моей жизнью, после всего пройденного там одни руины, но портить её светлое будущее я не имею права.

— Спи давай, тебе утром на учёбу, — снова, как и вчера, снимаю с себя её руку и поворачиваюсь от греха подальше набок. Она какое-то время лежит тихонечко сзади, возможно, злится, но молчит, а потом сдаётся — пододвигается ближе и закидывает на меня сначала ногу, потом руку, льнёт всем телом… и всё, ещё одна бессонная ночь обеспечена.

Армейский режим? Устав? Полоса препятствий? Фигня это всё. Провести ночь с молодой девушкой и соблюдать при этом дистанцию — вот где настоящая проверка на прочность.

Уж лучше бы десять километров по тайге с "калашом" наперевес, ей Богу.