– Доброе утро, – здороваюсь на арабском языке, ставлю поднос с завтраком рядом на кровать. Склоняюсь, чтобы поцеловать Асада, а тот вдруг хватает меня за волосы и припечатывает своим поцелуем.
– Доброе утро, моя маленькая госпожа.
– Почему ты меня так называешь?
Он открывает один глаз, быстро осматривает меня и поднос с едой.
– Потому что ты маленькая госпожа. Это мне?
– Завтрак? Тебе… Я попросила сделать всё, как ты любишь.
– Балуешь меня? Что ж, мне нравится, – он утаскивает круассан, откусывает и дает откусить мне. Это так интимно… Почти как поцелуй. А может я просто снова мысленно витаю в облаках.
– Вкусно?
– Вкушно, – отвечаю с набитым ртом, а Асад вдруг смеётся. Так задорно, по-мальчишески, что я его даже не узнаю. Таким он нравится мне больше.
– Кусай ещё, – буквально заталкивает то, что осталось от круассана мне в рот и снова смеётся. Какой же он… Красивый. Лысая, наголо побритая голова и бородатое лицо ничуть не портят картину. Ему даже идёт. Не представляю его другим.
– Что это ты меня так разглядываешь? – спрашивает, беря ложечку клубничного джема и подносит её к моему рту.
– Ты красивый, – отвечаю слизывая с ложки джем. Асад застывает на мне своим взглядом и я замечаю в его глазах похоть. Она отзывается и внизу моего живота.
– Знала бы ты насколько сама красива… – шепчет мне в губы, накрывает их своими, слизывая остатки джема. – Сладкая. Вкусная. Моя.
Это его «моя» немного отрезвляет меня. Я ведь не вещь, которой они меня считают. Я человек. Я не могу быть чьей-то. Или могу?
– Что ты имеешь в виду, когда называешь меня своей?
– То, что говорю, то и имею в виду.
– Ты считаешь меня своей вещью?
– С чего ты это взяла?
– Госпожа Фатима так говорит. Ты тоже так считаешь?
– Нет, Аня. Я не считаю тебя вещью. Ты моя женщина. Девушка. Моя любимая наложница. Называй как хочешь. Но ты не вещь. Я тебя таковой не считаю.
– Ты говорил…
– Забудь о том, что я говорил. Людям свойственно ошибаться. Я тоже человек.
– Так кто я для тебя? Любовница?
Он усмехнулся.
– А что плохого в том, чтобы быть любовницей? Это ведь от слова любовь. В любви нет ничего плохого. Или я не прав?
– У нас нет любви. Ты просто меня… Имеешь. Как вещь.
Он вздыхает, садится, оперевшись о подушки.
– У нас есть чувства. Ты не можешь этого отрицать, Аня. А любовь это или её начало – не так важно. Важно то, что будет дальше.
– Я стану твоей женой?
Он улыбнулся.
– Ты против?
– Я не знаю, – пожала плечами. – Мне сложно что-то решать, когда со всех сторон на меня давят… И у нас не принято так выходить замуж… Я не хочу быть второй женой.
– Тем не менее придётся, – серьёзнеет он.
– И как это будет? Ты будешь одну ночь с ней, вторую со мной? – во мне поднимает голову злость. Она ещё слабенькая, только-только зарождающаяся в душе.
– Ты ревнуешь? – усмехается он.
– Нет. Мне всё равно, – ворчу обиженно. – Но если мне суждено полюбить тебя… То я не смирюсь с этим. Я не смогу делиться тобой.
– Придётся, Аня. Это не моя прихоть. Это наши законы, которые вынужден соблюдать даже халиф. Особенно халиф.
– Почему ты не разведёшься с ней? – спрашиваю его прямо и, наверное, нагловато.
– Не задавай мне такие вопросы, Аня. Думай только о себе. Пусть моя первая жена тебя не беспокоит.
– А я? Я тоже её не беспокою? Именно поэтому она назвала меня шармутой.
– Не произноси это слово! – грубо одёргивает меня Асад. – И не сравнивай себя с ней. То, что позволила себе она запрещено в моём халифате. Я не хочу тебя наказывать.
– А её? Её ты накажешь?
– Она уже наказана, Аня. Она лишена моей ласки, что для неё нестерпимо. Пусть подумает пока о своём поведении. А ты, – меня он поймал за лицо, сильно сдавил щеки. – Ты будешь такой, какой я хочу тебя видеть. Ты будешь выше всего этого. Никаких склок, никаких сплетен и оскорблений. Ты не она. Ты моя Аня.
Я замолчала. Я его Аня… А кто он для меня? И я задала этот вопрос вслух.
Асад помолчал, вытер руки салфеткой и швырнул её на поднос.
– Я твой мужчина, Аня. Только я и больше никто никогда не будет тобой владеть. Ты моя.
– А я смогу с тобой развестись? Если захочу этого?..
– Нет. Я же сказал. Ты принадлежишь мне. Навсегда.
– И как давно тебе пришла в голову эта мысль? – сглатываю комок в горле. Почему-то захотелось заплакать. Это, наверное, ещё борется во мне русская Аня.
– Не так давно. Но мнение своё я не изменю. Не надейся на это. Спасибо за завтрак. Мне уже пора ехать по делам.