Клятва дьявола

ГЛАВА 12

ИЛЬЯ

Офицер Майкл Браун встречает меня на парковке, как и было договорено, в одиннадцать вечера, когда в здании почти никого нет. Охраннику заплатили за то, чтобы он не обращал внимания на то, что видит и слышит. Я давно понял, что за деньги можно открыть больше дверей, чем с помощью силы. Как и за информацию. Я никогда не был против насилия, но хорошо знаю, как его избежать, когда нужно, чтобы всё прошло гладко.

Здесь, в частности, мне нужно, чтобы всё было максимально чисто. Я не на своей территории и прекрасно понимаю, какие проблемы могут возникнуть, если Сергей Кима решит, что моё присутствие неуместно.

Когда я приезжаю, офицер Браун уже ждёт меня, прислонившись к своему седану без опознавательных знаков. Как и у большинства копов, у него есть цена, и довольно высокая — столько денег, что его дочери хватило бы на оплату обучения в юридической школе. Я уверен, что в глубине души он считает, что это благородная причина для того, чтобы взять грязные деньги, но мне нет дела до его мотивов. Меня интересуют результаты.

А теперь, если он попытается отказаться от сделки, я могу напомнить ему, что кредиты на обучение его дочери в юридической школе выплатил криминальный авторитет. Уверен, это произведёт впечатление на адвокатов.

— Мистер Соколов. — Он выпрямляется, увидев меня, и я замечаю, что он держится почтительно. Хорошо. Он понимает здешнюю иерархию.

— Офицер. — Я не протягиваю ему руку. Это не дружеская встреча. — Дело Максвелла.

— Закрыто. Детектив Уолшир занимался им лично. Ни подозреваемых, ни зацепок, дело закрыто. — Он неловко переминается с ноги на ногу. — Девушка — мисс Уинслоу — она звонила. Задавала вопросы.

Я пожимаю плечами.

— И что? Что ей сказали?

— Уолшир велел ей двигаться дальше. Сказал, что ей ничего не угрожает и вопрос улажен. Она настаивала, но... — Он сглатывает. — Мы её отшили. Рано или поздно она сдастся.

Я достаю из кармана конверт и протягиваю ему. Он не открывает его — он знает, что не стоит пересчитывать деньги на парковке, но я вижу, как он прикидывает вес. Тридцать тысяч купюрами по сто долларов. Этого более чем достаточно, чтобы он продолжал со мной сотрудничать.

— Смотри, чтобы дело оставалось закрытым, — сухо говорю я, глядя ему в глаза. — Если кто-то ещё начнёт задавать вопросы — федеральные агенты, другие ведомства, журналисты, я хочу знать немедленно.

— Понял. — Он кладёт конверт в карман. — А что насчёт самого Максвелла? Если он решит заговорить...

— Он не заговорит.

Браун смотрит на меня, и я вижу, что он раздумывает, стоит ли расспрашивать меня о подробностях. Он поступает мудро и не задаёт вопросов.

— А если кто-то свяжет это с вами? Инициалы на карточке...

— Никакой карточки не было. — Я оставляю эти слова висеть в воздухе. — Мисс Уинслоу получила психологическую травму. Она выдумала детали, которых не было. Об этом и говорится в вашем отчёте, не так ли?

— Да. Так и говорится.

— Хорошо. — Я поворачиваюсь, чтобы уйти, но останавливаюсь. — Кстати, как ваша дочь? Всё ещё наслаждается стажировкой в той юридической фирме?

Угроза едва уловима, но очевидна. Он слегка бледнеет.

— У неё всё хорошо. Спасибо, что спросили.

— Я рад это слышать. Будет досадно, если что-то помешает её карьере. Ложные обвинения, всплывшие доказательства того, что её отец брал взятки... — Я замолкаю. — Вы понимаете.

На этот раз он сглатывает с трудом, его лицо становится восковым.

— Я понимаю.

Я оставляю его в гараже, зная, что он сделает именно то, за что я ему заплатил. Я уже привык платить правоохранительным органам, и я знаю, что он будет действовать строго, как и любой другой грязный полицейский, которому я платил за эти годы. Они все думают, что они выше этого, пока это оказывается не так.

С Ричардом Максвеллом было легче справиться, чем с полицией. Один визит в его больничную палату и спокойный разговор о том, что будет с его женой и детьми, если он кого-нибудь опознает, — и эта проблема была решена. Он скажет полиции, что не видел нападавшего, что было темно и он не может вспомнить ничего полезного.

К тому времени, как я добираюсь до машины, мне уже не терпится вернуться домой и посмотреть на Мару, чтобы унять беспокойство в душе единственным способом, который помогает в такие дни. Знакомое напряжение разливается по телу, и я ловлю себя на мысли, что надеюсь, что сегодня она прикоснётся к себе ради меня, что мы будем вместе, пока я наблюдаю за ней через стекло и сталь.

Скоро я воплощу это в жизнь. Обстоятельства складываются так, что я не могу больше ждать. Я уверен, что скоро наступит идеальный момент.

Мне просто нужно ещё немного потерпеть.

Спустя несколько часов я уже на взводе.

Я иду за мужчиной, который выходит из дома Мары, и чувствую, как напрягаются все мышцы моего тела. Та же ярость, которую я испытывал по отношению к Максвеллу, пульсирует в моих венах с силой неистового возбуждения, усиленного одним простым фактом.

Максвелл прикоснулся к ней против её воли. Это была месть. Он заслужил наказание.

Она хотела, чтобы мужчина из бара прикоснулся к ней. Очевидно, ей нужно напомнить, кому она принадлежит. Я явно не могу больше ждать, чтобы дать ей понять, что всё изменилось.

Я иду за ним по темным коридорам, нервы на пределе, а самообладание на грани срыва. Я не знаю точно, что именно подтолкнуло меня к этому. Когда она пригласила его войти? Когда они сели на диван? Когда его рука коснулась её лица? Но я знаю, что эту черту нельзя переходить снова.

Мужчина, который прикасается к ней против её воли, заслуживает наказания.

Нельзя позволять мужчине, который не я, прикасаться к ней.

Я смотрел, как они сидят на диване. Как он наклоняется к ней. Как они целуются.

Меня переполняет первобытная, неудержимая ярость. Я хладнокровно убивал людей, не испытывая и доли этой ярости. Я отдавал приказы о казнях, сжигал здания, разрушал жизни — и делал всё это хладнокровно, не испытывая ничего, кроме аналитической уверенности в том, что это необходимо для достижения какой-то цели.

Но когда я увидел, как другой мужчина прикасается к Маре, мне захотелось сжечь весь город.

Я буквально чувствую, как от него исходит растерянность и разочарование, пока он шагает по замёрзшему бетонному тротуару, засунув руки в карманы пальто. Мара прогнала его, и это смягчило мою злость по отношению к ней, но это не имеет значения. Он прикасался к ней. Он целовал её. Он был в её квартире, на её диване, в её пространстве.

Он переступил черту, которую нельзя было переступать.

Я шёл за ним пешком, держась на расстоянии квартала, и смотрел, как он идёт к станции метро на Хьюстон-стрит. Он кому-то писал — наверное, другу, наверное, жаловался на девушку, которая пригласила его домой, а потом передумала.

Это не её вина, напоминаю я себе. Это моя вина. Я слишком долго ждал, прежде чем заявить о себе. Одних подарков было недостаточно. Ей нужна плоть и кровь. Прикосновения.

Она явно не меркантильна, и это хорошо. Но если ей нужна физическая близость с любовником, чтобы чувствовать себя защищённой, я дам ей это... После того как я разберусь с этим ублюдком и сделаю так, чтобы он больше к ней не прикасался.

Он сворачивает на улицу, ведущую в более тихий район, и, увидев впереди тёмный переулок, я ускоряюсь, шаг за шагом приближаясь к нему, пока не оказываюсь достаточно близко, чтобы схватить его.

Он не ожидает нападения. Одной рукой в перчатке я зажимаю ему рот, другой хватаю за руку и тяну в темноту. Он сопротивляется и пытается кричать, но я профессионал и давно этим занимаюсь.

Одним плавным движением я разворачиваю его и прижимаю к стене, обхватив рукой за горло. Его глаза широко раскрыты от ужаса, но когда он открывает рот, чтобы что-то сказать, я не даю ему такой возможности.

Я просто бью его.

Мой кулак врезается ему в челюсть, и я чувствую, как что-то хрустит. Боль в костяшках пальцев кажется далёкой, неуместной. Я бью его снова. И снова.

Я и раньше побеждал мужчин. Это часть моего бизнеса. Но я всегда делал это целенаправленно. Это всегда было холодно и расчётливо. Даже когда я пытал мужчин, этого было достаточно, чтобы отправить сообщение, но не настолько, чтобы потерять контроль.

Это другое дело.

Это личное.

Каждый удар ощущается как освобождение, ярость выплёскивается через мои кулаки, когда я превращаю его лицо в кусок мяса. Я бью его до тех пор, пока костяшки пальцев не разбиваются в кровь, а его лицо не становится неузнаваемым, пока он не перестаёт сопротивляться и не приваливается к стене переулка, всё ещё дыша, но с трудом.

Я знаю, что мне нужно остановиться. Но мне кажется, что этого недостаточно. Мне кажется, что этого никогда не будет достаточно. Я мог бы превратить в месиво любого, кто хоть раз к ней прикоснулся, но всё равно хотел бы большего.

Я хватаю его за челюсть, заставляя сфокусировать на мне опухшие глаза. Кровь хлещет из его носа, изо рта, из рваных ран вокруг глаз и на лице. Он издаёт беспомощный, умоляющий, сдавленный звук, и меня охватывает отвращение, смешивающееся с пульсирующим гневом.

— Назови её имя, — рычу я.

Он смотрит на меня так, словно не понимает. Его глаза расфокусированы, белки покраснели, он, вероятно, пытается понять, что с ним происходит и почему.

Я сильнее сжимаю его челюсть.

— Скажи... Её. Имя.

На его прежде красивом лице появляется понимание.

— М-Мара, — с трудом выговаривает он, и её имя невнятно выходит из разбитых губ.

— Хорошо. — Я наклоняюсь ближе, чтобы он видел моё лицо и запомнил этот момент на всю жизнь. — Ты больше никогда её не увидишь. Никогда с ней не заговоришь. Никогда о ней не вспомнишь. Если я узнаю, что ты пытался с ней связаться, если я узнаю, что ты хоть раз назвал её имя кому-то ещё, я вернусь и закончу начатое. Ты понял?

Он кивает или пытается кивнуть. Трудно сказать, когда его голова вот так мотается из стороны в сторону.

Я достаю одноразовый телефон и делаю фото. Вспышка освещает его изуродованное лицо, и я испытываю мрачное удовлетворение, глядя на доказательства того, что я сделал. Что я сделаю с каждым, кто к ней прикоснётся.

Я отпускаю его, и он падает в мусор и мочу, которыми залит угол переулка. Он издаёт тихий беспомощный звук, но я не оборачиваюсь и ухожу.

По мере того как я удаляюсь от него, а на моих костяшках пальцев высыхает кровь этого человека, в груди нарастает тревога.

Я иду быстро. Может быть, даже слишком быстро. Но я не могу позволить кому-то ещё прикасаться к ней. Одного поцелуя было достаточно, но если бы он пошёл дальше... если бы она позволила ему пойти дальше... Его член отправился бы в мусорный бак, валяющийся сегодня в переулке, и я бы сделал с ним что-нибудь похуже, чем просто избил бы до полусмерти.

Я должен заявить на неё права, пока ситуация не вышла из-под контроля. Она явно ещё не понимает, но пора бы ей это осознать.

Когда я наконец возвращаюсь в пентхаус, мне не спится.

В спальне Мары темно, и я испытываю укол разочарования. Я наливаю себе стакан водки и расхаживаю по комнате, размышляя, стоит ли дождаться утра, чтобы отправить ей фото. Но мне нужно, чтобы она увидела.

Мне нужно, чтобы она увидела, что она моя.

Я достаю телефон и отправляю фото, прежде чем успеваю себя остановить. Я жду, стоя у окна, выходящего на её спальню, и вижу слабый отблеск света — она открывает сообщение.

Я не вижу её реакции, и это ещё больше меня расстраивает. Она в ужасе? В восторге? Ей противно? Я хочу знать... мне нужно знать, но я не знаю. Мне приходится сдерживаться, чтобы не спуститься туда, не ворваться в её квартиру и не привезти её сюда. Она должна быть здесь, в моём пентхаусе. Она должна знать, что она моя.

Я чувствую, что мои мысли выходят из-под контроля, и понимаю, что теряю самое важное — способность управлять собственными реакциями и эмоциями.

Потеряв это, я могу потерять всё, над чем работал. Всё, что я создал. Но всё это уже не имеет значения по сравнению с ней.

Буду ли я чувствовать то же самое, когда окажусь в ней? Когда я овладею ею? Потеряю ли я к ней интерес, когда она перестанет быть чем-то запретным, когда добыча будет поймана и погоня закончится?

Такое возможно. Но пока я допиваю водку из бокала, мечтая заглянуть в её комнату, я думаю, что нет.

Я буду хотеть её всегда, даже после того, как она станет моей.

Я наливаю себе ещё водки и размышляю, что делать дальше. У меня был план — хороший план. План, который сработал бы, если бы я смог его придерживаться. Я собирался соблазнять её постепенно. Снова встретиться с ней под видом Александра Волкова, успешного бизнесмена и ценителя искусства, на открытии какой-нибудь галереи или благотворительном мероприятии на Манхэттене, придумав повод, по которому я последовал за ней сюда. Я планировал напомнить ей о Бостоне, о нашей связи, но сделать это непринуждённо, дружелюбно, без угрозы.

Я собирался завоевать её доверие — пригласить на ужин, показать, каким человеком я могу быть, когда меня не поглощает одержимость. Я хотел рассмешить её, сделать так, чтобы ей было комфортно, чтобы она захотела меня ещё сильнее, чем, я знаю, она уже хочет.

Я планировал дождаться, пока она сама захочет быть со мной, и только потом показать ей всю тьму, скрывающуюся за моей маской, постепенно раскрывая ей правду о человеке, в которого она влюбилась. Я собирался подождать, пока она не зайдёт слишком далеко и не сбежит, и только потом дать ей понять, кто я на самом деле.

Но моя ревность разрушила все планы, и я прекрасно это осознаю.

Увидев, как Ричард Максвелл прикасается к ней, я отправил ей его отрубленную руку. Увидев, как этот мужчина сегодня вечером целует её, я избил его почти до смерти и отправил ей фотографию. Я убеждал себя, что защищаю её, заявляю на неё свои права, показываю, как она мне дорога.

В глубине души я знаю, что теряю контроль. И мне нужно его вернуть. Поэтому у меня есть два варианта.

Я могу отступить. Прекратить подарки, прекратить слежку, прекратить насилие. Пусть она думает, что тот, кто её преследовал, ушёл. Подожду три месяца, шесть, затем «случайно» снова встречусь с ней и начну всё сначала по своему первоначальному плану.

Или я могу ускорить процесс. Напрямую поговорить с ней как с И.С. Я могу прийти к ней домой или заявиться к ней на работу, всё ей рассказать, дать понять, что я не уйду, что она принадлежит мне, что она может либо принять это добровольно, либо я заставлю её это принять.

Первый вариант разумнее и безопаснее. Но я уже знаю, что не смогу этого сделать.

Я не могу перестать думать о ней ни на ночь, ни на месяц. Я сойду с ума, если мне придётся ждать её, если мне придётся терпеть мысль о том, что другие мужчины могут прикасаться к ней, обладать ею, пока я выжидаю.

Мне нужно увидеть её, дать ей понять, что это такое, кто мы такие и кем мы станем.

Завтра. Я залпом выпиваю водку. Завтра вечером я приду к ней, откроюсь и дам ей понять, что это было неизбежно. Мы всё равно должны были встретиться, с того самого момента, как наши взгляды пересеклись в Бостоне.

Либо она смирится, либо мне придётся заставить её смириться.

Эта мысль тревожит меня, я сжимаю зубы, обдумывая возможные варианты. «Заставить её смириться» может означать многое, и в большинстве случаев это что-то тёмное. Я отвезу её туда, откуда она не сможет сбежать. Буду держать её рядом, пока она не поймёт. Буду использовать страх, шантаж или любые другие средства, чтобы привязать её к себе. Действительно ли я этого хочу? Хочу ли я, чтобы она была со мной из страха, а не по собственному желанию?

Нет. Я хочу, чтобы она хотела меня. Я хочу, чтобы она выбрала меня, даже зная, кто я такой. Я хочу, чтобы она смотрела на меня с тем же пылом, что и в Бостоне, но при этом понимала, что под маской скрывается чудовище.

Я хочу, чтобы она сделала это по своей воле. Я хочу, чтобы она была страстной. Я хочу, чтобы она была моей, потому что она и представить себе не может, что может быть чьей-то ещё.

Но если я не могу получить это прямо сейчас, я начну с того, что у меня есть.

Я присмотрю за ней завтра. Я выберу подходящий момент. А после сегодняшнего вечера ни один другой мужчина никогда не приблизится к тому, что принадлежит мне.

Предчувствие, смешанное с медленным облегчением от мысли о том, что я наконец-то откроюсь ей, заставляет меня налить себе ещё выпить. Не успеваю я принять решение, как звонит мой телефон, и я тянусь за ним, гадая, не Казимир ли это.

Я сжимаю челюсти и стискиваю зубы, когда вижу на экране имя Светланы.

Я мог бы проигнорировать её, но знаю, что потом это приведёт к ещё большим проблемам. Вместо этого я отвечаю холодным голосом.

— Светлана.

— Илья. — Её голос тоже звучит холодно. — Ты избегаешь моих звонков.

— Я был занят.

Она вздыхает на другом конце провода.

— Я понимаю, что ты всегда занят, Илья. Но мой отец тоже занятой человек. Я тоже занятая женщина. И мы не можем бесконечно откладывать наши дела. Это оскорбительно для нашей семьи и для меня…

— Я же сказал, мы обсудим это, когда я вернусь в Бостон. — У меня внутри всё сжимается. Последнее, о чём я хочу сейчас думать, — это о свадьбе, которой никогда не будет. Я мог бы сказать ей сейчас, что мы расстаёмся, что мы никогда не поженимся по-настоящему, но это будет взрыв, к которому я сейчас не готов. Сейчас мне нужно сосредоточиться на том, чтобы завтрашняя встреча с Марой прошла как можно лучше.

— Отцу не нравится такой ответ. И мне тоже. Ты не можешь продолжать...

— Я могу делать всё, что захочу. — Мой голос звучит резко, моё терпение на исходе и быстро иссякает.

Наступает пауза. Когда она снова заговаривает, её голос звучит жёстче.

— У тебя кто-то есть.

Это не вопрос. Светлана может быть кем угодно, но она не дура. Она уже несколько недель наблюдает за тем, как я отдаляюсь от неё, придумываю отговорки, избегаю её, а теперь и вовсе провожу все своё время в Нью-Йорке.

Я сжимаю зубы.

— Это тебя не касается.

— Касается, если это влияет на наши договорённости. Кто она такая?

— Это не имеет значения.

— Для меня это имеет значение. — Её голос становится тише и звучит почти угрожающе. — Ты совершаешь ошибку, Илья. Тебе это нужно. Ты же понимаешь, что да. То, что предлагает тебе мой отец... ты же понимаешь, от чего откажешься, если поставишь меня в неловкое положение? Если эта свадьба не состоится?

Мне кажется, в её голосе слышится... искренняя обида. Я давно понял, что для Светланы это не просто сделка. Она искренне хочет этого брака — по крайней мере, хотела. Я понятия не имею, изменилось ли это, учитывая то, что произошло между нами в последнее время.

— Я прекрасно всё понимаю.

Светлана смеётся, но в её смехе нет ничего весёлого.

— Ты с ума сошёл. Ты всё бросаешь, и ради чего? Ради какой-то новой женщины, которой ты одержим?

В груди у меня всё сжимается от гнева.

— Я не собираюсь с тобой это обсуждать.

— И не надо. Я вижу это достаточно ясно. — Она делает паузу, и я слышу, как она думает. — Она вообще знает, кто ты такой? Или ты притворяешься нормальным для неё?

— Прощай, Светлана.

— Добром это не кончится, Илья. И когда твоя маленькая одержимость пройдёт или ты устанешь от неё, ты поймёшь, что всё разрушил зря.

Я вешаю трубку, прежде чем она успевает сказать что-нибудь ещё.

В комнате повисает тяжёлая тишина, когда я бросаю телефон на диван. Это проблема посерьёзнее, чем та, о которой я сейчас позволяю себе думать, и в глубине души я понимаю, что это симптом более глубокой проблемы — того, как на меня влияет одержимость Марой. Мне стоило бы больше беспокоиться о том, что я потеряю, разорвав помолвку. Мне стоило бы больше думать о последствиях... Мне стоило бы вернуться в Бостон, успокоить Светлану, сделать так, чтобы она была счастлива, и начать строить конкретные планы на свадьбу.

Но завтра у меня будет Мара. Завтра я дам ей понять, что она для меня значит, что мы значим друг для друга. Завтра я наконец выйду из тени и покажу ей, кто следил за ней с того самого момента, как мы встретились взглядами в Бостоне.

Ради этого я готов на всё... даже разрушить союзы, которые мог бы использовать, даже нуждался в них ради женщины, которая ещё даже не знает моего настоящего имени.

Но завтра она его узнает. И всё изменится.