Клятва дьявола

ГЛАВА 9

МАРА

На следующее утро после взлома и бесполезного визита полиции я решаю взять дело в свои руки, и начинаю с розы.

Я сижу за кофейным столиком с открытым ноутбуком и телефоном рядом, на котором открыто приложение для заметок со списком, похожим на цифровой вариант беспорядочных каракулей. Мне кажется, что я почти не спала. Мне нужно докопаться до сути, иначе я, наверное, больше никогда не смогу уснуть.

Первый флорист, которой я позвонила, оказался в элитном магазине в Вест-Виллидж. Женщина с приятным голосом ответила после третьего гудка.

— Привет, я звоню по поводу чёрных роз, — говорю я, стараясь говорить непринуждённо, как будто это обычная просьба. — У вас они есть?

Следует пауза.

— Чёрные розы? Нет, извините, у нас их нет. На самом деле в природе таких цветов не существует — все чёрные розы, которые вы видите, либо очень тёмно-красные, либо окрашенные или покрытые аэрозольной краской.

— Вы могли бы сделать их по специальному заказу? Если бы кто-то захотел, чтобы их покрасили определенным образом?

— Могли бы, но обычно мы этого не делаем. Большинство клиентов предпочитают натуральные цветы. Могу я спросить, зачем вам это?

— Просто любопытно, — говорю я и кладу трубку, прежде чем она успевает задать ещё вопросы.

Я обзваниваю ещё шесть цветочных магазинов. Ответы варьируются на одну и ту же тему: чёрных роз не существует, их нужно обрабатывать особым образом, это не самая распространённая просьба. В одном магазине говорят, что могли бы сделать, но это займёт не меньше недели и будет стоить в два раза дороже обычного букета. В другом мне советуют обратиться в специализированный цветочный магазин в Бруклине.

Это наводит на мысль. Женщина, которая мне отвечает, говорит, что недавно у них был срочный заказ на одну чёрную розу. Но когда я прошу её описать мужчину, который её купил, она замыкается в себе.

— Почему вы спрашиваете? — Резко спрашивает она, как будто это я делаю что-то не так.

— Мне просто любопытно. Кто-то оставил её для меня, и я хотела бы узнать...

— Меня не было на месте, когда забирали заказ. Был один из моих сотрудников.

— Не могли бы вы попросить его позвонить мне...

— Я не хочу, чтобы моих сотрудников донимали просьбами идентифицировать заказы. И мы не разглашаем информацию о клиентах.

— Я могу сама перезвонить...

Женщина кладёт трубку, и я понимаю, что зашла в тупик.

Следующая попытка — серьги. Вчера вечером я взяла их и браслет с собой, думая, что наконец-то смогу их выбросить. Теперь я разложила их на кофейном столике и долго рассматривала. Это красивые антикварные украшения, и мысль о том, что я не могу их себе позволить, теперь, когда они у меня, кажется почти мучительной. Я очень хочу их носить.

А что, если они действительно просто от клиента и я зря трачу время?

Я фотографирую их с разных ракурсов, ищу похожие изображения, просматриваю сайты элитных ювелирных брендов, сравниваю их с украшениями от Tiffany, Cartier, Harry Winston.

Ничто не совпадает в точности, но стиль похож на коллекцию, которую я нашла на сайте бутика — небольшого магазина в Сохо, специализирующегося на фамильных и винтажных украшениях. Я звоню туда.

— Я пытаюсь определить, что это за серьги, — говорю я, когда мне отвечают. — Они золотые, с маленькими бриллиантами, очень изящные. Думаю, они могут быть из вашего магазина?

— К нам поступает много фамильных украшений, — отвечает мужчина. — Если бы вы могли принести их сюда, я бы посмотрел и сказал, наши ли они.

— А если так и есть? Не могли бы вы сказать мне, кто их купил?

Долгая пауза.

— Извините, но мы не делимся информацией о клиентах. Политика конфиденциальности.

Конечно. Я с самого начала знала, что это заведёт в тупик, я бы тоже никогда не стала делиться информацией о клиентах. Я благодарю его и вешаю трубку.

Я два часа изучала список подарков, записывая всё в хронологическом порядке. Тайская еда, книга, цветы, подходящие к картине, браслет, серьги, роза.

Каждый подарок о чём-то говорит. Кто бы это ни был, он давно за мной наблюдает. Достаточно давно, чтобы знать мой распорядок дня, предпочтения, увлечения. Достаточно давно, чтобы найти способ проникнуть в мою квартиру.

От этой мысли у меня мурашки по коже.

Я подумываю нанять частного детектива. Я даже погуглила и почитала сайты нескольких агентств, посмотрела расценки. Но они дорогие, и хотя технически я могла бы себе это позволить, я долго смотрю на последний сайт, а потом закрываю ноутбук.

Это всё равно что наконец признать, что происходит что-то очень плохое. Что дело не в подарках от клиента и не в том, что я забыла закрыть окно. Меня преследуют. Роза подтвердила мои подозрения: я её там не оставляла, и ни у кого, кроме меня, нет ключа от моей квартиры.

Может, частный детектив что-нибудь придумает. Но что потом? Переехать? Это потребует ещё больших вложений, тем более что за расторжение договора аренды придётся заплатить за год вперёд. Мои сбережения будут уничтожены, а поиск новой квартиры усугубит финансовые проблемы. Что, если преследователь последует за мной и в новое место? Я могла бы добиться запретительного судебного приказа, но... против кого? Как сказали в полиции, явных угроз не было. Частный детектив мог бы предоставить мне информацию, но вряд ли это помогло бы.

Я смотрю на чёрную розу на столе, куда я переставила её сегодня утром, чтобы не видеть её, когда пытаюсь уснуть.

— Кто ты? — Шепчу я ей.

В ответ лишь тишина.

Аукцион состоится сегодня вечером, и я чуть не отменяю его. Я не в том состоянии, чтобы вести себя профессионально, улыбаться и вести светскую беседу с элитой Манхэттена, когда мои мысли где-то далеко. Но мне нужно доказать себе, что я всё ещё могу функционировать, что тот, кто это со мной делает, не разрушил мою жизнь окончательно.

Поэтому я принимаю душ, надеваю элегантное чёрное вечернее платье, слегка подкрашиваюсь и... Почти машинально, прежде чем я успеваю себя остановить, надеваю винтажные серьги и браслет.

Они прекрасны. Их нужно носить. И я говорю себе, что, может быть, если я буду их носить, если привыкну к ним, то смогу убедить себя, что это просто подарок от благодарного клиента. Я и раньше получала дорогие подарки после удачной сделки или продажи редкой вещи. Может быть, дело в этом.

Так и должно быть.

Аукционный дом расположен в переоборудованном под офис здании с кирпичными стенами и высокими потолками. К тому времени, как я прихожу, там уже льётся шампанское, на маленьких подносах разносят закуски, и я хватаю гренку с крем-фрешем и икрой, хотя аппетит у меня отсутствует. В зале слышны разговоры и смех — это люди, у которых есть деньги и которые хотят, чтобы все об этом знали.

Я нахожу своего клиента, Ричарда Максвелла, у входа с бокалом шампанского в руках. Он богат, у него молодая жена, и он с большим энтузиазмом относится к искусству, хотя на самом деле ничего в нём не смыслит. Он уже шутил, что именно поэтому и платит мне, чтобы ничего не знать. Он коллекционирует не потому, что ему нравится какой-то конкретный художник, а потому, что так делают люди вроде него. Ему нравится хвастаться тем, что у него есть картина Баскии или Бланш, потому что его дизайнер сказал, что в пентхаусе нужны «яркие вещи».

— Мара! — Слишком громко приветствует он меня, обнимая одной рукой, и я терплю это, потому что он хорошо платит. — Ты выглядишь потрясающе. Разве она не выглядит потрясающе, Кэти?

Его жена— третья по счёту, на двадцать лет моложе его и явно скучающая, натянуто улыбается мне.

— Конечно.

— Я просматривал каталог, — говорит Ричард, доставая его из кармана пиджака. — Что думаешь о Кало в пятнадцатом лоте?

Я беру каталог и листаю его, радуясь, что могу сосредоточиться на чём-то конкретном.

— Хорошая работа. Оценка консервативная, я бы сказала, что цена будет как минимум на тридцать процентов выше.

— Стоит ли делать ставку?

— Зависит от вашего бюджета и от того, что ещё привлечёт ваше внимание. В двадцать третьем лоте есть прекрасная картина Пикассо, которая отлично впишется в ваш интерьер.

Следующие двадцать минут мы просматриваем каталог и обсуждаем, какие работы стоит приобрести, а какие переоценены. Я чувствую, как напряжение покидает меня. Это то, что у меня хорошо получается. Здесь я могу забыть о загадочных подарках и о том, что за мной наблюдают.

Аукцион начинается в семь. Мы находим свои места — хорошие, в первом ряду, и я устраиваюсь поудобнее с ракеткой для ставок, готовая делать ставки от имени Ричарда.

Первые несколько лотов проходят гладко. Я делаю ставку на небольшой принт Уорхола и выхожу из игры, когда цена становится слишком высокой. Мы проходим мимо другой картины, которая нравится Ричарду, но, как я знаю, стоит слишком дорого. Появляется картина Кало, и я делаю агрессивную ставку, но нас перебивают, и я сдаюсь.

Ричард с юмором воспринимает каждое поражение и между лотами заказывает ещё шампанского. К тому времени, когда дело доходит до Пикассо, он уже выпил четвёртый бокал, и его речь начинает слегка заплетаться.

— Возьми её для меня, — говорит он, наклоняясь ко мне так близко, что я чувствую запах алкоголя. — Чего бы это ни стоило.

Я киваю и поднимаю свою ракетку, когда начинаются торги. Цена быстро растёт — интерес проявляют сразу несколько участников. Я не сдаюсь, слежу за аукционистом и за ходом торгов. Когда цена достигает верхней границы, два участника выбывают. Когда цена поднимается на двадцать процентов, выбывает ещё один.

Остаюсь только я и женщина в последнем ряду.

Я делаю ставку. Она делает ставку. Я снова перебиваю.

Рука Ричарда прижимается к моей пояснице, тепло которой, я ощущаю сквозь тонкую ткань платья.

— Давай, — бормочет он. — Покажи ей, кто здесь главный.

Я слегка отодвигаюсь, пытаясь незаметно высвободить руку. Это не работает. Его ладонь сильнее прижимается к моему позвоночнику.

Женщина сзади снова предлагает цену. Я возражаю. Цена выросла на сорок процентов по сравнению с первоначальной сметой, и я уже на грани того, что Ричард разрешил мне потратить.

— Стоит ли продолжать? — Спрашиваю я, поворачиваясь к нему.

Его лицо раскраснелось, взгляд слегка расфокусирован.

— Конечно. Я хочу её.

Его рука опускается ниже и замирает прямо над изгибом моей ягодицы.

Я на мгновение замираю, затем намеренно наклоняюсь вперёд, отстраняясь от его прикосновения, и снова поднимаю ставку.

Женщина на заднем ряду колеблется, затем качает головой. Раздаётся стук молотка аукциониста.

— Продано! Лот двадцать три, номер сорок семь.

Ричард восклицает так громко, что все оборачиваются. Он обнимает меня за талию и прижимает к себе.

— Вот это моя девочка! Я знал, что ты справишься.

— Поздравляю, — говорю я, высвобождаясь из его объятий и вставая. — Мне нужно зарегистрировать сделку. Я сейчас вернусь.

Я не дожидаюсь его ответа и иду к стойке регистрации, а от его нежелательного прикосновения по коже бегут мурашки.

Это не первый случай, когда клиент ведёт себя неподобающе. Это издержки профессии: богатые мужчины часто считают, что их деньги дают им доступ не только к искусству. Я научилась пресекать их заигрывания и сохранять профессиональную дистанцию, не обижая их настолько, чтобы они ушли к конкурентам.

Но сегодня, учитывая всё происходящее, у меня нет на это времени.

Я оформляю продажу, договариваюсь об отправке и возвращаюсь в бар, где застаю Ричарда, который заказывает ещё выпивки. Кэти нигде не видно, наверное, она в туалете или где-то ещё, где нет её пьяного мужа.

— А вот и она! — Говорит Ричард, увидев меня. — Иди выпей с нами. Мы празднуем.

— Мне, наверное, пора. — Я смотрю на часы. — Завтра рано вставать.

— Чепуха. Выпей со мной. Я настаиваю. — Он заказывает для меня шампанское, не спрашивая, что я хочу, и протягивает мне бокал с улыбкой, которая, вероятно, должна была быть очаровательной, но выглядит небрежной.

Я беру бокал только потому, что вижу, что он в упрямстве, а я не хочу устраивать сцену. В баре народу меньше, чем в главном аукционном зале, — большинство людей всё ещё следят за оставшимися лотами. Здесь только мы и ещё несколько человек, и я вдруг остро осознаю, насколько изолирован этот уголок.

— Ты отлично сегодня поработала, — говорит Ричард, подходя ближе. Слишком близко. — Действительно отлично. Мне повезло, что ты у меня есть.

— Спасибо. Я рада, что ты доволен покупкой.

— О, я очень рад. — Его рука снова на моей пояснице, и на этот раз она там не задерживается. Она скользит вниз, обхватывает мою попку и... сжимает.

Сильно.

Достаточно сильно, чтобы я занервничала. Достаточно сильно, чтобы я знала, что останутся синяки.

— Ричард... — я начинаю отступать, но он хватает меня за руку другой рукой, притягивая к себе.

— Знаешь, — говорит он, обдавая моё ухо горячим дыханием, — Кэти сегодня ночует у своей матери. Мой дом всего в нескольких кварталах отсюда. Мы могли бы продолжить празднование. Только мы вдвоём.

Его рука снова сжимается, пальцы впиваются в ягодицу, и что-то во мне обрывается. Я не думаю. Я просто реагирую.

Моя рука взлетает вверх, словно я вижу её со стороны, и со всей силы бьёт его по лицу. Звук резкий и громкий в этом тихом уголке. Его голова резко поворачивается в сторону. Бокал с шампанским падает и разбивается вдребезги.

На мгновение всё замирает. Ричард смотрит на меня, прижимая руку к покрасневшей щеке, на его лице борются шок и гнев. Бармен замирает с бокалом в руке. Пара рядом оборачивается и смотрит на нас.

— Никогда больше ко мне не прикасайся. — Мой голос дрожит от ярости.

Я разворачиваюсь и ухожу, хрустя каблуками по битому стеклу, всё моё тело дрожит от адреналина.

Я не оглядываюсь. Не останавливаюсь, чтобы взять пальто с вешалки. Просто выбегаю за дверь и окунаюсь в холодный ночной воздух, глотая его, как тонущая. Руки так трясутся, что я едва могу вызвать такси. Когда наконец подъезжает одна из машин, я забираюсь внутрь, называю свой адрес и сижу на заднем сиденье, уставившись в пустоту. Сердце бешено колотится, по коже до сих пор бегут мурашки от воспоминаний о его руках.

Водитель что-то говорит, но я его не слышу. Я просто смотрю, как город проносится за окном, и стараюсь не плакать.

Как только я оказываюсь в своей квартире, я срываю с себя украшения и бросаю их на комод, стягиваю платье и иду в ванную, где включаю обжигающе горячую воду. Вода обжигает, когда я вхожу в неё, но я стою под струями, пока кожа не краснеет, и тру себя мочалкой до боли, пытаясь смыть ощущение рук Ричарда на своём теле. Жар его дыхания на моём ухе.

Я трусь ещё сильнее, яростно. Намыливаюсь, смываю, снова намыливаюсь. Я дважды мою голову, а потом снова трусь мочалкой, пока кожа не начинает саднить.

Когда я наконец выключаю воду, в ванной становится парно. Я протираю зеркало и смотрю на себя: волосы прилипли к голове, глаза красные, кожа в пятнах от жары и мочалки. Я оборачиваюсь и смотрю на своё отражение через плечо, поворачиваюсь, чтобы увидеть поясницу, ягодицы.

На бледной коже уже проступают синяки — тёмные отпечатки пальцев, четыре с одной стороны, где он меня схватил, и один с другой. Свидетельства его насилия, написанные на моём теле фиолетовым и синим.

Мне хочется кричать, или плакать, или и то и другое. Я хочу вернуться в тот аукционный дом и ударить его ещё раз, посильнее.

Я заворачиваюсь в полотенце и сажусь на край кровати, дрожа от холода.

Я должна заявить на него. Я должна кому-нибудь позвонить, подать жалобу, сделать так, чтобы он понёс наказание за то, что сделал. Но что я скажу? Что клиент схватил меня за задницу на аукционе? Что он приставал ко мне? В мире, в котором я работаю, об этом едва ли стоит упоминать. Такие люди, как Ричард Максвелл, не несут за это никакой ответственности. Они просто переключаются на следующую девушку. Полиция или кто-то ещё, кому я пыталась бы рассказать, поверили бы этому меньше, чем копы поверили в открытое окно и чёрную розу на моей подушке.

Я уже потеряла его как клиента и, возможно, лишилась комиссионных от сегодняшней сделки. И уж точно я лишилась его рекомендаций для других богатых друзей. Если я продолжу в том же духе, он может добиться моего исключения из списка. Возможно, он уже подумывает об этом после того, как я унизила его на публике.

От этой мысли меня тошнит, но это правда. Женщины каждый день оказываются на распутье: высказаться и потерять всё или промолчать и смириться.

Раньше я всегда молчала. Я всегда уходила от разговора, отстранялась и двигалась дальше.

Но сегодня я дала ему пощёчину. Я устроила сцену.

Осознание этого должно придавать сил. Но вместо этого я чувствую только усталость.

Я ложусь на кровать, всё ещё в полотенце, и пытаюсь заснуть. Но это невозможно. Каждый раз, когда я закрываю глаза, я чувствую его руки на себе и слышу его голос у своего уха. Чувствую запах его одеколона.

В три часа ночи я сдаюсь, переодеваюсь в пижаму и иду в гостиную. Я включаю телевизор и тупо пялюсь в экран, пока меня не начинает клонить в сон.

В какой-то момент я, должно быть, засыпаю, потому что просыпаюсь с затуманенными глазами и болью в голове. Уже позже, чем обычно, но я заставляю себя встать с дивана и иду в спальню, чтобы переодеться для пробежки. Я не позволю этому придурку ещё больше нарушить мой распорядок дня. К тому же пробежка всегда помогает привести мысли в порядок, а мне это сейчас очень нужно.

Я так спешу выйти из квартиры, что чуть не спотыкаюсь о белую коробку среднего размера, стоящую перед дверью.

Я останавливаюсь и смотрю вниз. Коробка размером с баскетбольный мяч, квадратная, блестящая, перевязанная матовой черной лентой. На карточке, прикреплённой сверху, элегантным почерком написано моё имя.

Моя первая мысль — что это ещё один подарок от моего таинственного поклонника. Вторая мысль — что я должна оставить её там и позвонить в полицию. Мне определенно не следует к ней прикасаться.

Но ещё мне любопытно. И я очень устала. Мои защитные силы ослабли, и, прежде чем я смогла себя остановить, я потянулась к коробке.

Она оказалась тяжелее, чем я ожидала, и ледяной.

Я вношу коробку в дом и ставлю на кухонный стол, долго разглядывая её. Чёрная шёлковая лента завязана идеальным бантом. Сама коробка из того плотного картона с едва заметной текстурой, которую используют в дорогих магазинах.

Мне не стоит её открывать. Но я всё равно открываю. Лента легко скользит, и я поднимаю крышку.

Сначала я не понимаю, что вижу. Здесь есть пищевая плёнка, сухой лёд — источник холода — и что-то, напоминающее плоть...

О боже.

О боже, о боже, о боже.

Это рука.

Отрубленная рука, бледная, восковая, завёрнутая в сухой лёд, как кусок мяса. Пальцы слегка согнуты, на безымянном пальце золотое обручальное кольцо с сапфиром в центре, которое я узнаю, потому что видела его прошлой ночью, на руке...

На руке Ричарда Максвелла.

Меня сейчас стошнит.

Колени подгибаются, и я едва успеваю добежать до раковины, прежде чем меня начинает рвать. Тело сотрясается, разум отказывается воспринимать то, что я только что увидела. Меня рвёт до тех пор, пока в желудке ничего не остаётся, пока не начинается сухая рвота, пока не начинает жечь горло и слезиться глаза.

Когда я наконец могу вздохнуть, я сажусь на пол, прислонившись спиной к стене, и смотрю на коробку на столе, пытаясь понять, что происходит. В коробке лежит рука. Рука Ричарда Максвелла. Рука, которая схватила меня и сжимала так сильно, что на коже остались синяки.

Кто-то её отрезал.

Кто-то отрезал ему руку, положил в лёд и оставил у моей двери в качестве подарка.

Мне бы закричать. Мне бы позвонить в полицию прямо сейчас, сию же секунду, пока я ничего не трогала.

Но вместо этого я сижу и смотрю на это, потому что под ужасом, под отвращением, шоком и страхом скрывается что-то ещё — что-то тёмное, что я боюсь признать.

Часть меня этому рада.

Отчасти я рада, что кто-то наказал его за то, что он сделал со мной. Что кто-то увидел, узнал или проникся сочувствием и заставил его заплатить за то, что он поднял на меня руку без разрешения.

Отчасти мне хочется узнать, кто это сделал, чтобы я могла его поблагодарить.

От этой мысли меня снова может стошнить, но я не могу этого отрицать. Наряду с ужасом я испытываю мрачное удовлетворение от того, что Ричард Максвелл сейчас где-то там, без руки, в мучениях, узнает, что за отношение к женщинам как к объектам, которые можно хватать, когда вздумается, есть последствия.

Я долго сижу на полу, в голове крутятся мысли, пока я пытаюсь примирить человека, которым я себя считала, с тем, кто испытывает эти чувства.

Наконец, когда мне кажется, что я могу встать и меня снова не стошнит, я поднимаюсь на ноги и медленно, осторожно подхожу к коробке.

Бледная восковая рука всё ещё там. Но на этот раз я замечаю кое-что ещё. Рядом с рукой лежит открытка из того же кремового картона.

Дрожащими пальцами я достаю её и читаю надпись, сделанную тем же изящным почерком, что и моё имя на внешней стороне:

«Никто не трогает то, что принадлежит мне. И.С.».

Я долго смотрю на записку. На мгновение мне показалось, что я вижу его имя. Александр Волков. Но я понятия не имею, кто такой И.С.

Если только… если только это не его настоящие инициалы. Если причина, по которой я ничего о нём не нашла, в том, что он дал мне вымышленное имя, фальшивую личность...

«Никто не трогает то, что принадлежит мне.».

Думаю, это последний подарок. Кульминация последних недель... еда на вынос, книга, украшения, цветы. Так он заявляет о своих правах.

Это гораздо более жестокое и кровавое заявление, чем то, которое Ричард пытался сделать прошлой ночью. Но сейчас всё по-другому.

Я в ужасе. Но я не чувствую себя оскорблённой.

Я чувствую себя... защищённой. Отомщённой.

Он же вломился в мою квартиру. Оставил мне розу. Это вторжение в моё личное пространство, если не в мою жизнь. О чём я думаю?

Я думаю о том, что, какие бы границы он ни переступал, он отомстил за меня, отомстил так, как я не смогла бы. Он отрезал Ричарду Максвеллу руку и оставил её у моей двери как обещание, странный знак внимания.

Я стою на кухне, застыв на месте, с карточкой в руках от человека, который только что совершил жестокое преступление ради меня, и какая-то часть меня в восторге.

Другая часть меня понимает, что нужно вызвать полицию, хотя бы потому, что об этом преступлении нужно сообщить, а после того, как вчера вечером меня видели, как я публично дала пощёчину Ричарду, я не могу скрывать ничего подобного.

Нужно отдать им и карточку. Возможно, они смогут определить почерк. По крайней мере, это можно расценить как угрозу, даже если я сама так не считаю. Тогда они отнесутся к взлому серьёзно.

Я медленно подхожу к раковине и долго смотрю на открытку. Затем, не успев себя остановить, тянусь за зажигалкой в ближайшем ящике.

Щёлкнув зажигалкой, я подношу её к краю открытки и смотрю, как бумага чернеет и скручивается. Я не могу оторваться от неё, пока пламя не прожжёт её почти насквозь, почти до моих пальцев, а потом быстро бросаю её в раковину и смываю пепел.

Я только что уничтожила улики.

Я чувствую себя потерянной, неуравновешенной. Немного не в себе, как будто из-за недосыпа и стресса я постоянно пьяна. Мне кажется, что я вот-вот расплачусь или начну истерически хохотать.

Медленно, как во сне, я иду за телефоном и второй раз за два дня звоню в полицейский участок.

Когда диспетчер отвечает, я не сразу нахожу слова.

— У меня... — Мой голос срывается. Я пытаюсь ещё раз. — Кто-то оставил коробку с отрезанной рукой. Возле моей квартиры. Я взяла её. Я...

Голос оператора удивительно спокоен.

— Мэм, мне нужно, чтобы вы оставались на линии. Больше ничего не трогайте. Полицейские уже в пути. Не могли бы вы сказать мне свой адрес?

Я называю его ей, а сама опускаюсь на диван, всё ещё прижимая телефон к уху, и жду. С того места, где я сижу, мне видна коробка — свидетельство насилия, совершенного ради меня, от моего имени.

У меня такое чувство, будто я попала в другое измерение. В другую жизнь.

И я не уверена, что когда-нибудь смогу вернуться.