Клятва дьявола

ГЛАВА 17

МАРА

В машине тихо, только из окон доносится шум машин на Манхэттене. Я смотрю на свои руки, лежащие на коленях: они в крови, липкие, холодные и чужие. Я всё время переворачиваю их, смотрю на ладони и снова и снова думаю о том, что эти руки кого-то убили.

Я убила человека. Я использовала свои руки, чтобы читать, рисовать и изучать искусство, создавать и ценить прекрасное, работать с документами, чистить зубы, готовить себе еду, прикасаться к другим с любовью и желанием и...

И я убила ими человека.

Меня до сих пор трясёт, и я не могу унять эту дрожь.

Илья ничего не говорит с тех пор, как мы сели в машину. Он ведёт машину одной рукой, а другая лежит на центральной консоли рядом со мной, но не касается меня. Как будто он хочет дотянуться до меня, но по какой-то причине сдерживается.

Куда он меня везёт? Я должна кричать, сопротивляться, пытаться сбежать. Но я словно в оцепенении. В шоке. Мой мозг не может воспринимать ничего, кроме того, что происходит прямо сейчас: кожаное сиденье подо мной, огни города за окнами, засохшая кровь под ногтями. Я кого-то убила. В голове снова и снова прокручиваются мысли о том, что он убил бы меня или, по крайней мере, отдал бы меня кому-то, кто использовал бы меня, причинил бы мне боль или сделал бы со мной что-то ужасное, но это никак не облегчает мою вину.

Я моргаю, пока Илья притормаживает и въезжает на парковку под зданием в Трайбеке. Это роскошный высотный дом со швейцаром, частными лифтами и пентхаусом. Я сразу его узнаю.

У меня внутри всё сжимается от дурного предчувствия. Я знаю это здание. Оно прямо напротив моего.

Я смотрю на него, пока Илья заезжает в гараж, и даже в темноте оно хорошо видно. Это здание, на которое я столько раз смотрела из окна своей квартиры. До сих пор оно было просто частью моего вида, ещё одним зданием в море других. Теперь это нечто иное.

Он наблюдал за мной отсюда.

Эта мысль приходит медленно, как будто мой мозг окутан туманом. Он был в этом здании и смотрел на мою квартиру. Ему был прекрасно виден вид из моих окон, моя жизнь, всё, что я делаю, когда думаю, что я одна.

Вот откуда он всегда знал: когда я дома, когда я сплю, что я делаю. Ему не нужно было каждый раз вламываться в квартиру. Он мог бы просто наблюдать.

Вот откуда он знает мой распорядок дня. Когда я бегаю. В какую кофейню я хожу. Как я выгляжу, когда... «Я знаю, какое у тебя лицо, когда ты кончаешь».

От того, что я это понимаю, меня должно тошнить. Но я слишком опустошена, слишком раздавлена шоком, чтобы чувствовать что-то, кроме отдалённого ощущения неизбежности.

Илья берет меня за локоть и выводит из машины. Я понимаю, что мы в гараже и он открыл мою дверь. Я позволяю ему это сделать. У меня нет сил сопротивляться, да и куда мне идти? Назад в свою квартиру, которую он видит из окна? Назад в свою жизнь, запятнанную насилием и смертью? Туда, где один из его врагов может прийти за мной, чтобы использовать против него, и даже полиция не сможет мне помочь?

Он ведёт меня через чёрный ход к частному лифту, и я с тем же ощущением глухой неизбежности смотрю, как он вставляет ключ в замок. Конечно, с такими деньгами, как у него, я не сомневаюсь, что мы поднимемся в пентхаус, и меня вот-вот затянет в мир такой роскоши, что любой мало-мальски здравомыслящий человек задастся вопросом, зачем мне от этого убегать.

Двери лифта открываются, и мы заходим внутрь. Мы с ним одни в этом маленьком пространстве, и я чувствую, что он смотрит на меня, но не могу оглянуться. Я смотрю в пол, на свои окровавленные ботинки, которые отражают реальность того, во что превратилась моя жизнь.

Лифт поднимается плавно и бесшумно, пространство наполняется приятной фортепианной музыкой. Я считаю этажи про себя, чтобы отвлечься от мыслей о чём-либо другом. Мы поднимаемся высоко. Очень высоко.

Двери открываются прямо перед пентхаусом. Илья открывает дверь и, положив руку мне на поясницу, ведёт меня внутрь.

Я переступаю порог, и передо мной открывается пространство. Даже не представляю, сколько здесь квадратных метров. Интерьер выполнен в тёплых древесных и мягких текстильных тонах, насыщенных земляных и кремовых оттенках, которые, я готова поспорить, выбрал не Илья. Весь нижний этаж — открытая планировка, идеальная чистота, как будто здесь вообще никто не живёт, — чисто, как в отеле. Картины на стенах музейного качества — я узнаю Моне, Баския, работы, которые стоят миллионы.

Всё идеально подобрано, чтобы подчеркнуть богатство, власть и вкус.

А вон там, через окна от пола до потолка на восточной стороне, я вижу своё здание.

Я иду к окнам, ноги несут меня сами собой. От открывающегося вида кружится голова: под нами раскинулся город, огни мерцают, как звезды. А вон там, прямо там... мой многоквартирный дом. Я отчётливо вижу его, даже могу различить, какие окна мои: гостиную, где я сижу на диване. Спальню, где я сплю. Где я...

— Мара. — Позади меня раздаётся осторожный и тихий голос Ильи. — Пойдём со мной. Тебе нужно привести себя в порядок.

Я оборачиваюсь и смотрю на него. Он стоит в нескольких футах от меня, не приближаясь, с непроницаемым выражением лица. В мягком свете гостиной его пентхауса я могу хорошо его рассмотреть. Он, как всегда, красив и одет на удивление неброско. Должно быть, он отдыхал, когда...

Откуда он узнал, что происходит?

Мой разум слишком устал, чтобы перебирать все возможные варианты. Он знал, и это всё, что имеет значение. Я здесь, и по тому, как он стиснул зубы, по собственническому блеску в его глазах я вижу, что он не собирается меня отпускать.

Я киваю, чувствуя, как на меня наваливается усталость. Я вся в крови. Мне нужно привести себя в порядок. Это простые факты, выполнимые задачи в мире, который стал неуправляемым.

Он ведёт меня через пентхаус наверх, в спальню. Полагаю, это хозяйская спальня, хотя она больше, чем вся моя квартира. Здесь стоит огромная кровать с дорогим на вид постельным бельём, на стенах ещё больше картин, а из окон открывается тот же панорамный вид на город. Ванная комната находится за дверью справа. Там всё отделано мрамором и стеклом, есть душ на четверых и огромная ванна, которая выглядит так, будто её привезли из спа-салона.

Илья подходит к раковине и включает воду, проверяя температуру рукой. Поднимается пар, и он регулирует напор.

— Иди сюда, — говорит он, и его голос звучит мягче, чем когда-либо.

Я механически иду к нему. Какой смысл сопротивляться? Я здесь, и мне не сбежать. Я слишком устала, чтобы бегать, даже если бы знала, куда бежать и где безопасно.

Он берёт мои руки в свои, и его прикосновение на удивление бережное, почти нежное. Он подносит мои руки к струе воды, и я вижу, как кровь стекает в слив. Сначала она розовая, потом становится прозрачной, пока он аккуратно протирает мои руки тряпкой, смоченной в мыле с медовым ароматом. Он намыливает ладони и намыливает мои руки, его пальцы скользят между моими, очищая кожу под ногтями, смывая следы того, что я сделала. Эта интимность жеста шокирует. Этот человек, который следил за мной, преследовал меня, терроризировал меня, теперь смывает кровь с моих рук с нежностью любовника.

Я смотрю на свои руки, почти ожидая, что кровь снова проступит и навсегда останется на коже. Но, если не считать пятен под ногтями, Илья смыл её всю... по крайней мере, с рук. Должно быть, у него есть опыт в этом деле, смутно думаю я.

Меня снова начинает трясти. Всё моё тело дрожит, зубы стучат, хотя мне не холодно.

— Это шок, — тихо говорит Илья, закрывая краны. — Твой организм обрабатывает травму. Это нормально.

Нормально. В этом нет ничего нормального.

Я до сих пор слышу звук удара скульптуры о череп того мужчины. Я до сих пор вижу кровь, его расфокусированный взгляд.

Я убила его. Я убила его. Я убила его.

Эта мысль кружится у меня в голове, и я не могу от неё избавиться.

Илья берет полотенце и осторожно вытирает мои руки, а затем обхватывает моё лицо ладонями и приподнимает мою голову, чтобы я смотрела на него.

— Ты сделала то, что должна была сделать, — говорит он, не сводя с меня ледяного взгляда. — Он хотел причинить тебе боль. Ты выжила. Это главное.

— Я его убила. — Мой голос звучит странно, отстранённо, как будто его произносит кто-то другой.

— Да. И благодаря этому ты жива. — Он проводит большими пальцами по моим скулам, и я понимаю, что на моём лице тоже кровь. — Ты жива, Мара.

Он смачивает чистую тряпку и начинает протирать мне лицо. Тёплая ткань нежно и методично скользит по моей коже, по лбу, щекам, вокруг рта. Он осторожно протирает мне глаза, наклоняя мою голову под нужным углом.

В моих волосах тоже кровь. Я чувствую её, липкую и подсыхающую. Он снова смачивает тряпку и тщательно протирает пряди у моего лица. Всё это время он что-то бормочет — кажется, по-русски, хотя я не понимаю слов. Его голос звучит успокаивающе, почти гипнотически.

— Теперь ты в безопасности. Я с тобой. Ты в безопасности. — Наконец говорит он по-английски.

Я не уверена, что верю ему. Но он звучит очень уверенно.

Когда он заканчивает умывать меня, он отступает на шаг и оценивающе смотрит на меня. Затем он тянется к бутылке, стоящей на столе, которую он, должно быть, принёс с собой, я и не заметила, что она у него в руках. Рядом стоит стакан, он наливает в него немного прозрачной жидкости и протягивает мне.

— Выпей.

Я беру стакан трясущимися руками и подношу к губам. Пахнет крепким алкоголем, и я понимаю, что это водка, но всё равно делаю глоток. Напиток обжигает, резкий и чистый, и это ощущение немного успокаивает, напоминая мне, что я настоящая, что я живая.

Я допиваю стакан и протягиваю его Илье, кашляя от жжения в горле. Я не двигаюсь, мне кажется, что мои ноги приросли к тёплой плитке в ванной.

— Я наберу тебе ванну, — говорит Илья, не сводя глаз с моего лица. — Тебе нужно как следует помыться.

Я киваю. Слова кажутся невозможными. Всё кажется невозможным.

Он подходит к большой ванне и включает воду. В тихой ванной комнате громко журчит вода. Он добавляет что-то из бутылочки — может быть, масло для ванны или соль. Вместе с паром поднимается аромат трав и чистоты.

Когда ванна наполняется наполовину, он поворачивается ко мне.

— Ты сама разденешься или тебе помочь?

Я должна смутиться при мысли о том, что этот мужчина увидит меня обнажённой. Я должна почувствовать себя уязвимой. Он преследовал меня, а теперь предлагает помочь мне раздеться. Но даже этот факт кажется мне чем-то далёким. Как будто я смотрю на что-то в конце туннеля, что-то знакомое, но не могу разглядеть.

Я пытаюсь стянуть рубашку через голову, но руки слишком сильно дрожат. Ткань пропиталась засохшей кровью, и я никак не могу скоординировать свои движения.

Илья делает шаг вперёд.

— Позволь мне.

Он помогает мне раздеться с той же осторожной нежностью, с какой умывал меня. Это выглядит странно, почти по-медицински, как будто он врач, а я пациентка. Он не смотрит на моё тело с вожделением или собственническим чувством, и это странно, учитывая, с каким голодом он смотрел на меня раньше. Но теперь, когда моя одежда спадает с меня, как слои кожи, в его глазах нет похоти, только беспокойство.

Когда я остаюсь обнажённой, он берет меня за руку и помогает забраться в ванну. Горячая вода окутывает меня, и я с вздохом погружаюсь в неё. Вода почти обжигающе горячая, но мне приятно. От почти болезненных ощущений я прихожу в себя.

— Я буду снаружи, если тебе что-нибудь понадобится, — спокойно говорит Илья. — Не торопись. И он уходит, закрыв за собой дверь, и я наконец остаюсь одна.

Тишина оглушает, я слышу только плеск воды и собственное прерывистое дыхание.

Я опускаю руки в воду. Они чистые, кровь смылась. Но я до сих пор чувствую тяжесть скульптуры в руке, сопротивление, когда она ударяется о череп мужчины, и то, как обмякло его тело.

Сегодня я убила человека.

Я даже не знаю его имени.

Осознание этого обрушивается на меня волнами. Я отняла жизнь. Прервала чьё-то существование. И неважно, что он пытался причинить мне вред, неважно, что это была самооборона, факт остаётся фактом: я его убила.

Кем это меня делает? Убийцей? Разве это убийство, если у меня не было другого выбора?

Я погружаюсь в воду всё глубже, позволяя ей покрывать плечи и шею, пытаясь осмыслить всё, что произошло, понять, в какой невозможной ситуации я оказалась.

Я в квартире своего преследователя. Человека, который присылал мне подарки, который отрезал руку Ричарду Максвеллу, который избил Дэниела до полусмерти, который наблюдал за мной в течение нескольких месяцев. Я в его доме, в его ванне, голая и уязвимая.

За мной охотится русская мафия. Братва. Слова, которые я слышала только в фильмах, в новостных статьях об организованной преступности. Но это правда. Этот человек сегодня был настоящим. Сергей Кима настоящий. И они хотят причинить мне боль из-за Ильи, потому что я для него важна.

Мне угрожают люди, о существовании которых я до сегодняшнего дня даже не подозревала.

А Илья... Илья Соколов — тот самый человек из Бостона. Тот, кто смотрел на меня в той галерее так, будто видел мою душу насквозь. Тот, кто одним своим взглядом заставил меня почувствовать себя более живой, чем когда-либо. Мужчина, о котором я не могла перестать думать с тех пор, как увидела его на тротуаре перед домом моей лучшей подруги.

Он всё это подстроил. Он был в этом здании, наблюдал за моей квартирой, изучал мой распорядок дня, мои предпочтения, мою жизнь.

И я поцеловала его у входа в галерею.

Это воспоминание всплывает в памяти, чёткое и ясное, несмотря на шок: его грубый, собственнический поцелуй. То, как отреагировало моё тело, как я ответила на его поцелуй с той же отчаянной страстью.

Какая-то часть меня — какая-то тёмная, извращённая часть, которую я не хочу признавать, не жалеет, что я здесь.

Эта мысль приводит меня в ужас.

Я должна думать о том, как выбраться отсюда, как обратиться в полицию, как спасти себя. Но я так устала. Я так устала бояться, оглядываться через плечо, вздрагивать от каждого шороха. И в нём есть что-то такое — сила его одержимости, то, как он смотрит на меня, словно я — единственное, что имеет значение в этом мире, что пробуждает что-то во мне.

Я всю жизнь искала что-то столь же сильное. Что-то, что заставит меня почувствовать себя живой, что-то, что разрушит оцепенение повседневной жизни. Сколько я себя помню, меня всегда привлекала тьма в искусстве, литературе, музыке. Конфликт света и тьмы. Романтика этого. Страх и надежда.

И теперь я нашла её. Или она нашла меня.

Это отвратительно. Неправильно во всех возможных отношениях. Но я не могу отрицать, что часть меня ждала этого. Чтобы кто-то увидел меня такой, какая я есть, чтобы кто-то так отчаянно меня желал, чтобы кто-то был готов разрушить ради меня всё.

От осознания этого меня снова начинает тошнить.

Я лежу в ванне, пока вода не остывает, пока мои пальцы не деревенеют, а кожа не розовеет от жара. Я не могу оставаться здесь вечно, как бы мне ни хотелось спрятаться от реальности.

Наконец я заставляю себя встать, и вода стекает с моего тела, когда я выхожу на коврик в ванной. На полотенцесушителе лежат полотенца — роскошь, которой я не хочу, но не могу не оценить. Я беру одно из них. Оно толстое и мягкое, и я заворачиваюсь в него, чувствуя, как горит горло.

Я вытираюсь медленно и методично, стараясь ни о чём не думать и ничего не чувствовать. Когда я вытираюсь, я оборачиваю полотенце вокруг себя и смотрю в зеркало.

Женщина, которая смотрит на меня в зеркало, — незнакомка: бледная, с пустыми глазами, с мокрыми спутанными волосами. Сейчас я похожа на тень самой себя и не могу понять, сколько времени прошло с тех пор, как я так выгляжу. Кажется, что эта история с Ильёй высасывает из меня все силы.

Я открываю дверь в ванную, и пар следует за мной в спальню. Воздух становится прохладнее, и я дрожу, несмотря на полотенце.

Затем, взглянув на кровать, я замираю на месте.

На кровати разложена одежда. Не просто какая-то одежда — не домашняя одежда Ильи, предоставленная мне, и не какая-то чужая, не по размеру, а такая, будто её подбирали специально для меня. Кашемировый свитер тёмно-серого цвета. Мягкие леггинсы черного цвета, чёрный трикотаж, плюшевые носки. Шелковистое чёрное нижнее белье в стиле бикини с кружевной отделкой. Чёрный кружевной бюстгальтер. И на всём этом ещё сохранились бирки. Всё новое, и выглядит так, будто его купили специально для меня.

Я беру свитер и проверяю размер. Он идеально подходит. В самый раз. И леггинсы, и нижнее белье. Всё моего размера.

Осознание этого бьёт меня, как физический удар.

Он всё это спланировал. Он планировал привезти меня сюда. У него была припасена одежда, он знал мой точный размер, знал, что мне понравится. Это не было спонтанным решением, принятым в суматохе сегодняшнего вечера. Он всё спланировал.

Он знал, что я окажусь здесь... знал, что рано или поздно приведёт меня в свой пентхаус. И он подготовился.

Я помню розу в своей спальне. Должно быть, он рылся в моих вещах. Он запомнил мою одежду, нижнее белье, всё, что я ношу, и точные размеры. Это вопиющее нарушение моей частной жизни, вторжение, какого я ещё не испытывала за всю свою жизнь, и все же... Это странно, почти неприятно, но... как будто о тебе заботятся.

Он обратил внимание на то, что мне нравится, что создаёт комфорт. Он подумал о том, что мне может понадобиться. Он запомнил мои размеры. Он думал о том, что мне больше всего нравится, и хотел убедиться, что это мне подходит.

Но он также предполагал, что я буду здесь, что он так или иначе добьётся моего присутствия.

Его самонадеянность и высокомерие заставляют гнев вспыхнуть, несмотря на шок.

Как он смеет? Как он смеет так планировать мою жизнь, принимать решения за меня, готовиться к моему появлению в его доме, как будто это неизбежно?

Я стою, дрожа в полотенце, от которого давно не осталось и следа тепла. Я должна отказаться надевать эту одежду. Потребовать свои вещи, сделать что угодно, только не принимать то, что он мне предлагает.

Но... Мне холодно. Я не хочу спорить с ним, стоя в одном полотенце. Я не могу просто надеть свою старую одежду, она вся в крови.

Я принимаю поспешное решение, бросаю полотенце и начинаю одеваться, мои движения резки и гневны. Нижнее белье скользит по моей коже — роскошный шёлк и кружево, как будто он купил его для меня, помышляя о чём-то непристойном. Я чувствую, как моя кожа пылает, когда надеваю его, и представляю, какое у него было бы лицо, если бы он увидел меня в этом.

Что он делал, пока наблюдал за мной? Он когда-нибудь...

Мысль о том, что Илья наблюдает за мной из окна и при этом ласкает себя, не вызывает у меня отвращения, как должна была бы. Я не испытываю такого гнева или страха, как должна была бы. Я чувствую все эти эмоции: страх, гнев, нарастающее чувство тревоги и стыда... но есть и кое-что ещё.

Этот могущественный, богатый мужчина, который может заполучить кого угодно, наблюдал за мной. Желал меня. Придумывал, как пригласить меня в свой дом. Он был в моей квартире, в моей спальне, его руки трогали все мои вещи. Возможно, он получал удовольствие, наблюдая за мной, возбуждался от мысли о том, что я...

Несмотря на все свои усилия, я чувствую, как между ног разливается возбуждение, а по коже бегут мурашки от желания. Я чувствую жар и влагу между ног, меня одолевает беспокойство, и я вдруг начинаю жаждать чего-то, чего сама не понимаю.

Я не новичок в сексе, но это не похоже на заурядную интрижку. Это похоже на нечто сокрушительное, неоспоримое и даже большее.

Я хватаю леггинсы и натягиваю их, стараясь не обращать внимания на то, какие они мягкие и приятные на ощупь. Свитер невероятно роскошный, и даже носки заставляют меня шевелить пальцами и поджимать их, наслаждаясь ощущением мягкой вязки на ногах.

Всё сидит идеально. Все его прикосновения приятны. Он как будто действительно знает меня, его выбор безупречен. Я чувствую себя почти в безопасности, мне хочется свернуться калачиком на кровати и погрузиться в тёплый, спокойный сон.

Меня охватывает гнев. Я ненавижу его за то, что он заставляет меня чувствовать себя так, за то, что мне хочется поддаться этому чувству и не обращать внимания на тревожные сигналы, которые он подаёт своим поведением. Я цепляюсь за этот гнев, потому что он лучше, чем оцепенение, лучше, чем шок. Лучше, чем просто смириться с тем, что со мной происходит. Я чувствую, как меня переполняет энергия, и выхожу из спальни, чтобы найти его.

Я нахожу его в гостиной, у огромных окон, из которых открывается вид на мою квартиру. Он стоит со стаканом водки в руке и смотрит на город. Он выглядит спокойным и умиротворённым, как будто не он только что прибрался на месте преступления и похитил меня.

Он оборачивается на звук моих шагов, и когда видит меня, выражение его лица меняется. Голод. Облегчение. Вожделение.

Он оглядывает меня с ног до головы, оценивая выбранную им одежду и то, как она на мне сидит. В его взгляде я вижу удовлетворение, как будто я подтвердила то, что он и так знал. Эта ярость бурлит в моей крови, соперничая с жаром, разливающимся по телу. Он чертовски красив. Чертовски высокомерен и прекрасен в своём высокомерии, с резкими чертами лица и ледяным взглядом, абсолютно уверенный в себе и в своих решениях, абсолютно уверенный в том, что я принадлежу ему.

И я начинаю задаваться вопросом, а так ли это. Может быть, это я не права, раз не поддаюсь сразу. Он так в этом уверен, так почему бы и мне не быть уверенной?

— Ты всё это спланировал. — Мой голос звучит громче, чем я ожидала, в нём слышится гнев. — Ты привёл меня сюда. У тебя была для меня одежда. Как давно это происходит?

Он пожимает одним плечом, даже не пытаясь отрицать.

— Через несколько дней после того, как ты уехала из Бостона.

Я с трудом сглатываю, в горле пересохло.

— Ты несколько недель готовился меня похитить.

— Я готовился сделать тебя своей. Защитить тебя. Дать тебе всё, чего ты заслуживаешь, и даже больше. — Он ставит бокал и делает шаг ко мне. — Тебе нужно быть в безопасном месте.

— Ты имеешь в виду место, где ты сможешь держать меня взаперти.

— Ты не пленница, Мара. Ты здесь, потому что это единственное место, где ты в безопасности.

Мой гнев разгорается ещё сильнее, ненадолго затмевая неприятное желание.

— В безопасности от опасности, в которую ты меня втянул! Этот человек преследовал меня из-за тебя, потому что ты не мог оставить меня в покое, потому что тебе нужно было выслеживать меня, заявлять на меня права и делать из меня мишень.

— Да. — Он не отмахивается от обвинений. — Это правда. Это моя вина. Но я заглажу свою вину перед тобой…

— И ты знал, что это случится. Ты знал, что за мной могут прийти, и не предупредил меня. Не дал мне выбора. Ты просто позволил этому случиться, чтобы потом вмешаться, спасти меня и привезти сюда, как и планировал с самого начала.

— Нет, — его голос становится жёстче. — Я не планировал, что на тебя нападут. Я подозревал, что Сергей может действовать, но думал, что у меня больше времени. Думал, он сам ко мне обратится. Я ошибался.

— Но у тебя всё было готово. — Я показываю на квартиру, на себя в купленной им одежде. — Ты просто ждал повода, чтобы привести меня сюда.

— Ты в любом случае оказалась бы здесь. Но я думал, что это случится позже. Что ты сама попросишь меня сделать тебя моей. — Он подходит ближе, но я не сдвигаюсь с места. — Если бы я мог предотвратить сегодняшнее, я бы это сделал. Видеть тебя в опасности... — Он останавливается, и на его лице мелькает что-то похожее на боль. — Я этого не устраивал. Я не знал, чем всё закончится. Я боялся за тебя сегодня, котёнок, и не позволю, чтобы это повторилось...

— Ты не должен бояться за меня. Ты не должен беспокоиться о моей безопасности, когда именно из-за тебя я в опасности.

— Но я беспокоюсь, и это правда. — Он стоит достаточно близко, и я вижу, как напряжена его челюсть. — Там, снаружи, тебе небезопасно, Мара. Я могу тебя защитить. Ты не пленница, ты…

Я встречаюсь с его ледяным взглядом, и внутри меня всё сжимается от незнакомых чувств. Этот человек одержим, я вижу это по его глазам. Это одновременно и опьяняет, и пугает.

— Тогда отпусти меня.

Его челюсть сжимается.

— Я не могу.

— То есть не хочешь, — поправляю я.

— То есть не могу. — Его голос становится тише. — Сергей теперь знает о тебе. Он знает, что ты для меня важна. Даже если я отпущу тебя, даже если я уйду и никогда больше не свяжусь с тобой, ты всё равно будешь мишенью. Единственный способ обезопасить тебя — это держать тебя рядом, давая понять, что любой, кто прикоснётся к тебе, столкнётся со мной.

— Итак, я в ловушке. Пойманная в ловушку твоей одержимостью, твоими врагами, запертая в этой квартире. — Я повышаю голос. — Ты разрушил мою жизнь...

— Ты под защитой, — настаивает он.

— Это одно и то же!

Сама того не желая, я шагнула вперёд, в его пространство, а он — в моё, словно нас неумолимо тянет друг к другу, как и было с самого начала. Мы стоим лицом к лицу, оба тяжело дышим, гнев, страх и адреналин пульсируют между нами, как электрические разряды.

— Ты отнял у меня всё, — говорю я дрожащим голосом. — Мою личную жизнь, мою безопасность, мой выбор, мою жизнь. Ты следил за мной, контролировал меня, манипулировал мной. А теперь ты привёл меня сюда и чего ты от меня ждёшь? Благодарности? Принятия? Того, что я брошусь в твои объятия, потому что ты решил, что я твоя? Какое ты имеешь право? — Меня снова трясёт, но не от страха. Страх исчез, остались только ярость и это странное, звенящее напряжение, которое, кажется, может лопнуть в любой момент. — С чего ты взял, что можешь вот так просто вмешиваться в мою жизнь?

— Ничто не даёт мне такого права, но мне плевать на права. — Его глаза сверкают, внешняя холодность даёт трещину. — Ты мне небезразлична. Мне важно, что ты жива, что ты в безопасности, что ты здесь, со мной, где я могу тебя защитить. Мне плевать, правильно это или нет, и плевать, что ты меня за это ненавидишь. Мне важно только то, что ты дышишь, и чтобы ты была там, где я могу тебя видеть, дотянуться до тебя…

У меня перехватывает дыхание.

— Ты сумасшедший, — шепчу я, понимая, что повторяюсь, но другого слова я подобрать не могу. Ничего, кроме этого простого определения, которое так ему подходит. Он сумасшедший… всё это безумие. То, что я чувствую сейчас, когда моя кожа горит от желания, чтобы он прикоснулся ко мне, хотя я и требую, чтобы он меня отпустил, — это безумие.

Странная улыбка изгибает его губы.

— Да. Я уже говорил тебе об этом. Я без ума от тебя. Я пытался относиться к этому рационально, пытался подойти к этому стратегически, но не могу. Только не с тобой.

Он так близко от меня, что я могла бы дотронуться до него. Между нашими телами чувствуется дыхание, его тёплый запах наполняет мои ноздри, его красивое лицо так близко от моего. Я дрожу, несмотря на то, что мне жарко, чувствую боль между ног, выгибаюсь навстречу ему...

Всё моё тело дрожит от адреналина и гнева. Сегодня я чуть не умерла. Я убила человека. Вся моя жизнь разрушена.

— Бери то, что хочешь, Мара, — выдыхает он, не сводя с меня ледяного взгляда. — Как и я.

Я хватаю его за рубашку обеими руками и притягиваю к себе, впиваясь в его губы.

Поцелуй страстный и отчаянный. В нём нет ничего нежного. Я целую его не потому, что прощаю или принимаю то, что он сделал. Я целую его, потому что хочу его, хотела с тех пор, как уехала из Бостона, и не могу... Не могу себя остановить.

Как будто я не владею собой.

И я не думаю, что он тоже. Не совсем.

Вот почему, думаю я, когда он тут же реагирует, запустив руку мне в волосы и обхватив затылок, а его язык скользит по моим губам. Этот мужчина, этот могущественный, богатый, опасный мужчина потерял контроль над собой из-за меня. Он совершает безумные, дикие, безрассудные поступки, чтобы быть со мной.

Это лучше любого наркотика. Лучше любого кайфа. У меня такое чувство, будто я утонула в его безумии.

Его поцелуй поглощает меня. Его пальцы впиваются в мой затылок, он врывается языком в мой рот, и я отвечаю на поцелуй, сплетаясь с ним языками, и выгибаюсь ему навстречу. Он уже возбуждён... так чертовски возбуждён... и я прижимаюсь к нему бёдрами, отчего он издаёт низкий стон, а его рука скользит вниз по моей талии и грубо прижимается к рёбрам.

Он не нежен. В его прикосновениях нет ничего нежного, и это именно то, что мне нужно. Я поддаюсь его напору, резко прикусываю его нижнюю губу, и он резко вдыхает, отстраняясь ровно настолько, чтобы я увидела блеск его ледяных глаз.

— У моего маленького котёнка есть зубки? — Рычит он, и я ухмыляюсь, чувствуя себя дикой. Я наклоняюсь, на этот раз сильнее прикусывая его губу, и чувствую медный привкус.

— Грязная девчонка, — выдыхает он. — Вот какая ты, котёнок? Грязная девчонка для меня?

Я наклоняюсь и слизываю каплю крови с его нижней губы.

— Разве ты привёл меня сюда не для того, чтобы это выяснить?

Его глаза вспыхивают, темнеют, зрачки расширяются, он разворачивает меня и прижимает к стене, снова впиваясь в меня губами. Он вцепился в мои волосы мёртвой хваткой, а другой рукой сжимает моё бедро, отводя меня назад, пока мои ноги не упираются в край дивана. Он прижимается ко мне бёдрами, и я чувствую, как его длинный и твёрдый член трётся о моё бедро. А потом, не говоря ни слова, он разворачивает меня и толкает на подлокотник дивана, придерживая за поясницу.

Я вскрикиваю от неожиданности, но прежде чем успеваю набрать в грудь воздуха, чтобы заговорить, он плавно просовывает свою ногу между моими, раздвигая их. Его рука в моих волосах опускает мою голову, моя щека касается прохладной, маслянисто-мягкой кожи дивана, когда он полностью наклоняет меня к нему, его рука на моей спине перемещается к поясу моих леггинсов и стягивает их вниз.

— Чёрт. — Он стягивает леггинсы с меня до колен, его рука ложится между моих бёдер. Его рука широкая и крепкая, тепло его ладони проникает сквозь шёлк, и Илья стонет у меня за спиной. — Такая мокрая, котёнок. Ты уже насквозь промокла в этих трусиках. Ты была мокрой ещё до того, как спустилась вниз, да?

Я стону от его прикосновений, и он усмехается, крепко прижимает пальцы к моим складочкам и водит ими взад-вперёд, достаточно сильно надавливая на клитор, чтобы я извивалась, но не доставляя мне настоящего удовольствия.

— Ты возбудилась, увидев эти красивые вещи, которые я для тебя купил. Ты представила, что я буду делать с ними потом, да? Ты представила меня в той постели, мою руку на члене, представила, как я ласкаю тебя, одетую в шёлк и кружево.

Его пальцы надавливают сильнее, проталкивая шёлк между моих влажных складочек к пульсирующему клитору.

— Хорошая девочка. Ты получила свой подарок, а теперь я получу свою награду.

Награду? Я напрягаюсь, ожидая, что он тут же пристроится ко мне сзади, но, к моему удивлению, он отпускает мои волосы и опускается на колени позади меня.

— Будь хорошей девочкой и не отрывайся от дивана, — бормочет он. — Если попытаешься встать, я остановлюсь, котёнок. А я знаю, как сильно ты хочешь кончить прямо сейчас.

Я хочу возразить, сказать ему, что совсем этого не хочу, но слова не идут с языка. Мне кажется, что я едва могу дышать, пока он раздвигает мои бёдра так широко, как только позволяют мои леггинсы, его тёплые ладони скользят по моей коже, когда он стягивает трусики в сторону.

— Скоро ты будешь совсем голая, котёнок, — шепчет он. — Но сначала я хочу увидеть, как ты кончишь в этих красивых вещах, которые я для тебя купил.

Его пальцы цепляются за край трусиков и стягивают их в сторону. Мгновение спустя я чувствую его тёплое дыхание на своих складках... а затем его язык.

Меня пронзает наслаждение, когда он скользит языком по моим складкам, сдвигает трусики в сторону и лижет меня до самого клитора, лаская набухшую плоть кончиком языка. Это горячо, влажно и чертовски идеально, и я вскрикиваю, хватаюсь за край дивана и выгибаюсь навстречу его губам, прежде чем успеваю себя остановить.

Илья одобрительно стонет, отстраняется ровно настолько, чтобы напрячь язык, и проникает им в меня. Я вскрикиваю от неожиданности, а затем издаю прерывистый стон, когда он начинает ласкать меня языком, а другой рукой потирает мой клитор.

Это чертовски приятно. Ещё ни один мужчина не ласкал меня так. У меня кружится голова от удовольствия, я в экстазе от того, что он со мной делает. Его язык входит в меня и выходит из меня уверенными, неумолимыми движениями, его пальцы ласкают мой клитор, и я понимаю, что он не остановится, пока я не кончу. Он делает это не только для того, чтобы я стала влажной и он мог войти в меня. Я уже была мокрой, когда он стянул с меня леггинсы. Он кайфует от того, что доставляет мне удовольствие, хочет довести меня до оргазма.

Я никогда раньше не испытывала ничего подобного.

Я на грани... так чертовски близко. Его язык проникает в меня целиком, губы ласкают мои складочки, пальцы массируют клитор, а я выгибаюсь, всё ещё прижавшись лицом к дивану, и впиваюсь ногтями в кожу, чувствуя приближение самого мощного оргазма в своей жизни.

Меня пронзает почти неистовое наслаждение, от которого я широко раздвигаю ноги, выгибаюсь, прижимаясь задницей к его лицу, бесстыдно скачу на его языке, словно это его член, и кричу от удовольствия, вжимаясь в кожаную обивку дивана. Я дёргаюсь и извиваюсь, волна за волной меня накрывает оргазм, и когда я уже думаю, что всё закончилось, он вынимает язык, проводит им по моему клитору и снова начинает ласкать меня, одновременно вводя в меня три длинных толстых пальца.

Второй оргазм обрушивается на меня сразу после первого, и мои стоны превращаются в нечто похожее на крик, пальцы ног впиваются в пол, пока он доводит меня до второго оргазма. Его пальцы проникают в меня, он ласкает мой клитор и складки, и к тому времени, когда оргазм начинает утихать, я чувствую, что мои мышцы обмякли, в голове туман, а горло пересохло.

Я чувствую, как он медленно встаёт, опираясь на диван, и слышу шорох ткани. А потом я чувствую его... его член, толстый, грубый и... без презерватива.

Где-то в тумане удовольствия я понимаю, что не должна этого допускать. У меня стоит спираль, но есть множество причин, по которым я не должна позволять ему трахать меня без защиты. Я никогда не позволяла мужчинам трахать меня без презерватива.

Но я не могу заставить себя заговорить. Я не могу издать ни звука. Я чувствую давление его обнажённой горячей плоти, скользящей между моих складочек, когда он прижимается ко мне, и слышу низкий, прерывистый стон, идущий из глубины его горла.

— Чёрт, котёнок, ты такая мокрая… такая чертовски мокрая для меня.

Я поворачиваю голову и смотрю на него через плечо. Его челюсть напряжена, словно от боли, глаза сужены и потемнели, рука сжимает его внушительный член. Он наклоняется, и я со стоном открываю рот, чувствуя, как мужчина впервые входит в меня без презерватива, и вижу, как напрягаются его мышцы, когда он входит в меня.

Он не сдерживается. Его бёдра подаются вперёд, и я чувствую, как он входит в меня с горячей, резкой силой, и с его губ срывается стон наслаждения, когда его бёдра касаются моей упругой попки. Одной рукой он вцепился мне в волосы, другой сжимает моё бедро и входит в меня, растягивая меня своим толстым, огромным членом.

— Такая тугая, чёрт возьми… — Он стонет, а затем выходит из меня до самого конца и снова врывается в меня.

— Чёрт… чёрт… — Илья тяжело дышит у меня за спиной, задавая жёсткий, беспощадный темп, и начинает трахать меня по-настоящему. — Боже, ты такая же чертовски охуенная, как я и представлял, блядь…

Всё моё тело напрягается при мысли о том, что он представляет себе это, ласкал себя, представляя, как трахает меня, и зацикливался на этом. Его член снова и снова врывается в меня мощными, резкими толчками, его пальцы сжимают моё бедро, а рука скользит ниже, нащупывая клитор. Его яйца шлёпают по моим складочкам, воздух наполняется влажными ритмичными звуками, пока он жёстко трахает меня, делая своей.

Даже если я уйду отсюда, смутно думаю я, пока он трахает меня, заполняет меня, разрушает меня… Я уже никогда не буду прежней. Я никогда этого не забуду. Потому что никто и никогда не трахал меня так, как Илья Соколов.

Он неутомим, он берет меня, доказывая то, что говорил снова и снова. Я его. Он берет то, что принадлежит ему. Он доказывает, что я принадлежу ему, потому что моя задница выгибается навстречу каждому жёсткому толчку его члена, моё тело напрягается при каждом прикосновении его пальцев к клитору, готовясь подарить ему ещё один оргазм, кончить на его член, раствориться в его удовольствии, прежде чем он подарит мне своё. Прежде чем он... кончит в меня.

Эта мысль пугает меня и в то же время доводит до исступления. Я издаю гортанный крик удовольствия, когда моя киска сжимается вокруг его члена, насаживаясь на него, пока он выходит из меня, а затем снова погружается в меня. Я слышу что-то похожее на ругательства на русском, когда Илья, схватив меня за волосы, прижимает моё лицо к дивану.

Его бёдра ударяются о мои, когда я кончаю на его члене, насаживаясь на него до упора, и я чувствую, как он пульсирует, наполняя меня горячей спермой. Я чувствую каждую горячую, густую струю, когда он изливается в меня, прижимая ладонь к моей киске и лихорадочно потирая мой клитор. Наши оргазмы сливаются воедино, когда он прижимается ко мне, всё ещё пульсируя.

— Чёрт, Мара... — звук моего имени на его губах пробивается сквозь пелену удовольствия. Реальность обрушивается на меня.

Что я только что сделала?

Сначала эта мысль кажется смутной, но затем обретает ясность, когда я чувствую, как он выходит из меня, как его сперма стекает по моим бёдрам, а я остаюсь опустошённой после того, как меня наполнила его толстая плоть. Я осознаю, в каком положении нахожусь: полураздетая, склонилась над диваном в пентхаусе незнакомца, моя набухшая киска выставлена напоказ, а из меня вытекает его сперма.

Что я только что сделала?

Я только что занялась сексом со своим преследователем. Человеком, который отрезал руку Ричарду Максвеллу. Человеком, который избил Дэниела до крови. Человеком, который следил за мной из этой квартиры, изучал мой распорядок дня и планировал заманить меня сюда.

Сегодня ночью я убила человека, а потом пришла сюда и занялась с ним сексом.

Меня охватывает ужас, холодный и острый. Я отползаю от него, хватаюсь за леггинсы и натягиваю их, стараясь не думать о влажном, теплом ощущении его спермы между ног. Я позволила ему взять меня без презерватива. Я позволила ему кончить в меня. Я...

Я смотрю на его лицо, это прекрасное, холодное, пугающее лицо, и вижу, как сужаются его глаза, когда он замечает выражение моего лица.

— Мара... — он протягивает ко мне руку, его голос звучит грубо.

— Не надо. — Я отступаю, отталкивая его. — Не трогай меня.

— Я только что не просто трогал тебя, — уголок его рта изгибается в ухмылке. — Не играй в эти игры, котёнок. Ты знаешь, что ты моя. В тебе был мой член. Ты кончила для меня. Прямо сейчас с тебя капает моя сперма...

— Заткнись! — Я почти кричу. — Я не могу поверить, что я... я никогда...

Его глаза темнеют от этого признания.

— Ты была девственницей?

— Нет! — Кричу я. — Но я всегда использовала... всегда...

Его челюсть напрягается, и я вижу, как его член подрагивает под штанами, словно он уже снова возбудился.

— Я тоже, — рычит он, делая шаг вперёд. — Я сделал тебя своей, Мара. Только моей. — Он прищуривается. — И не смей говорить мне о других мужчинах. Мой контроль простирается только до того момента...

— Но ты можешь говорить о других женщинах? Говорить, что никогда... раньше... — Я зажмуриваю глаза и прижимаю пальцы к вискам. Это не важно. Меня даже не должно волновать, с кем ещё он трахался и как. Конечно, меня не должно радовать то, что он только что признался, что у нас впервые было что-то общее, что он никогда раньше не был внутри женщины обнажённым, никогда не отдавал ей свою…

Что, чёрт возьми, со мной не так? Почему я вдруг чувствую себя особенной из-за чего-то настолько безумного?

Я схожу с ума.

— Я не лягу с тобой, — шиплю я. — Где гостевая комната?

— Я не позволю...

— Где она? — Я чуть не кричу от отчаяния. — Если я не могу уйти, то мне нужна отдельная комната. Мне нужно личное пространство. Мне нужно...

Илья сжимает зубы, и мне кажется, что я вижу в его глазах вспышку разочарования. Даже обиды, на что я бы не подумала, что он способен.

Мне всё равно. Хорошо. Пусть ему будет больно. Пусть он почувствует хоть часть того, что чувствую я.

Он медленно вздыхает.

— Идём, — наконец говорит он и ведёт меня по коридору. Я иду за ним, держась на некотором расстоянии. Он подводит меня к другой двери и открывает её, за которой оказывается ещё одна спальня — поменьше хозяйской, но всё равно роскошная. Здесь стоит большая двуспальная кровать, более дорогая мебель, ещё одна стена с окнами.

— Там ванная, — говорит он, указывая. — Всё необходимое должно быть в шкафу и ящиках. Всё, что я купил для тебя, здесь. Если тебе нужно что-нибудь ещё...

— Не нужно. — Я скрестила руки на груди, словно защищаясь, и, стиснув зубы, прошла мимо него в комнату. Он стоит в дверном проёме, глядя на меня. Я чувствую, что он хочет что-то сказать, хочет потянуться ко мне.

— Спокойной ночи, Мара, — наконец произносит он.

Я не отвечаю. Я просто стою, обхватив себя руками, и жду, когда он уйдёт. Он уходит, возвращаясь в коридор. Но не закрывает дверь. Он просто стоит и смотрит на меня с выражением лица, которое я не могу понять и не хочу понимать.

Я пересекаю комнату и сама закрываю дверь, чуть не захлопнув её перед его носом. Нахожу замок и поворачиваю ключ, щелчок громко раздаётся в тишине квартиры.

Я его не пущу... больше не допущу то, что только что произошло. Возведу между нами физическую преграду, хотя знаю, что это бессмысленно и даже по-детски. Если бы он хотел войти, он бы вошёл. Замок — это просто символ, жест, способ сказать, что я не хочу его здесь видеть.

Это его дом, но если он не даёт мне уйти, то я хочу найти место, куда он не сможет добраться.

Я раздеваюсь, складываю одежду в кучу и иду в ванную, чтобы привести себя в порядок во второй раз за вечер. На этот раз я залезаю в огромную душевую кабину и подставляю себя под раздражающе идеальный напор воды, пока снова и снова намыливаюсь, пытаясь избавиться от его запаха. Я смываю его сперму с промежности и подавляю стон, когда мои пальцы касаются сверхчувствительного клитора.

Это было так хорошо. Так чертовски хорошо. У меня никогда не было такого секса, и, наверное, больше не будет. И я даже не могу сказать, что он меня принудил. У меня был выбор. В тот момент, когда я схватила его и поцеловала, у меня был выбор. Я могла уйти, потребовать гостевую комнату, запереться здесь и не выходить.

Но я этого не сделала. Я решила его поцеловать. Я решила заняться с ним сексом. И теперь мне приходится жить с этим выбором.

Я стою под горячими струями воды, пытаясь понять, как всё так быстро пошло наперекосяк, пытаясь примирить ту женщину, которой я себя считала, с той, которая только что кого-то убила, а потом переспала со своим преследователем.

Моя прежняя жизнь кончена. Я в квартире Ильи Соколова, под его защитой, связанная с ним одержимостью, насилием и собственным ужасным выбором.

Я ничего не могу изменить.

Чёрная роза до сих пор стоит у меня в квартире, она уже завяла. Надо было выбросить её, пока была возможность.

Но я не выбросила. Как и не ушла от него сегодня вечером. Как и не сделала того, что должна была сделать.

И вот я здесь, в запертой комнате в пентхаусе своего преследователя, пытаюсь понять, как пережить кошмар, который одновременно и доставляет удовольствие, и пугает.