L'Eau du bocal

CHAPITRE X

Les fenêtres de Rameau, le balcon de Rameau, la porte d’entrée de Rameau débitaient les moulins à prière neufs du point haut.

La relève venait d’avoir lieu.

L’équipe descendante se badigeonnait mutuellement la glotte à l’aide de collutoires à base de Kronenbourg en bouteilles 33 centilitres à bouchon vissant. Dotation exceptionnelle.

On avait également remplacé les tireurs.

Les nouveaux étaient calmes, froids, résolus.

C’est ce qu’on dit toujours dans ces cas-là.

— Bordel de Dieu, constata brusquement quelqu’un. Ils étaient les deux sur le balcon. Ils se lèvent. Le vieux en a un coup dans le pare-brise. Qu’est-ce qu’ils foutaient, ces cons ? Des sacs de gauchos… Ils prennent dedans. Ils prennent des trucs. Oh putain, les vaches, ils balancent des tracts !

— DES QUOI ? glapit le jeune taulier en se jetant hors de son sac de couchage.

— Des tracts. Des centaines de tracts, format Lutte Opiniâtre.

— Des tracts, vociféra le commissaire. Des tracts, depuis un balcon, dans une rue déserte, à une heure du matin. Vous vous foutez de ma gueule, non ?

Il s’empara de jumelles.

Rameau et le gosse étaient bien au balcon. Ils s’alimentaient bien l’un l’autre en munitions dans des sacs de gauchistes. Ils balançaient bien des affichettes de petit format, comme ceux qu’affectionne l’organisation d’Arlette Maquillée pour économiser le papier. Ils regardaient bien leur production papillonnante descendre le long de la face nord, voleter avec grâce, ou lorsqu’une liasse restait collée foncer droit vers le sol avant d’éclater silencieusement en corolles virevoltantes. Il y en avait même qui remontaient un peu, happés par la nuit, et que leur cours paresseux ne manquerait pas d’amener sur quelque cité populaire.

« Ferments de subversion », pensa immédiatement le jeune patron.

Contenu explosif, sous le couvert de la nuit. Ennemi intérieur. Il n’allait pas perdre un instant et commander à un des chaouches d’aller récupérer quelques exemplaires pour faire une note le lendemain matin, tout de suite, lorsque ses yeux décelèrent à la limite du champ de vision des jumelles un mouvement ascendant régulier le long de la paroi.

Les très courts cheveux de sa nuque se hérissèrent.

Un homme aux longues pattes filiformes et à la petite tête ronde gravissait la façade, avec la sûreté de soi, la prudence mathématique du terroriste rompu à la varappe.

— À tout le monde, à tout le monde, annonça le vibrion instantanément tétanisé. Hostile progressant en direction balcon Rameau. Progression estimée : un centimètre à la minute. Objectif Rameau pourrait être atteint en vingt minutes.

— Hostile repéré, annoncèrent simultanément les tireurs en déverrouillant les sûretés auxiliaires. Collimateurs de poursuite allumés.

— Okay ! Okay ! enregistra le chef de dispositif. Feu à volonté, au moindre signe d’hostilité. AU MOINDRE.

Dans son esprit tendu vers la promotion rapide, il était évident qu’un simple éternuement de la part de l’hostile pourrait être considéré utilement comme une agression caractérisée.

— C’est beau, hein, fit Petit Facteur en se penchant un peu.

— Ouais.

— On dirait un jour de fête à New York. Quand y a un grand chef de la Mafia qui se marie avec une actrice de burlesque. Ou des types qui reviennent de la Lune. C’est dommage qu’on fasse pas pareil en France.

— On peut pas, on n’a jamais envoyé personne plus loin que Marseille, et encore il a pas été d’accord. Il a fallu lui trouver une autre gâche, dans le commerce de l’ivoire.

— Pépé, annonça Petit Facteur en se penchant un peu plus : y a un type qui monte te voir.

Rameau déchirait le chèque de la Banque de France. Il avait du mal, à cause de ses doigts engourdis et dont il ne se doutait pas que sous l’effet de plusieurs litres de bière et divers, il pût en avoir tant. Il se pencha pour balancer les morceaux, en saupoudrant bien entre le pouce et le majeur. Deux paires de lunettes montaient bien vers eux, pointées comme quatre yeux d’un abominable, d’un gigantesque arthropode articulé.

Jamais plus, se promit Rameau dans un spasme d’épouvante, tempéré cependant par la ouate lénifiante dans laquelle il évoluait, jamais plus de mélanges.

— Spiderman, s’extasia Petit Facteur. Spiderman, tu te rends compte ?

Renard Haineux ne se perdit pas en préambules. Il jeta le genou droit par-dessus la barre du balcon, entoura un barreau de sa jambe gauche. Il n’était même pas essoufflé. Il dit, sans élever la voix :

— Rameau, comment as-tu supprimé Machin ?

— Machin ?

— Le fonctionnaire des archives de la Sécurité Extérieure. À l’aide de quelle arme infernale ? Comment, Rameau. Il faut que je sache.

— Machin, Machin… Évariste Gallois ? Le banc, dans le quinzième.

— Pas de faux-fuyants, Rameau. Comment ? Donne-moi cette arme.

Le policier vacillant fit deux pas en direction des silhouettes noires, au moins deux, appartenant au soi-disant Spiderman à en croire Petit Facteur qui avait filé chercher quelque part un bloc-notes pour recueillir un orthographe. Encore un pas.

— Ne m’approche pas, Rameau, glapit Renard Haineux en sortant son derringer .357 du ranger d’un geste vif et souple. Il le braqua sur le front de Rameau.

— Facile, dit celui-ci.

Il avança son index pas trop raidi, qui ne tarda pas à entrer en contact avec le sternum osseux de son interlocuteur.

— Derringer .357, annonça la vigie. Il braque la puissance amie.

— À tout le monde, à tout le monde, répéta le patron. Le petit, c’est Rameau. Le grand de dos, c’est l’Hostile. Il vient de passer à la phase active de l’opération. Le gosse est sorti du champ. Vent nul, dérive horizontale, trente millimètres. Verticale, zéro. Quand vous voulez, messieurs.

— Facile, répéta Rameau en oscillant sur sa base.

Renard Haineux avait du mal à suivre les sinusoïdes complexes de sa cible.

Et cet index. Cet index… mollasson, au trouble contact intimiste.

— PAN ! postillonna oralement Rameau, tout en réprimant avec difficulté une remontée d’huile, qui lui coupa les jambes.

Renard Haineux ouvrit la bouche toute grande.

Comme pour crier.

La détonation due au flic avait couvert sans peine les quatre rafales d’armes automatiques à silencieux qui lui avaient déchiqueté tout l’arrière de la tête. Il ne cria pas. Dans cet instant de terrible lucidité qui précède généralement le trépas, juste avant de se désenrouler de la rampe du balcon et de commencer à s’enfoncer sur le dos dans la nuit condescendante, Renard Haineux avait compris qu’il savait.

Il n’eut pas le temps de savoir ce qu’il savait. L’eût-il su qu’il ne l’aurait pas confié : il était lui aussi couvert par le SECRET DÉFENSE.

Assis par terre, Rameau examinait pensivement son index.

Il avait de plus en plus mal au cœur.

— Où il est ? demanda Petit Facteur en revenant en coup de vent.

Rameau fit sobrement signe dans l’ombre avec le pouce en bas.

— Oh merde, râla le gosse, dépité, pour une fois qu’on avait une célébrité à la baraque, il faut qu’il passe comme une bombe. Et merde !

Indifférent à tout, son pépé avait entrepris de se rendre ventre à terre là où il faudrait bien changer un jour la porte déchiquetée. Ni ses paumes de mains moites, ni ses genoux, ni les pointes de ses mocassins usés, ne faisaient le moindre bruit qui puisse trahir la hâte, sur le tapisom de son interminable labyrinthe privé.

Et pourtant…