L'Eau du bocal

CHAPITRE IX

— Vous avez été vaches de le torcher, reprocha Leila à tout le monde. Un bel homme viril, comme ça, dans la force de l’âge.

— C’est pas notre faute s’il tient pas l’alcool, remarqua avec fermeté la maman du Petit Facteur.

— En plus, vous l’avez pris en traître.

— Mais non, mais non, assura Rameau. On pouvait pas faire autrement, c’est tout.

— Eh ! Oh ! Faut quand même pas charrier, dit Cul de Plomb dont l’inclinaison du buste n’entretenait plus que de très vagues relations avec la moindre verticalité : c’est de la raide extra, quand on met pas de mousseux sans alcool dedans. (Elle souffla du coin de la bouche sur une diaphane mèche blonde, mousseuse et rétive, qui s’obstinait à lui balayer le front, chaque fois que sa mâchoire inférieure manquait percuter le plateau de la table. Elle zyeuta Rameau.) Il s’est douté de rien, Khada ?

— De rien du tout, affirma Laurent.

Il avait fini de compter les liasses.

La maman du Petit Facteur les remettait dans les sacs de chez Tati.

— Ça sonne, signala le Petit Serpent à Lunettes en découvrant deux incisives.

Il n’avait pas eu droit à la moindre goutte de quoi que ce soit, sous un prétexte fallacieux et immoral fondé sur la loi concernant la protection des mineurs et la répression de l’ivresse publique.

Il faisait donc la gueule.

Comme il faisait la gueule, il prit une sanction.

— Faites entrer, claironna Rameau dans le lointain, avec un large geste, avenant, de l’avant-bras gauche et dont l’amplitude devait certainement plus à l’éthylisme qu’à une ferveur militante pourtant indéniable.

Avec l’aide empressée de Leila, la maman du Petit Facteur eut à peine le temps de transporter les 399900 dollars US en billets de cent usagés issus du Colonel qu’elles fourrèrent sur les sacs-polochons, sous un couvre-lit en acrylique atteint de pelade récupéré aux vide-ordures, mais où ça risquait pas de pleuvoir dessus.

— Appelez-moi juste J.P., invita le jeune ministre d’État en attirant une chaise sous ses fesses.

Il était d’un abord souriant, voire amusé, mais sans malice. Sous quelque angle qu’il s’exprimât, il donnait l’impression de parler trois quarts profil gauche.

— Okay, Jipi, s’enthousiasma Rameau. Un coup de raide ?

— Pas tout de suite, si vous le voulez bien.

— J’incarne ici les intérêts matériels et moraux de mon petit-fils, récita Rameau au jugé. Il faut que les choses soient claires.

— À ce propos, dit le ministre d’État.

Son aide de camp déposa l’attaché-case sur la table.

Jipi en sortit un épais dossier dont la tranche laissait apparaître qu’il contenait une quantité considérable de pièces, dont certaines sur papier pelure extrêmement mince et dont le stockage prolongé dans d’innommables archives avaient mangé le fil sans toutefois en avoir émoussé le contenu. En dépit d’une déficience momentanée de sa vision stéréoscopique des choses, Rameau n’en discerna pas moins le patronyme inscrit en belles rondes désuètes sur le carton.

Jipi reposa les mains à plat sur ce dernier (carton).

— Mon ministère, en dépit de certains engagements récents, ne dispose pas de ressources inépuisables. Rien qui puisse concurrencer nos grands amis d’Outre-Atlantique, par exemple. Or, j’entends assurer à notre pays l’exclusivité totale de notre découverte, dont l’exploitation s’intègre parfaitement bien dans le contexte de notre action en direction des technologies de pointe qui doivent être le créneau moteur du redémarrage de notre industrie.

— Cher, ça, observa Rameau. Très cher, une exclusivité, monsieur le ministre d’État.

— Jipi, s’épanouit celui-ci.

— Jipi, bredouilla le policier.

— Je m’attendais à votre réaction compréhensive, Rameau. C’est pourquoi j’ai demandé à mon excellent collègue du ministère de l’Intérieur, etc. de me fournir, disons, quelques renseignements concernant votre passé d’homme public, semi-public et privé…

— Ça va, grommela Rameau, dont l’expression avait changé du tout au tout.

— Eh bien, admettons, pas plus que ça.

Le policier lut vaguement un chiffre sur le papier que lui tendit l’aide de camp. Fit non de la tête. Griffonna un autre chiffre, en plus gros. Jipi jeta un œil, celui qui ne servait pas à sourire. Il soupira légèrement et ouvrit le dossier au hasard :

— La chute inopinée de Moïse Tombé, en 56, dans les escaliers de son quadrimoteur présidentiel à hélices, quelque part au-dessus du centre de l’Afrique, lut-il, visiblement à contrecœur. Quadruple fracture de toutes les vertèbres cervicales.

— Y a prescription.

— Hmmm… Bagout, colonel. Transport exceptionnel Wiesbaden-Paris en 1963. Camionnette louée au nom d’un certain… Boccherini, Louis.

— J'vois pas, affirma Rameau avec la plus parfaite mauvaise foi.

— C’est curieux, observa J.P., lui s’en est tiré vivant.

— J’étais pas là. C’était pas moi, dit Rameau en observant le fond de son verre vide avec une expression asymptotique à la haine.

— La vieille et désopilante histoire des Star-tron à Khadafou… Cargo loué au nom d’un certain Ernest François Addinsel. De simples tuyaux de fonte recouverts de peinture noir mat à la place des amplificateurs de brillance.

Rameau haussa les épaules.

— Je tiens, annonça-t-il.

— OK ! fit Jipi, beau joueur. Paire de dames.

— Suffit pas, ricana Rameau en jetant un coup d’œil à son propre jeu.

— Paire de dames avec un roi.

— Suffit toujours pas, répéta Rameau en brassant les stylos devant lui.

— Oh si ! soupira Jipi. Tout dernièrement, deux femmes et un homme ont dévalisé la Banque Nationale du Poitou, dans des conditions… curieuses. La Police de l’Air et des Frontières en a interpellé le directeur il y a quelques instants. En compagnie d’un jeune complice, il tentait d’exporter illégalement deux lourdes valises de devises de notre pays. Précipitation blâmable, manque de confiance compréhensible dans les établissements bancaires concurrents… (Jipi haussa légèrement, ministériellement, les épaules comme s’il se fût agi d’un résumé d’arguments de l’opposition.) Si vous le voulez, nous nous heurtons ici à la dimension humaine de l’affaire. Le commissaire Froussard, en dépit de ses récentes fonctions stratosphériques, a tenu à se charger personnellement de l’affaire. Un baroud d’honneur, en quelque sorte. Notre directeur indélicat est passé tout de suite aux aveux. Il aurait accepté, sous la menace d’armes automatiques et afin d’épargner des vies humaines, devant la sauvage détermination des assaillants, accepté, dis-je, de partager la moitié du butin, brut, contre quelques moments de sursis à mander la force publique…

— Combien il a ramassé ? demanda Laurent.

— Trois millions. Lourds. Trop lourds, c’est ce qui a attiré notre attention.

— Ça colle, opina Leila.

— J’ai un alibi, marmonna Rameau.

— Vous, oui, dit Jipi, badin. Vous, oui. Votre passé en témoigne : vous avez toujours eu un alibi pour tout. La marque, prétend-on, du bon professionnel. Mais… mais examinons la situation sous un autre angle, si vous le voulez bien… (Il s’installa devant d’éventuelles caméras de télé.) Vous avez un ou plusieurs alibis. Okay ! Mais tout le monde peut-il en dire autant ? Jouons franc-jeu, voulez-vous. Le directeur de la BNP a cédé aux arguments pressants du grand policier chargé de l’affaire. Or, qu’en est-il résulté ? (Il ouvrit la chemise la plus récente du dossier, la feuilleta, mais sans affectation.) Eh bien voilà : en dépit du fait que les deux dangereux terroristes aient eu le visage recouvert de cagoules et qu’il n’ait pas vraiment détaillé la femme qui stationnait dans le hall avec la deuxième bombe dans sa pochette, il a été en mesure de donner de tous trois une description extrêmement convaincante pour un juré d’assises. Désirez-vous que je vous donne lecture de quelques-unes des bonnes feuilles de cette procédure ? Il y est question d’un athlétique jeune homme brun, très viril, présentant une grande ressemblance physique avec l’acteur Laurent Mallet… D’une personne très brune, très typée, environ vingt-cinq à vingt-six ans, pourvue de formes très opportunément sinueuses. Blue-jean, escarpins sang-de-bœuf à talons hauts. Douze à quinze centimètres…

— Ça va, se coucha Rameau. Vous ramassez.

Il poussa les stylos à bille des deux mains en direction de son vis-à-vis et il y eut cette détente très particulière et non exempte d’arrière-pensées criminelles qui suit les pots en quinze relances.

Jipi sortit un stylo à plume en plaqué et un chéquier.

— Banque de France, sourit-il. Okay ?

— En principe, on joue le tapis, rappela Rameau.

— Du moment qu’y a la provision, gazouilla la jeune personne très typée en plaquant les escarpins rouge sang-de-bœuf sous sa chaise, les chevilles très croisées.

Rameau rangea soigneusement le chèque dans son portefeuille en peau d’autruche élimée. Jipi avait jeté un bras nonchalant autour du dossier de la sienne et croisé les genoux, très relax.

— J’avais cru entendre parler d’un coup de quelque chose, tout à l’heure en rentrant, rappela-t-il avec cette amabilité de plain-pied qu’il réservait autrefois, l’année d’avant, à ses comptes rendus de mandat dans les circonscriptions à forte densité ouvrière.

— Y reste un fond de Mascara sous l’évier, dit Rameau.

Tout le monde dans la pièce, y compris le porteur de valise du ministre d’État, comprit que l’homme faisait la gueule.

— Sortie des manars du Break 504, annonça la vigie désœuvrée depuis le point haut. Départ de la voiture. RAS.

— Rien à foutre de ta guindé. Monte un peu, la fenêtre, au treizième, à onze heures…

— À onze heures. Affirmatif.

— La bronzée qui monte sur son escabeau…

— C’est pour ça qu’on vous paye ? coupa dans leur dos la voix glaciale du jeune patron cuvée 80 et qui avait le tort manifeste de porter des chaussures à semelles de crêpe. Les fenêtres de Rameau. Le balcon. La porte d’entrée en bas. Rien d’autre. Compris ?

Sans quitter la veille, trois nuques synchrones acquiescèrent.

— C’est bon, commanda le meneur d’hommes un peu radouci. Vous répétez, à haute voix : les fenêtres de Rameau, le balcon de Rameau, la porte d’entrée de Rameau… Allons, les fenêtres…

— Monsieur, déclara timidement un jeune enquêteur, est-ce que vous pourriez pas vous enlever un peu ? Vous êtes sur la trajectoire du fusil à viseur laser…

— Okay ! s’exécuta le vibrion furtif. Je vous préviens que je suis dans la pièce à côté et que je peux vous entendre.

On gardera présent à l’esprit, en ce qui concerne le fond sonore du point haut, le psittacisme psalmodique émanant de la pièce du fond en façade. Emplacement vigie avancée sur le plan de dispositif. Et en ce qui concerne l’ambiance générale, l’extrême tension des tireurs tapis derrière leurs instruments de visée hypersophistiqués.

Il y avait de la lune, beaucoup de lune, ce qui donnait une phosphorescence laiteuse à la couche de nuages étale, quinze mille pieds en contrebas. Le jet glissait dans l’air glacé, silencieusement. Du moins dans la cabine présidentielle où Khadafou avait entrepris de pouiller au nain jaune le commandant désormais titulaire.

D’une main quelque peu incertaine, le Colonel venait juste de signer l’arrêté de titularisation de l’officier, ainsi que les cinq ampliations, dont il avait remis un exemplaire à l’impétrant, pour notification. Il avait procédé à ces diverses formalités à l’aide d’un stylo à bille qu’il avait trouvé fort opportunément dans sa poche de poitrine et qu’il ne se rappelait pas l’y avoir jamais glissé.

Le commandant perdait, bien qu’il fût un joueur de classe internationale.

Glissons.

Le jet glissait.

Soyons précis : la seconde d’avant, l’appareil glissait, etc. La seconde d’après, juste alors que le Colonel portait la main à la poche dans laquelle il avait remis l’objet après usage en ouvrant une bouche aurifiée jusqu’à la garde, il n’y avait plus de jet.

Rien qu’une énorme boule incandescente et qui s’enflait démesurément, et dont l’éclat brûlant quoique éphémère ternit un bref instant la froide clarté de la lune.

Dans la cabine éparpillée aux quatre coins de la nuit, la casquette du Colonel avait enfin atteint la dimension de l’Univers.

Renard Haineux était parvenu au pied de la tour.

Ses rangers foulèrent un bac à sable truffé de crottes de chien et tout semblable à celui dans lequel il s’ébattait, bébé.

Ses yeux mesurèrent la hauteur de la tâche.

Ses grandes mains intelligentes estimèrent la qualité de la paroi.

Un truc pourri vérolé, à dévisser en deux coups les maigres.

Il commença à s’encorder, fixa ses crochets EDF à tout hasard bien qu’il eût en eux une confiance mitigée.

Avant d’attaquer l’escalade, il se signa furtivement.

On n’est jamais trop prudent.

Enveloppé dans sa couverture sombre, Grand Sachem Rameau était assis en tailleur sur le balcon. Un tas de boîtes de bière vides jouxtaient son coude gauche. Emmitouflé contre lui, Petit Facteur, ses lunettes troubles luisant très faiblement dans la pénombre, s’envoyait du Gini de temps en temps.

— Ça va pas, pépé ?

— Non.

— On a plein de fric. Des tonnes de fric.

— Des kilos, rectifia Rameau, buté.

— On risque pas d’emmerdes… Qu’est-ce y a alors ?

— Rien, soupira Rameau en attaquant une autre boîte.

— Comment tu as su que c’était nous ?

— Ton Métal Hurlant ou j'sais pas quoi, que tu avais eu à la FNAC. Le cul de Leila sur la vidéo.

— Quelle vidéo ?

— Ch’te raconterai.

— Pourquoi y z’ont pas sacqué les gros ?

— Les gros de la boîte ? Y peuvent pas. On les trouve comme des poupées de chiffon dans une vieille malle, au grenier, et si on vide ceux qui sont là on peut pas faire autrement que mettre les mêmes. En plus, ça gueule dans la presse, alors à quoi ça sert ?

— À rien, reconnut Petit Facteur. C’est l’argent qui t’emmerde ?

— Oui, dit Rameau.

— T’avais pas envie de devenir un gros richard, hein ?

— Pas tellement, reconnut Rameau. J'les ai jamais aimés. J’ai pas envie de pas m’aimer.

— C’est notre fric, non ? rappela Petit Facteur en se serrant contre lui.

Rameau trouva la courte brosse, si douce, si tendre dans son ébriété qu’elle le réconciliait avec la vie.

— C’est ton fric, sourit Rameau. C’est grâce à tes recherches…

— Tu parles, dit Petit Facteur, tout ça c’est parti d’essais comparatifs que j’avais commencés sur la ductilité progressive des divers produits d’une marque de chewing-gum à consonance cinématographique. Un coup de bol, quoi. Là où ils vont avoir du mal, c’est pour doser exactement la quantité de jus de doigts qu’il faut mettre pour pas se faire sauter la figure en cours de fabrication.

— Rien à foutre, commenta le policier.

— C’est mon fric, alors.

— Ouais.

— Bon, alors, tombe ta couvrante, on va se marrer cinq minutes.

Renard Haineux avait progressé de deux étages au moment où les premiers bouts de papier vert commencèrent à dégringoler en voletant doucement partout. Déjà que la paroi était encore plus dégueulasse qu’il l’avait pensé, il avait en plus à lutter avec l’averse dont il avait espéré un moment qu’il ne s’agissait que d’un grain, mais qui allait s’intensifiant.

Non seulement il devait lutter âprement et silencieusement contre un monde minéral hostile, mais en plus il avait fallu que les éléments s’y missent.

Il s’essuya les lunettes, en enleva une poignée de vacherie, dont l’odeur d’encre d’imprimerie fraîche lui était vaguement familière.

Et continua à progresser, millimètre par millimètre.