L'Eau du bocal

CHAPITRE III

Rameau se prélassait dans le fauteuil du directeur adjoint.

— Les récents événements me donnent raison, affirma № 2. On peut vraiment parler de tournant. On ne sait pas au juste combien il y a eu de victimes, mais il ne fait pas de doute que l’explosion aurait pu être encore plus meurtrière.

— Oui, dit Rameau.

— Le type d’explosif est parfaitement inconnu. Une chose est certaine, c’est qu’ils y avaient mis le paquet. À une heure de grande audience.

— Revendiqué ?

№ 2 brandit une liste dactylographiée.

Il paraissait gêné.

Rameau la parcourut.

Un sourire plaintif apparut sur ses lèvres.

— Je sais, je sais, s’excusa № 2. Toujours la même rengaine. Le sanctuaire vole en éclats. À moins qu’il s’agisse d’un processus délibéré. D’une spirale. L’engrenage de la violence.

— C’est tout ?

— Il en manque peut-être, dit № 2 avec gêne. Je crois qu’on vous a affecté de nouveaux locaux ?

— Oui. À ce propos…

— En êtes-vous satisfait ?

— Oui, dit Rameau.

Il fouillait dans sa poche. Il en ressortit une poignée de fils minces et quelques pastilles noires, cylindriques. La plus imposante présentait l’aspect d’une punaise, la plus bénigne la section d’une mine de crayon. Rameau les considéra d’un air pensif.

Puis il les déposa sur le vaste bureau de № 2.

— Eh bien, fit ce dernier en levant les bras.

— Oui, dit Rameau. Matériel assez moderne.

— Il arrive que les instructions soient mal interprétées, vous savez ? Notre métier exige le sens de la nuance et l’instinct de la mesure. Un simple malentendu, rassura № 2.

— Je n’en doute pas, affirma Rameau.

Il sortit une Gitane, la considéra sans haine. Il avait passé une mauvaise nuit sur le divan. Il faisait toujours aussi beau et frais.

— Avez-vous réfléchi ? demanda № 2 avec la plus exquise, la plus suffocante courtoisie en se penchant.

— Oui, dit Rameau.

Le bébé avait un peu pleuré dans la nuit, mais pas trop. Quand il avait quitté l’appartement, les filles dormaient en tas. Laurent dormait. On voyait ses pieds dépasser sous la table. Petit Facteur avait fait du café frais. Il était en train de trafiquer quelque chose dans le four.

— Oui, répéta Rameau. Il me faudrait une voiture.

— Pas de problème…

— … et un chauffeur.

— Pas de problème non plus, s’épanouit № 2.

— J’ai pensé à…

— Oh non, soupira № 2.

— Elle est très qualifiée, assura Rameau paisiblement.

— Elle conduit comme une savate, dit № 2. Elle conduit aussi mal qu’elle tape à la machine. Elle conduit comme… comme…

— Elle n’a jamais fait de terrain. Elle n’est pas détronchée.

— Elle ne va pas vouloir, prophétisa № 2. Elle ne peut pas vous…

— Essayez tout de même, suggéra Rameau en se levant.

Il pointa l’index sur le petit fatras, au bord du bureau.

— Vous ferez savoir à l’individu qui a tenté de sonoriser mon bureau qu’il mérite un zéro pointé, dit-il d’un ton sévère. Y a des cas où l’incompétence confine à l’injurieux.

— Je n’y manquerai pas, souffla № 2 d’une voix faible, presque inaudible.

Il semblait tout à coup avoir vieilli de huit jours.

Rameau fila un vieux coup de savate dans la porte.

Elle lui revint dans le nez à la vitesse de l’éclair.

— Merde, grogna le policier.

Il sortit un kleenex.

— C’est quoi ? demanda le jeune homme.

— Toi, ta gueule, dit Rameau.

Il s’adossa à la porte. Il se tamponnait le tarin, mais sans paraître s’en soucier démesurément.

— Vos collègues viennent de sortir, annonça le jeune homme.

— Quels collègues ?

— Les types de l’anti-terroriste. NE M’APPROCHEZ PAS !

— On se calme, dit Rameau.

— C’est pas moi, m’sieur. J'vous jure que c’est pas moi.

— C’est pas toi QUOI ?

— Le Pub Renault.

— M’énerve pas, prévint Rameau. Si tu m’énerves, je baffe. Tu voudrais quand même pas que je baffe ?

— Non, m’sieur.

Rameau examina le kleenex taché de son sang. Il le replia avec soin. Chacun de ses gestes était lourd de menaces. Il s’approcha. Le jeune homme commença à monter au mur. Rameau le rattrapa par la cheville gauche.

— Je vous INTERDIS de me toucher, glapit l’ablette de calcif.

Rameau tira d’un coup sec.

— Qui ?

— Mais j’en sais rien, moi.

— QUI ? rugit Rameau.

Derrière le kleenex, ce qu’on apercevait de son visage avait quelque chose de proprement terrifiant. Le jeune homme abandonna son mur. Il prit la précaution de se mettre un avant-bras devant la face.

— Aucune idée.

— C’est pas vous. T’as rien entendu chez les autres ?

— Non.

— T’es toujours branché ?

— Ouais.

— C’est comment ?

— Calmos. J'vous jure. Ils étaient tous en vacances.

— C’est ça. Tu abuses de ma faiblesse physique.

— Mais non.

— Mais si. (Rameau soupira lourdement. Consulta sa montre en examinant le mouchoir avec ressentiment. Il avait horreur de saigner du nez. Il avait horreur d’être défiguré. Il se sentait littéralement défiguré.) Tu as toujours mon numéro de fil ?

— Ouais, ouais, dit le jeune homme.

— Pavoise pas, merdeux, prévint le policier. Tu restes le suspect № 1.

— C’est pas juste.

— Bon, je me casse. Essaie pas de te tirer, t’aurais la corde au cou avant de passer la porte d’Orléans. Si vous préparez quelque chose, tu sais comment il faut faire.

— Oui, m’sieur.

Le jeune homme baissa un peu l’avant-bras :

— Si vous me permettez de vous reconduire…

— Te casse pas le cul, grogna Rameau d’une voix sombre. Je connais le chemin.

Il s’affala dans la voiture. Cul de Plomb lui adressa un coup d’œil bourré d’ironie satisfaite.

— Ça va, ça va, dit Rameau. Démarrez, mon petit.

— Je savais bien qu’un jour vous tomberiez sur un bec. J’aurais seulement aimé que ce jour-là, le bec vous arrache les yeux à l’aide d’une pince à escargots. C’est eux ?

— C’est pas eux.

— En êtes-vous si sûr ?

— Il avait un accent de sincérité qui ne trompe pas, dit Rameau avec une maussaderie évidente. Démarrez…

— C’est ce que je fais, s’insurgea-t-elle.

Elle avait le front et le haut des joues empourprés.

— Vous devriez peut-être desserrer le frein à main, suggéra le policier.

Il se palpait avec précaution le tubercule nasal.

La voiture partit comme une bombe, précipitant le passager au fond du siège en cuir.

Rameau soupira, mais faiblement.

— Où on va ? cria la femme dans le rugissement soudain assourdissant des chevaux déchaînés.

— Tout droit, hurla-t-il.

— Où ça ?

Une cocotte-minute leur fonçait dessus, juste dans l’axe du long capot félin. Le flic dedans gesticulait comme un sémaphore pris de folie.

— À gauche, à gauche. À GAUCHE, fit Rameau en se couvrant les yeux de la main.

La bombe partit de travers. Son cul carré frôla l’objet, le flic en bleu frôla l’apoplexie et Rameau l’aperçut un court instant entre ses doigts disjoints, qui s’étreignait à pleine main la poche de poitrine gauche de la vareuse d’uniforme.

— Mmmmf, fit-il.

— C’est vous qui m’aviez dit tout droit, observa Cul de Plomb non sans aigreur. C’est vous qui m’avez induite en erreur, gnome infect.

— Direction, chez Sammy, articula le policier.

Il donnait l’impression d’avoir eu les cordes vocales passées à la brosse métallique.

— C’est pas toi, Sammy ?

— Je suis un respectable homme d’affaires. Ces soupçons gratuits ne grandissent d’ailleurs pas ceux-là même qui les nourrissent. Il se trouve que vos amis de l'anti-terroriste sortent d’ici à l’instant et je me suis évertué…

— Sammy, Sammy, fit Rameau.

Il avait le visage douloureux.

— Oui. Bon. D’accord. Vous savez comment c’est, monsieur Rameau. Il y a partout des gens qui exagèrent un tant soit peu. Je n’irai pas jusqu’à parler d’éléments incontrôlés, mais…

— Sammy…

— Je vais voir, monsieur Rameau. Je vais me renseigner.

— C’est ça. Tu as mon numéro de téléphone.

— Oui, monsieur Rameau.

— Je n’aimerais pas être de nouveau contraint de mettre mon nez dans ton fructueux négoce.

Sammy leva respectueusement les yeux sur l’appendice nasal du petit flic. L’objet avait revêtu une intéressante couleur vermillon.

— Je ne l’aimerais pas non plus, reconnut-il.

— Pas d’incontrôlés. Pas d’initiative explosive jusqu’à nouvel ordre. D’accord ?

— D’accord, monsieur Rameau.

— Je suis extrêmement satisfait que nous ayons pu trouver un terrain d’entente, fondé sur la sincérité et une conception réaliste des intérêts communs. Venez, chère amie.

Il se leva.

Cul de Plomb fit de même.

Rameau lui prit le bras.

— Reconduisez monsieur-dame, commanda Sammy.

Deux ombres subites les raccompagnèrent jusqu’en bas.

Elles transportaient assez de ferraille pour lester la quille d’un chalutier breton.

Petit Facteur lisait un Picsou Magazine. De temps en temps, il levait les yeux sur son père qui donnait le biberon à Éloïse. Leila faisait la cuisine. Un peu de pluie d’automne griffait les vitres de la cuisine, mais pas trop.

— Qu’est-ce que vous faites, cet après-midi ? lança la jeune femme par-dessus l’épaule.

— Je sais pas, dit Laurent. Il faut qu’elle fasse sa sieste.

— Et après ?

— Tu avais dit qu’on irait à la FNAC, rappela Petit Facteur.

— C’est juste.

— Je viens avec vous, décréta Leila.

— Merde, dit Laurent. Elle dort.

— Qui c’est qui paye ? demanda Cul de Plomb.

— Personne, dit Rameau.

Elle le regarda rêveusement.

— Il reste encore beaucoup de monde à voir ?

Rameau sortit une enveloppe froissée de sa poche. L’en-tête indiquait clairement qu’elle provenait du ministère des Finances. Il déchiffra ses propres pattes de mouche.

— Pas trop.

— Dites-moi, Chou-Baby, suggéra la femme en s’alanguissant plus que de raison, et si nous marquions une pause dans nos investigations ?

— Ah non, s’indigna Rameau. Je suis un fonctionnaire de l’État…

— Ludwig.

— Ça va, ça va. Il reste les Irlando-Palestiniens de l’IRP, les Corses d’Abou-Simbel. La Fraction « B » des dissidents maoïstes du Front de Libération du Territoire de Belfort, les…

— Ludwig…

— Rien que les Corses.

— Non, dit la femme.

Elle savait être ferme.

Il héla le garçon.

— Rien pour vous, monsieur Rameau.

— Le Seigneur vous ait en Sa Sainte Garde, balbutia ce dernier.

— Bon après-midi, monsieur.

— Allez dans la paix du Seigneur, hasarda Rameau.

— Chou-Baby, s’insurgea la femme : vous jouez la pendule !

— Bon, attaqua la femme beaucoup plus tard. C’est vous, Mac Intosh ?

— Ewbien…

— On dirait pas. Bon, vos conneries, ça suffit pour le moment. Compris ?

— Ewbien…

— ÇA SUFFIT !

— Woui.

— Oui, qui ?

— Woui, madame.

— Vous ne dites rien, Chou-Baby ?

— Gnon, articula vaguement Rameau. Gne rentre à Gnevallois.

— Bon, résuma Cul de Plomb. Et tenez-vous-le pour dit. Pas de boum. Pas le plus petit boum. Rien du tout. Ailleurs si vous voulez, mais pas chez nous. Okay ?

— C’est déwfinitif ?

— Non, dit la femme. Nous ne sommes pas des sauvages. C’est provisoire. Okay ?

— Okay. Mister Wouamo…

— M. Rameau est momentanément indisposé. (Elle avait adopté un ton cassant.) Il n’en reste pas moins que je représente ici ses intérêts. Je pense que nous nous sommes compris ?

— Pawfaitement, reconnut Mac Intosh.

Il tamponnait son front couleur d’ébène avec un vaste mouchoir à carreaux dans les mauve vif.

— Vous venez, Chou-Baby ?

— Si you létère, promit Rameau en secouant une poignée de doigts.

Il n’était pas difficile de deviner qu’il naviguait à plusieurs encablures de ses godasses.

— C’est ça, les Halles ? se plaignit Petit Facteur. C’est dégueulasse.

— Qu’est-ce qui est dégueulasse ? demanda Leila.

Elle se sentait momentanément encline à l’indulgence.

— Ces types. Toute cette ferraille. Les vitres sont dégueulasses. Y a des zippies partout. Ça pue comme dans le métro.

— On dit plus des zippies, observa Laurent.

— On dit quoi, alors ?

— Punks. Zonards. Junkies. Rastas. Loubes.

— C’est dégueulasse pareil, dit Petit Facteur. Ils ont le droit de se baigner à poil dans le bassin ?

— Pas tellement, si on veut, dit Leila. (Elle adopta un ton rêveur.) Y en a quand même deux trois qui sont pas mal.

— Les filles, c’est des tas, observa Laurent.

— On dirait que tu as pas tellement le moral, dit Leila. C’est à cause de ta femme ?

— Un peu.

— Elle veut rien savoir ?

— Rien du tout. Pas avant que le pavillon soit remonté.

Petit Facteur tenait le chausson rose et son contenu dans le creux de la main gauche. Il marchait à côté d’eux, sans gambader. À un moment, il examina posément son pouce droit et la figure du bébé, l’essuya sur son blue-jean et se le fourra dans la bouche. Son index en crochet retrouva avec naturel l’arête du nez, au milieu, comme appui stable.

Leila glissa la main sous le bras de Laurent.

— Ça va faire long, non ?

— Assez. Surtout qu’il faut attendre les experts.

— Tu veux que je la porte un peu ?

— Non, dit Laurent.

Pour la première fois depuis longtemps, il se sentait presque un peu important. Ils descendirent au niveau 2.

— Y a des bédés ? demanda Petit Facteur.

— Des milliers, dit Laurent.

— Où tu vas, toi ?

— Aux polars, dit Laurent. Au rayon d’histoire médiévale. Aux disques. Je voulais voir s’ils ont du Cab Calloway…

— Il te reste des ronds ? demanda Leila.

— Pas des masses.

— Moi non plus, dit la jeune femme.

Tout en marchant, elle se dandina dans son blue-jean adhésif. Elle sortit un de ces nouveaux billets de vingt balles de sa poche de gousset. Quelques piécettes.

Une balle de fusil d’assaut à l’étui vert armée et à l’ogive blindée.

Calibre 5,56.

La Centrale de surveillance par télédétection comportait une vingtaine d’écrans, reliés à une cinquantaine de caméras commutables pourvues de zooms électriques propices à saisir un poil de cul de mouche à trois cents mètres. Les caméras se trouvaient habilement dissimulées à divers endroits stratégiques depuis le bassin jusqu’aux réserves et les agents de surveillance passaient leur temps devant les consoles à faire des tireurs et à passer les filles à la loupe.

— Vise la nana, dit l’un d’eux.

Il zooma.

Les autres s’approchèrent, plus par désœuvrement qu’autre chose.

La fille arborait une opulente chevelure aile-de-corbeau. Elle portait des tas de bracelets aux poignets, un petit blouson de cuir noir sur une chemise kaki.

— Vise les nénés ! s’exclama le mateur.

— Baisse voir, fit un autre.

L’écran rapporta l’image de hanches larges, de cuisses fuselées. De chevilles graciles. D’escarpins en cuir rouge vif comparables à ceux des girls du Lido. Des passants flous s’interposaient sans arrêt. Les escarpins hésitaient.

— Repasse en grand angulaire, suggéra un troisième. Celui qui avait entrepris de dévorer un sandwich aux rillettes.

— Grand angulaire. Ça doit être une radeuse.

— Un travelo.

— Elle est avec un type.

— Ça empêche pas.

— Ils ont un môme. Deux mômes. Un bébé et un autre.

— Le type, on dirait un acteur de cinéma.

— C’est un acteur de cinéma. Celui qui fait toujours des rôles de jeune premier.

— De toubib, aussi. De jeune premier toubib.

— Libanaise, estima le mateur. Égyptienne. Elle cherche son fric.

— Elle trouve…

— Merde, dit le mateur. Faut toujours qu’il y ait des connards qui se foutent devant. On pourrait demander un autographe, au type ?

Ils étaient assis sur un banc. Petit Facteur était parti acheter sa BD avec Éloïse.

— Écoute, dit Leila, je t’explique : Rameau est dans la merde. Y a la pension, les impôts. Les traites de la maison. Il se crève la santé à ramener du fric pour que tout le monde bouffe et c’est déjà pas rentré que c’est sorti.

— Rameau, c’est le genre de type à qui il a toujours manqué cent sous pour faire un franc. Et pour ce qui est de se crever le cul…

— Dis pas de mal de ton père. C’est un homme d’un courage, d’une dignité admirables. Un être profondément exemplaire. Un modèle pour chacun de nous.

— Il a jamais rien foutu de ses dix doigts, persista Laurent. En vingt-cinq ans de boîte, il a juste brassé suffisamment de vent pour foutre la Météorologie Nationale en état de cessation de paiement.

— Je te dis…

— Non, déclara Laurent d’un ton coupant. Je ne veux rien entendre de plus.

— … une grosse, pas une petite.

— Ni une grosse, ni une petite. Il n’en est pas question. Pas un seul instant. Je n’ai jamais rien entendu d’aussi débile. Je me demande même comment une telle idée a seulement pu germer dans ton esprit. C’est la négation implicite de toutes les valeurs sociales. C’est profondément subversif. En plus, c’est dangereux.

— Mais non. On en prend une nationalisée. On n’arnaque personne.

— Si : le contribuable.

— Ah oui, réfléchit Leila. Mais…

— Mon père est un contribuable.

— Il a jamais payé d’impôts, dit Leila. C’est pour ça qu’il dérouille en ce moment. On prend une GROSSE-GROSSE banque nationalisée. Qu’est-ce que tu en dis ?

— Inutile. De toute façon, on n’a jamais fait ça. Faut être des spécialistes pour faire des trucs comme ça. On sait même pas comment il faut s’y prendre, les formalités administratives, tout le bordel.

— Bon, récapitula Leila. (Elle écrasa sa cigarette.) Je t’explique : on est une Fraction Armée Quelque chose. On braque la banque. On leur dit bien ; c’est pas comme si on était des truands ordinaires. On est des politiques. Y a toujours des Fractions Armées Quelque chose, non ? Ou alors une Fraction d’une Fraction…

— Des autonomes, fit Laurent avec amertume. C’est ça, va au bout de ta pensée : des autonomes. Des anarchistes nioulouque.

— Ça chie pas. On sort un tract, comme quoi les banques, c’est truands et compagnie. Qu’elles arnaquent tout le monde. Qu’on fait ça pour venger les travailleurs.

— C’est ringard, coupa Laurent. Plus personne ne croit ce genre de conneries.

— T’es négatif, renifla Leila. Super-négatif.

Petit Facteur revint avec une bédé. Un Métal Hurlant.

Il portait Éloïse en parachute ventral.

— Ils sont en train de s’engueuler, rapporta l’agent mateur par-dessus son épaule avec le débit saccadé et l’entrain factice d’un reporter sportif. Ils s’engueulent… Lui hausse les épaules. Elle va au contact. Elle est au contact. Il fait non avec la tête. Elle remonte à l’assaut. Elle rattaque. Oui. Non. Il donne des signes de fatigue. Il est usé. Elle a compris qu’il lui fallait maintenant soutenir un forcing implacable. Elle met le paquet. Tout le paquet. Il est acculé dans les cordes. Il ne se défend plus que faiblement. Il va craquer. Il va craquer d’un moment à l’autre. Il… NON ! Non, sauvé par le gong : le môme se repointe avec la grenouille. C’est le break. Ils se lèvent… Ils vont s’en aller. Ils s’en vont. (Il se pencha sur l’écran). Oh, papa, elle a un de ces culs !

Ses doigts tripotaient la touche enregistrement.

— Combien ? demanda l’homme à Rameau.

— Combien quoi ?

— La substance employée par vos hommes. Vous connaissez très bien, mon cher Rameau, l’immense intérêt intellectuel que le Colonel Khadafou porte à toutes ces innovations techniques. Vous n’ignorez pas que cet intérêt confine dans son esprit à une espèce de monomanie. Or, d’une façon ou d’une autre, vous connaissez la substance. Ou sa formule. Ou son inventeur.

— Vous croyez ? dit Rameau avec scepticisme.

— Je le crois, affirma l’homme. Je vous connais très bien, mon cher Rameau. Votre pseudo-disgrâce n’a pas abusé nos services. Je connais également votre amour presque immodéré pour la plaisanterie de bon goût. Cette affaire du Pub Renault, une telle rigueur méditée dans le choix juste, une telle précision d’exécution. Allons, cher ami. Qui d’autre que vous, dans ce pays, en est capable ?

Rameau considéra son interlocuteur à travers le contenu de son verre. Cul de Plomb fumait des cigarettes à bout doré, marron foncé et pas plus épaisses qu’un crayon à sourcils. L’homme ressemblait trop à Omar Sharif. Il dit, en serrant le poing :

— Ne commettez pas l’erreur de me prendre pour un enfant.

— Okay, se résigna Rameau.

Il tripotait le ticket.

— Combien, répéta l’homme.

Pour ce qui concernait la patience, on le devinait en rupture de stocks.

— Cher, annonça le policier.

Il griffonna un chiffre sur le ticket.

— Ah, fit l’homme avec un sourire content.

— En dollars, précisa Rameau avec affabilité.

— Je vais devoir en référer à mon supérieur hiérarchique direct, dit l’homme dont le visage avait viré au gris. (Il tripotait férocement sa moustache poivre et sel.) À quel numéro puis-je vous joindre, mon très, très cher Rameau ?

— Oh, dit la fille, il y a tellement longtemps que je rêvais de vous rencontrer. J’ai vu tous vos films, toutes vos séries. C’est une journée merveilleuse pour moi. (Elle adressa un regard haineux au bébé.) C’est à vous, ça ?

— Non, dit Laurent, c’est à une fille qui est partie au Sénégal.

— Côte-d’Ivoire, rectifia Petit Facteur.

— Vous jouez merveilleusement. Vos rôles dégagent fréquemment une virilité que je qualifierai de réfléchie.

— Je ne suis pas…

— Je sais que vous êtes. Je respecte votre désir d’incognito. Vous savez ce qu’écrivait Chamfort ?

— Des chansons, dit Petit Facteur. Des chansons ringardes.

— Il écrivait : « La célébrité, c’est être connu par des types qui vous connaissent pas. » Fantastique, non ?

— Fantastique, approuva Laurent d’une voix lugubre.

Elle fouillait dans son sac. Elle en sortit une ordonnance médicale plus ou moins fripée, la parcourut et releva le menton :

— J’ai pas votre photo sur moi. Je suppose que vous en avez pas non plus ? J’ai pas autre chose. Vous me mettez un mot dessus ?

— Je ne suis pas…

— Allez-y, dit la fille en lui fourrant l’ordonnance entre les doigts. Ça craint pas, je fais le pet…

Laurent cherchait.

Petit Facteur leva les yeux de son magazine. La mimique signifiait clairement ce qu’elle avait à signifier. Le gosse sortit un stylobille, tendit la bédé avec.

— Vous mettez : « à Thérèse », dit la fille. Au début, hein, « à Thérèse » et…

Elle avait les cheveux très frisés, de la couleur du Kiravi 12° vu par transparence. Des petites lunettes rondes d’officier japonais dans une série D hollywoodienne, Laurent signa. Il ne restait plus d’encre dans le stylo. La fille récupéra l’ordonnance. La lut comme un exploit d’huissier.

— Vous le pensez vraiment ?

— Non, dit Laurent. C’est pour la rime. Au revoir.

— Au revoir, Laurent.

Leila avait pris de l’avance. Ils la rejoignirent. Petit Facteur tenait la bédé en chasse-bison devant la figure.

— Quelle conne, dit Laurent.

— T’es drôlement mieux que l’autre blaireau, réfléchit Leila.

La fille regarda le stylo à bille qu’elle avait dans la main. Une saloperie de truc publicitaire que l’espèce de petit serpent à sonnette avait sans doute abominablement mâchouillé. Un être de ce talent, de cette puissance, bouffé, vidé, phagocyté par de tels parasites. Quelle force il fallait au génie pour s’épanouir.

Elle considéra l’objet avec une haine sauvage, incommensurable.

Symbole à un quelconque degré de la dégradation quasi-héraclitéenne et néanmoins inexorable (ou à cause de cela inexorable) du plus qu’humain embourbé dans la fatalité d’un destin historique.

Elle le rejeta consciemment et avec force au fond d’une poubelle murale consacrée aux papiers.

Là où sont, comme sur une grève austère, les pleurs et les grincements de dents carbonés d’une humanité exsangue.

— Nous avons la situation bien en main, affirma Rameau.

— Parfaitement bien en main, ajouta la femme.

Elle avait un ton incisif et décidé.

— Oui ? fit № 2.

— Et nous entendons la garder bien en main, fit la femme.

— Oui, dit № 2 d’une voix mourante.

— En ce qui concerne le PUB RENAULT…

— En ce qui concerne…

— Il serait opportun d’organiser une fuite en direction de la Presse, suggéra Rameau. Ça mange pas de pain, mais ça peut donner un bol d’oxygène. Fuite : une hypothèse haute, une hypothèse basse. Un truc crédible, qui trahisse le bouillonnement fécond de la pensée investigatrice. La preuve que nous n’excluons aucune hypothèse a priori…

— Aucune hypothèse a priori. Une haute, une basse…

№ 2 avait l’air un peu hébété.

Rameau s’empara du paquet de cigarettes, sur le bureau.

En alluma une.

— L’hypothèse haute. Bon : les contractuels internationaux. Venus d’ailleurs, repartis dans l’instant. Le grand jeu de la multinationale terroriste. Je vous fais confiance pour les détails… (Il souffla la fumée, pensif, en direction du plafond improbable.) Bon, il faut mettre de la viande, autour. Apparemment Khadafou n’est pas sur l’affaire mais il n’est jamais contre un coup de publicité, quitte à renvoyer l’ascenseur après. Les Ritals, c’est la déprime. On peut toujours coller une vague insinuation, le temps que ça soit démenti…

— Démenti, souffla № 2.

— Une fraction dissidente d’Abou-Simbel. C’est bon, ça. Eux, ils ne démentiront pas. On laisse fuir un bout de synthèse sur les Palestos…

— Y a jamais rien dans les synthèses, aussi bien, remarqua Cul de Plomb. Plus c’est secret, plus c’est bidon. Comme ça, on risque pas grand-chose.

— Mais axée sur les internationaux, insista Rameau. Il paraît que l’équipe Arafoot aurait l’intention de racheter Carlos à la fin de son contrat actuel.

— Ils sont descendus en deuxième division, rappela la femme.

— C’est pour ça, expliqua Rameau. Ils ont besoin d’un bon buteur pour se refaire.

— Reste à savoir si l’équipe d’URSS va vouloir le lâcher.

— Ils en ont rien à foutre, les Ruskofs, dit Rameau. Ils en ont plein les écoles, des types de classe internationale. En plus, ils sont moins chers, quand ils sortent de l’école.

— C’est juste, reconnut Cul de Plomb.

— Une hypothèse basse, dit № 2 en se passant les doigts sur les tempes.

Les deux tempes, mais l’une après l’autre.

— Une fuite de gaz, dit Rameau.

— Une fuite de…

№ 2 releva la tête.

— Je pense que nous allons prendre congé, dit Rameau. Nous ne voudrions pas abuser d’instants que nous savons précieux.

— Une fuite de…

№ 2 tendit les doigts.

Rameau s’en saisit avec empressement.

— Mes… mes…

— Mes respects, Monsieur le Directeur.

Cul de Plomb saisit les doigts à son tour.

№ 2 avait le visage bourbeux.

— Nous examinerons la seconde partie du projet dans un avenir proche, dit Rameau en guise d’au revoir. Lorsque toute la fugace effervescence actuelle se sera calmée. Lorsque les vaines clameurs seront retombées.

Le policier referma doucement la porte capitonnée.

№ 2 avait les coudes plantés sur le maroquin du bureau. On ne voyait pas son visage, dissimulé par les avant-bras parallèles. À certain signe précis, Rameau se demanda si le directeur adjoint de la Sécurité Intérieure n’avait pas entrepris de s’arracher la tête qu’il avait sur les épaules.

Il faisait beau, très doux. La lumière oblique avait ce rougeoiement profond et troublant des belles soirées d’automne. On ressentait le vent comme une caresse languide.

— Merde, dit Petit Facteur. Tu as vu la Béhème, en bas ?

— Chouette, hein, fit Leila.

Il se pencha un peu. La jeune femme fit de même. Petit Facteur vit qu’elle avait vu. Il quitta la rampe. Il se savait capable de la plus grande furtivité. En faisant vite, il avait le temps de gagner le panier à linge dans la penderie. Il rafla sa lampe de poche, vérifia l’état de la pile. Deux trois Blueberries, un Bibi Fricotin. Un vieil Écho des Savanes.

Il n’avait pas fini de se barricader que Rameau refermait la porte d’entrée dans son dos à lui.

Les deux professionnels avaient vu la grosse voiture de marque allemande arriver et repartir. Ils avaient vu le client en sortir et monter les marches de l’achélème. Ils disposaient d’une assez bonne photo de lui, prise au téléobjectif à une terrasse de Genève. Un petit homme, trapu, au visage assez ingrat.

Les deux jeunes hommes étaient assis eux-mêmes dans une grosse voiture de marque allemande. Ils avaient rendu compte par radio à leur autorité en France. On leur avait répondu de patienter cinq minutes, que l’autorité était occupée sur une autre ligne.

Ils avaient patienté cinq minutes.

Ils avaient le visage maussade.

Dans leurs complets à la coupe uniforme, on les sentait grands, souples et vifs et parfaitement entraînés. Bien que les complets ne portassent ni marque, ni étiquette, ni quoi que ce soit qui pût amener leur identification, on les devinait acquis en espèces dans un lointain État d’Extrême-Orient à dominante capitaliste.

— Il est impératif que notre client ne rencontre pas son client, messieurs, leur communiqua l’autorité à mots couverts. (Elle s’exprimait comme un agent de change autrichien.) Il est VITAL pour vous qu’il ne soit pas en mesure de négocier. Au revoir, messieurs.

Par souci d’équilibre, ils avaient choisi de s’équiper de pistolets mitrailleurs de marque tchécoslovaque.

— RAMEAU, SORS DE LA !

— …

— RAMEAU ! TU VAS QUAND MÊME PAS ESSAYER DE ME FAIRE CROIRE QU’ON T’A FILE UNE BM COMME VOITURE DE SERVICE, NON ? TU ME PRENDS POUR UNE CONNE OU QUOI ? RÉPONDS, RAMEAU !

— …

— ET LA PUTE ? LA PUTE, DEDANS, C’ÉTAIT TON CHAUFFEUR, PEUT-ÊTRE ? NON MAIS, TU ME PRENDS VRAIMENT POUR UNE CONNE, NON ?

— …

— RAMEAU, TU SAIS QUE J’AI DE LA PATIENCE AVEC TOI. TU VAS QUAND MÊME PAS ME FAIRE AVALER DES CONNERIES PAREILLES, NON ?

— …

— J’EN AI RIEN À FOUTRE QUE ÇA SONNE À LA PORTE. J’EN AI RIEN À FOUTRE DES VOISINS. JE ME CONSIDÈRE COMME UNE FEMME HUMILIÉE. SI TU OUVRES PAS, JE TE PRÉVIENS QUE JE DÉFONCE CETTE PUTAIN DE PORTE. JE ME FOUS D’ÊTRE GROSSIÈRE. ESSAIE PAS DE TE JUSTIFIER, RAMEAU. TU AS ENTENDU : JE DÉ-FON-CE LA PORTE ! TU TE DÉBROUILLERAS AVEC LES HLM ! SORS DE CES CHIOTTES, RAMEAU !

— …

— …

— VA VOIR QUI C’EST. TANT QU’IL SORT PAS, JE BOUGE PAS DE LA. SI C’EST DES ENFOIRÉS QUI VIENNENT POUR GUEULER, FOUS-LES DEHORS. J’EN AI ARCHIMARRE DE VOS CONNERIES. RAMEAU, SORS DE LÀ…

— M. Rameau est dedans ? s’enquit une voix grave et bien timbrée, pourvue cependant d’un léger accent anglo-saxon.

— Y A INTÉRÊT, PUTAIN. RAMEAU, JE TE DONNE DIX SECONDES ! PAS UNE DE PLUS. IL TE RESTE DIX SECONDES.

— Laissez, madame, fit une seconde voix grave et bien timbrée. Nous allons nous en occuper…

À travers la porte coulissante, Petit Facteur perçut un déclic métallique assez complexe, qui trahissait cependant une mécanique bien huilée. Puis un second. Des voix de techniciens qui savent. Il se renfonça dans le linge. Ça sentait bon la lessive et le propre. Le plâtre frais. Il faisait sombre, tiède à cause des tuyaux d’eau chaude.

« Si ces cons de serruriers essaient de sortir Rameau, pensa fugacement Petit Facteur, ils savent pas ce qu’ils vont déguster. »

Il se colla des boules dans les oreilles, laissa tomber ses paupières avec un soupir d’aise.

Les deux flics en civil assis dans le break Renault 18 crème banalisé avaient vu les deux types se pointer dans leur grosse limousine. Ils avaient rendu compte à leur autorité. Ils avaient reçu pour instructions de laisser mouler. Ils avaient vu Rameau arriver peu après. Pour ce qu’ils avaient vu de la gonzesse au volant, ils étaient tombés d’accord qu’elle avait l’air baisable.

Ils avaient vu les deux types pénétrer dans l’immeuble en se massant le flanc gauche avec la paume de la main droite.

Ils avaient exécuté les instructions à la lettre : ils avaient laissé mouler.

« Nom de Dieu, pensa Rameau en observant la grêle de balles qui martelaient le plâtre en bas, très au-dessous de ses semelles horizontales, elle déconnait pas. »

Il releva encore les genoux.

Elle finirait bien par se fatiguer avant lui.

— Mes hommages, madame, s’inclina celui qui paraissait être le patron du commando. Bonsoir, monsieur.

— Bonsoir, messieurs, dit Laurent en se reculant un peu.

— Monsieur-dame, dit le second.

— Bonsoir, monsieur, répéta Laurent.

— RAMEAU, hurla Leila. RAMEAU, MON CHÉRI !

Elle manqua se casser la gueule sur la flaque de douilles.

— PAPA, hurla Laurent.

« Bande de cons, pensa Petit Facteur, il sortira bien quand il en aura marre. »

Le flic en tenue se tripotait le nez, planté au milieu du salon.

— Je suis chez moi, rappela Rameau. Il ne s’est rien passé. Nous avons eu un très léger différend familial. Rien de plus. Tout est rentré dans l’ordre, à présent. Rien n’interdit à un citoyen de ce pays d’avoir un léger différend familial, dès lors qu’il ne trouble en rien la paix publique.

— Une cinquantaine de détonations AU MOINS, lut le gardien de la paix sur son bloc Korès.

— Nous n’avons pas troublé la paix publique.

— Écoutez, commença le gardien.

— Ni morts ni blessés.

— La discussion a pu parfois emprunter un ton un peu vif, reconnut Laurent, mais rien d’excessif, monsieur l’agent.

— Brigadier, dit l’agent. Et cette porte…

— Art ultramoderne, coupa la maman du Petit Facteur. Elle exhibait un sourire à fondre l’acier inoxydable. Archicontemporain. C’est du balistical art. Une fortune, monsieur le brigadier. Savez-vous que j’avais envisagé un instant d’acquérir le pavillon de la voiture de Mesrine, mais on m’a devancé.

Laurent lui enlaça les épaules de son bras consolateur.

— Ne regrettez rien, chérie. De toute façon, c’était une véritable folie. Cet objet s’est négocié hors de prix, à la vente publique chez Froussard.

— Pépé, annonça Petit Facteur, c’est le voisin de l’autre côté qui vient te dire qu’il y a une fuite d’eau dans ses chiottes.

Le message tomba sur le téléscripteur très secret et chiffré de la Sécurité Extérieure de l’État, Paris, vers vingt et une heures trente. On dira par précaution qu’il avait emprunté des voies détournées et dont la complexité décourage toute tentative de description avant de parvenir au service destinataire, et que son contenu fut jugé assez chaud pour qu’on le servît sur l’heure au № 1.

№ 1 se trouvait alors dans sa résidence tertiaire, dans l’Eure.

— S’il vous plaisait d’avoir encore quelques minutes de vertu, très chère amie, badina-t-il en s’esquivant.

— Quelques minutes, pas plus. Magne-toi le popotin, rétorqua la très chère amie en se grattant l’intérieur de la cuisse gauche, non loin de l’aine.

№ 1 les aimait grasses, voire levantines.

Elle était très levantine.

Le message portait le cachet rouge « EXTRÊMEMENT CONFIDENTIEL-TRÈS SECRET ». Il avait été acheminé par porteur spécial depuis la capitale. № 1 décacheta toutes les enveloppes, l’une après l’autre. Il lut enfin :

— Ça vient, oui ? s’impatienta la très chère amie de l’autre côté en martelant la cloison du gras du poing.

— Tout de suite.

№ 1 s’examina dans la psyché. Sous un certain angle (contre-plongée, en particulier), il ne pouvait se refuser une ressemblance exacte avec l’acteur Marcel Dalio. Il rectifia le pli bouillonnant de son foulard parme, dans l’échancrure de sa veste d’intérieur de moire bordeaux. Il fit craquer le cuir de ses babouches.

Son visage trahissait un contentement discret, tempéré cependant par la louable retenue qui convient en toute circonstance à un haut fonctionnaire de l’État.

« J’ai enfin le moyen de torpiller ce connard de № 1 de la Sécurité Intérieure, pensa le № 1 de la Sécurité Extérieure. Depuis le temps qu’il me bavait sur les rouleaux avec ses grands airs de démocrate-chrétien issu de la préfectorale. J’ai enfin le truc aux petits oignons pour l’expédier au Cimetière des Éléphants, jusqu’au prochain changement de majorité. Bien au chaud dans ma poche. Pas le connard, le moyen. Peut-être même pour toujours. »

Rameau balayait les éclats de bois et les fragments de plâtre. Il se baissa pour ramasser une douille. Il ne paraissait pas spécialement abattu.

— Heureusement que tu avais construit cette couchette cercueil, en haut des étagères, observa Leila.

— C’était quand ton frangin était en fac à Assas, dit Rameau. Il se plaignait tout le temps qu’il se cognait la tête dans le plafond, en se retournant. Ça fait une paye qu’on n’a pas eu de ses nouvelles.

— Ou-i, fit Leila en allant éteindre sa cigarette dans la cuvette.