L'Eau du bocal

CHAPITRE V

C’était un beau matin calme.

Pas l’ombre d’un nuage dans le ciel démesuré.

Les deux hommes de la Sécurité Intérieure qui devaient relayer les deux collègues au point haut statique, dans l’achélème en face de celui de Rameau, croisèrent les deux fonctionnaires de la Sécurité Extérieure destinés à prendre la suite des deux occupants du Break R 18 crème stationné à proximité du perron de l’immeuble faisant l’objet de la surveillance.

Les quatre policiers ne s’adressèrent pas un regard.

Ils portaient dans leurs sacoches diverses éditions du matin d’un certain nombre de quotidiens de la presse nationale. Pas le plus petit signe. Ils allaient au charbon.

Ils avaient pourtant emprunté la même rame de métro, et étaient descendus tous quatre, mais deux par deux, à la station Louise-Michel.

Rameau se rasait dans sa salle de bains.

Les deux sbires du Quartier latin avaient déjà fait trois passages de reconnaissance photographique en bas, dans leur station-wagon de service mastic et rouge dont les panneaux de portières s’agrémentaient de peintures psychédéliques exécutées à l’aérographe dans un garage occulte de Saint-Ouen. Ils ne roulaient ni vite, ni lentement, et le ronron du moteur n’était troublé de temps à autre que par les rafales du winder de leur Nikon de série.

Ils étaient déjà au charbon.

Les hommes du commandant stagiaire, eux, truffaient le quartier. On aurait même pu en reconnaître trois, dans la cuisine du Maltais, au deuxième étage, dans les personnages courtois mais fermes qui tenaient le malheureux et son accordéon en respect à l’aide de pistolets automatiques de calibre .32 munis de silencieux.

Ils n’avaient pas cessé d’être au charbon.

Rameau enfilait une chemise de lin beige.

Petit Facteur avait fini de faire le café.

Dans ses mains, l’opération acquérait un tour alchimique.

Éloïse gazouillait dans la chambre des filles.

Un beau matin.

Calme.

De sous un tas de linge sale, Rameau retira en soupirant légèrement une trousse de toile kaki. Elle contenait un lourd revolver d’acier gris à la crosse de noyer poli. Le policier remplit les chambres du barillet à l’aide de cartouches .44.

Tout était en place, y compris les deux tueurs maussades qui avaient pris le premier avion à destination du Proche-Orient. L’un d’eux tripotait entre ses doigts perplexes un stylo à bille de marque « POLICE NATIONALE — 1975 » qu’il venait de trouver au fond de sa poche.

C’est dans le calme feutré de ce matin sans nuages que, peu avant onze heures, intervint la terrifiante explosion du Trou des Halles.

Bien que de l’avis commun, tout ce qui se trouvait dans le Trou et plus généralement dans un rayon de plusieurs centaines de mètres de rayon fût jugé architecturalement calamiteux, la réaction fut foudroyante et instantanée.

Un Conseil des Sinistres extraordinaire fut immédiatement convoqué.

On y décida la création d’un sous-secrétariat d’État à l’Insécurité Publique. On y arrêta le principe d’un organe de coordination entre les divers services et assimilés chargés de la lutte contre le terrorisme. On s’en remit, assez mélodramatiquement, au dieu Ordinateur.

On se sépara en se disant à la prochaine.

Dans le même temps, Grand Méchant Loup réunit le Conseil de la capitale.

Il grilla tout le monde sur le poteau en faisant immédiatement après une déclaration à la presse, tant écrite que parlée, dans laquelle il déclara notamment : « … Il est proprement inconcevable que dans une démocratie libérale comme la nôtre, des individus ou des groupes d’individus s’arrogent le droit, en toute impunité, de faire sauter un trou, riche par ailleurs de tout un passé culturel et historique. Dans ce pays, comme dans tout l’Occident fondamentalement attaché à ses racines profondes, un trou est un trou et DOIT LE RESTER. À cet égard, c’est fondamentaaal… Je m’incline devant les dépouilles, etc. »

Le chef de l’État para l’échec en déplaçant sa dame.

Il ferait une déclaration télévisée au journal de vingt heures.

Un conseiller lâcha :

— Le président veut réagir à chaud.

Rameau se trouvait dans son bureau au moment des faits.

Il était arrivé à neuf heures.

Il s’était fabriqué un petit noir à l’aide de son percolateur administratif. Il avait parcouru la presse. Il avait ensuite adopté spontanément la position du fonctionnaire assoupi, les chevilles croisées au coin du bureau.

Il avait maintenant les deux pieds bien à plat sur la moquette.

Il semblait légèrement abasourdi.

Il n’y avait plus une vitre aux fenêtres et le combiné du téléphone était fiché assez grotesquement au milieu du capiton de la porte.

Rameau pensa tout de suite à une nouvelle fuite de gaz.

— RAMEAU, aboya № 2 dans l’interphone. OU EST CE… CE RAMEAU ?

— Dans son bureau, annonça Cul de Plomb avec dédain.

— TROUVEZ-LE-MOI. RAMENEZ-LE-MOI.

— Bien, monsieur.

Sur la console téléphone de № 2, la touche correspondant à la ligne directe qui le reliait au Grand Sachem se mit à clignoter impérieusement. № 2 brisa le plomb qui en interdisait l’usage en temps ordinaire. Les temps n’avaient plus rien d’ordinaire.

Une voix lente et feutrée, absolument dépourvue de toute trace d’accent méridional, lui parvint au cerveau par le truchement du conduit auditif et de divers neurones et synapses.

La voix avait la froideur inflexible du meilleur scalpel.

« Buzz, Buzz, Buzz », faisait la sonnerie du téléphone posé sur le bureau du commandant stagiaire.

Il décrocha avec nervosité.

— Il a recommencé, annonça l’interlocuteur.

— Où ça ?

— Trou des Halles.

— Qu’est-ce qu’il reste ?

— Rien. Plus de trou.

— Comment ça, plus de trou ? aboya le commandant stagiaire.

— Enfin, un autre trou. Plus profond. Plus large. Plus de complexe commercial. Plus rien.

— C’est quand même inconcevable. Pourquoi faire sauter un trou ?

— Peut-être l’impact psychologique, suggéra le correspondant.

— Où il est, en ce moment ?

— Dans son bureau.

— Et les autres ?

— Chez lui. Y en a qu’une qui est partie bosser. La mère du gosse.

— Qu’est-ce qu’ils foutent, les autres ?

— Le gosse s’amuse avec le bébé. Les deux qui restent préparent un braquage.

— Un ?

— Elle avait envisagé un moment la Banque de France, mais avec… l’impasse budgétaire…

— Oh ! non…, fit le commandant stagiaire.

— Autre chose, annonça l’interlocuteur. On a remarqué deux hommes de l’équipe Ramadièze qui tournent autour de l’immeuble. Break Chevrolet mastic et rouge. Ils ont l’air en service commandé.

— Restez dessus, intima l’officier. Je vais rendre compte.

Il brancha le codeur.

Avant d’appeler le Colonel, il se tamponna le front et le cou.

— Oui, messieurs ? fit l’accessoire de bureau en se tapotant une incisive d’un ongle encarminé.

— On voudrait voir m’sieur Ramadièze, dit le sbire principal.

— On est de la Maison, expliqua l’autre.

— Hmm, fit la fille. (Elle ne paraissait rien moins que convaincue.) Je crois que M. Ramadièze est en conférence. Voulez-vous remplir une demande d’audience ?

— C’est qu'c’est pressé, dit l’ancien.

— Hmm, répéta la fille.

Elle leur tendit les formulaires.

Ils les remplirent.

— Signatures.

Ils signèrent.

— Je vais voir ce que je peux faire, dit la fille.

Elle décrocha un téléphone.

— Monsieur le directeur adjoint ? Deux messieurs désirent avoir un entretien avec M. le directeur. Oui. Non. Ils disent que c’est pressé. Je ne sais pas, monsieur. Je leur ai dit, mais… Oui, monsieur.

Elle raccrocha.

— M. Ramadièze est en conférence jusqu’à midi.

— Cet après-midi…

— Cet après-midi, il visite un chantier.

— Y en a pour cinq minutes.

— Il terminera très tard. Ne pourriez-vous pas repasser en fin de semaine ? Il y aurait un créneau vendredi entre quinze heures et quinze heures dix.

— Impossible. Est-ce qu’on peut attendre ?

— Vous pouvez attendre. M. Ramadièze peut aussi sortir directement par le garage en sous-sol. Il peut également décider de se faire servir une légère collation dans son bureau.

— Ça fait rien, dit le jeune, on tente le coup.

Il exhibait un .38 Spécial Stainless deux pouces dans son poing gauche.

L’orifice respectable de l’arme regardait calmement la fille entre les deux seins.

№ 1 de la Sécurité Extérieure avait remis une ampliation du télex au premier conseiller technique de Grand Sachem.

— Faites-en bon usage, sourit-il.

— Vous pouvez n’en pas douter, affirma le premier conseiller.

— Nous avons une piste. Nous ne la lâcherons pas.

— C’est ça, dit le jeune homme.

— QUATRIÈME GÉNÉRATION, insista № 1. Des hommes redoutables. Un explosif redoutable. Une opération menée de main de maître…

— Mais oui, mais oui.

Le premier conseiller technique avait le visage légèrement souffrant.

— Vous êtes sacqué, rugit № 2. Le ministre en personne m’est tombé dessus il n’y a pas cinq minutes. Comme d’habitude № 1 est on ne sait où. Vous êtes fini, Rameau. Vous n’existez même plus. C’est comme si vous n’aviez jamais existé… (№ 2 se fabriqua un sourire artificiellement sinistre.) Et cette ridicule hypothèse de travail de la fuite de gaz ? À cause de vous, les gens de GDF me tombent dessus. Tout le monde me tombe dessus…

— Il conviendrait d’examiner la situation avec un peu plus de recul.

— Vous êtes calciné. Vous ne retournerez même plus aux papiers-crayons. C’est tout juste si vous pourrez encore pousser un balai dans une rue de province, un jour…

— Soyons réalistes, proposa Rameau.

— Réalistes ? RÉALISTES ?

— Vous m’aviez confié une mission, monsieur.

— Je ne vous ai rien confié du tout. Rien noir sur blanc. Je ne sais pas de quoi vous parlez. Je ne veux même pas me demander si par hasard vous ne seriez pas plus ou moins responsable de ces actions.

Rameau soupira.

Il sortit de sa poche une mince liasse de papier pelure. L’exemplaire qu’il déplia sur le bureau de № 2 n’était de toute évidence qu’une copie au carbone de l’original, au demeurant fort mal dactylographié. Il y ajouta une cassette bon marché.

№ 2 accapara le tout.

— Une voix s’authentifie maintenant tout comme une empreinte digitale. Les Américains utilisent le principe pour provoquer l’ouverture d’une porte de garage à la voix de son propriétaire, commenta Rameau. Quant au texte tiré de la bande, il a été sténographié, puis dactylographié en autant d’exemplaires qu’il y a de quotidiens du matin. Ce qui explique la qualité assez médiocre du document que vous avez entre les mains…

— C’est indigne, affirma № 2. C’est une machination. Vous êtes aussi mouillé que m… Vous êtes…

— Vous observerez que tout au long de l’entretien, j’ai manifesté les plus respectueuses réticences à l’égard de votre projet. Vous observerez enfin que j’ai nettement et courageusement refusé d’y prendre part. Il y a bien entendu un exemplaire pour Transe-Soir. Un autre pour le Tapin de Marie…

— Vous êtes plus qu’abject, Rameau. Vous êtes l’abjection personnifiée. Un concentré d’abjection. Un…

— Oui, fit placidement Rameau.

Il était temps qu’il allât déguster quelque chiche-kebab à une terrasse de Belleville.

Amédéo Ramadièze avait à peine eu le temps de dépasser la quarantaine. Il était grand et vêtu avec une sobre discrétion de flanelle grise et de chaussures de facture anglaise. Il avait le visage indolent et des yeux très clairs à l’expression naturellement sinistre. Il était entouré de quelques-uns de ses collaborateurs les plus proches.

Bien qu’ils affectassent la plus grande décontraction, les deux sbires n’en paraissaient pas moins secrètement crispés.

Tout le monde se trouvait dans le petit salon cossu d’un restaurant de Pigalle.

— Rameau, hein ?

— Oui, monsieur Ramadièze. Y a tout un tas de flics autour.

— Rameau, commanda Ramadièze.

Un homme se leva pour téléphoner.

Le pan de la veste ne dissimulait nullement la crosse du .45 fourré dans sa ceinture. Ramadièze attaqua son plat de spaghetti bolognaise. Excepté l’inévitable gaucher, personne ne se servit de sa main droite pour liquider le contenu de son assiette.

L’homme revint et chuchota quelques mots à l’oreille de son chef.

— Eh bien, messieurs, déclara celui-ci en reposant sa serviette, je pense que nous allons pouvoir entamer de fructueuses négociations.

À cette annonce, toutes les serviettes se posèrent sur la table. En tant que chef de bande d’une entreprise à caractère et à taille nationaux, il était normal que ses collaborateurs l’entourent d’égard particuliers. Il annonça d’un ton sans réplique :

— Rameau, je prends. On trouvera toujours à le fourguer.

Les deux sbires opinèrent de soulagement.

Rameau se curait les dents avec son Opinel.

Cul de Plomb posa la main sur son bras.

— Le patron avait l’air fumace, tout à l’heure.

— Nous sommes parvenus sans peine à trouve un terrain d’entente.

Elle lui grattouilla l’intérieur du poignet :

— Dites-moi, Chou Baby, et si nous essayions de trouver aussi un terrain d’entente, tous les deux ?

— Très volontiers, déclara Rameau.

« Le Trou des Halles, pensait le policier. La FNAC-FORUM… »

— Ils sont tous au Blue-Bird Grill, rue de Clichy, annonça le correspondant. Une réunion d’état-major. Ramadièze reprend l’affaire à son compte.

— Fort bien, déclara le commandant. Avez-vous recueilli quelques éléments, touchant à leurs intentions précises ?

— Ils paraissent projeter d’enlever Rameau.

Le commandant manqua broyer le combiné entre ses doigts puissants. Il était réputé dans le métier pour sa rapidité de décision.

— Nous avons quelqu’un au Blue-Bird ?

— Affirmatif.

— Ils sont assez ?

— Affirmatif. Il y a également un véhicule d’assistance technique dans une rue adjacente.

— Il faut intervenir à chaud, intima le commandant.

— Il y a du monde dans les salles. C’est bourré partout.

— Fort bien, fort bien.

— Diverses ethnies.

— Parfait, parfait. (Les yeux de silex avaient une fixité inquiétante.) Cela permettra de noyer le poisson, pour ainsi dire. Le Colonel est formel, lieutenant : Rameau ne doit pas quitter notre contrôle. À ce propos, où se trouve-t-il en ce moment ?

Il y eut un instant de gêne légère au bout du fil :

— Dans un petit hôtel de Belleville. Un établissement de quatrième ordre. Il s’y repose avec sa collaboratrice.

— Veillez à protéger leur véhicule.

— C’est fait.

— Fort bien, approuva le commandant. Vous faites pour le mieux, n’est-ce pas ?

La maman du Petit Facteur était rentrée plus tôt du boulot, à cause d’une violente et subite migraine Elle parcourait d’un index attentif la liste des banques dans l’annuaire. Petit Facteur avait sympathisé avec Éloïse et ils échangeaient gravement des gazouillements définitifs sur la marche du monde, au soleil sur le balcon.

Laurent essayait une cagoule de laine.

— On prend des otages, résumait Leila. On demande à la télé de venir.

— Pourquoi moi ? gémit Laurent. Vous pouvez parler aussi bien, non ?

— Non, dit la maman du Petit Facteur d’un ton sec. Toi, ça en imposera plus. (Elle ajouta, sans lever les yeux :) Même avec ça, de toute façon, tu es le plus télégénique.

Laurent retira ça, la cagoule, d’un geste rageur.

— Permettez-moi de vous faire remarquer, observa-t-il, que vous êtes victimes d’une conception parfaitement machiste des rapports humains.

Ils gisaient tous deux dans le mol abandon qui suit, dit-on, les plus tendres épanchements. Les doigts agiles de la femme grappillaient l’abondante toison pectorale du policier. À plat ventre, elle agitait doucement ses jambes pliées comme il est de bon ton de le faire sur une plage, quand on s’emmerde.

— Tu ne dors pas, tout de même, Chou Baby ?

— Hon, fit le policier.

Il pensait : « FNAC-FORUM, Trou des Halles… »

Ses doigts s’égarèrent, nonchalants, sur une vaste et dure croupe rebondie.

Trou des Halles, FNAC-FORUM.

Rameau se reprocha, mais pas longtemps, de vagues pensées salaces.

Les enquêteurs d’un nombre incalculable de services de Police et de Gendarmerie, parmi lesquels des gens des Enquêtes Douanières et des observateurs étrangers, grouillaient autour de ce qu’il était maintenant convenu d’appeler le Cratère des Halles, pour reprendre la forte expression que n’avait pas hésité à employer, tout en soulignant bien qu’il n’hésitait pas à l’employer, le principal commentateur du journal télévisé de treize heures, qui faisait figure de conscience nationale et qu’on disait, sans en avoir la preuve, proche des milieux gouvernementaux.

Encordés, quelques dizaines de fonctionnaires subalternes avaient même été invités par leurs supérieurs à descendre dans la mine et on avait bien pris garde qu’ils fussent choisis parmi les plus aguerris physiquement, ou parmi ceux dont la disparition accidentelle fût la moins susceptible de faire de vagues.

On en avait bien entendu exclu les délégués syndicaux, aussi bien titulaires que suppléants. Ceux de l’Orphelinat Mutualiste. Les chauffeurs de direction. Les inspecteurs femmes.

Ils trafiquaient avec la surface à l’aide d’un embrouillamini de postes portables dernier cri, tirés tout exprès pour la circonstance d’armoires fortes quasi inaccessibles et pour lesquels ils avaient dû signer décharge.

Depuis le toit de command-cars improvisés en tribunes, des Grands Patrons s’épuisaient à déclarer à des meutes de journalistes sans cesse renouvelées par l’apport de troupes fraîches que les investigations se poursuivaient sans désemparer et qu’ils (les journalistes) devaient tout de même bien comprendre qu’eux (les Grands Patrons) n’avaient rien à leur déclarer.

— Heureusement, se risqua cependant à ajouter témérairement l’un d’entre eux en souriant un peu au-dessus de son fin collier poivre et sel ; heureusement, aujourd’hui, y fait beau.

Déclaration pour le moins mystérieuse et prématurée et qui ne manqua pas de faire sans tarder l’objet d’abondants commentaires sur les ondes périphériques.

Vers quatorze heures, le butin des recherches s’établissait comme suit :

— un disque de Dizzy Gillespie intact, mais sans sa pochette,

— quelques fragments de tissus cutanés et autres,

— un objet immonde à consistance douteuse, large et grand comme la paume d’une main, et qu’on avait fini par identifier comme un aliment rapide provenant d’un hip-burger voisin providentiellement volatilisé,

— un préservatif usagé dont la provenance exacte demeurait inconnue, et c’était tout.

Des fonctionnaires de l’Identité Judiciaire s’activaient à saupoudrer l’ensemble de poussière d’aluminium afin de procéder au relevé des empreintes.

Il était quatorze heures vingt.

La femme balaya langoureusement des yeux le corps de son amant, étendu à son côté et qui émettait à intervalles réguliers des ronflements complexes et élaborés dont le staccato final n’était pas sans évoquer les meilleurs moments d’Ornette Coleman.

Le regard mordoré s’alanguit.

« C’est quand même une aberration de la nature, pensa Cul de Plomb. Comment un si petit bonhomme peut-il trimbaler un outil pareil ? »

Dans son esprit, elle ne faisait pas du tout allusion au .44 glissé sous l’oreiller.

— Nom de Dieu ! beugla Rameau au beau milieu d’un obligato puissant. Nom de Dieu ! Métal Hurlant !

Il était déjà dressé sur son séant.

Les yeux grands ouverts.

— Merde, merde et MERDE. MERDE !

Elle eut à peine le temps de se rhabiller.

Rameau dévalait déjà les escaliers branlants, en fourrant le .44 dans sa ceinture.

Il était quatorze heures vingt.

Les deux consommateurs attablés au Blue-Bird Grill, pas loin de la porte, se levèrent. Ils avaient réglé leur addition en francs français et laissé un pourboire chétif.

Ils se dirigèrent d’un pas égal vers les toilettes.

Personne ne remarqua sur le moment leurs complets stricts et coûteux, non plus que l’attaché-case que chacun d’entre eux transportait d’une main ferme à bout de bras.

Rien ne s’opposait à ce qu’ils allassent ensemble aux toilettes.

Amédéo Ramadièze ne manifestait aucun contentement particulier.

Les deux sbires non plus.

Ceux-ci avaient obtenu six pour cent du montant de la transaction, prix public hors taxes après vente et encaissement.

— Vous passerez signer le contrat dans l’après-midi, commanda Ramadièze. Et les cafés, ça vient, les cafés ?

Il était quatorze heures vingt-deux.

Les cafés vinrent sous la forme de deux pistolets mitrailleurs calibre 7,65, armes robustes, fidèles et efficaces, d’un modernisme discret, et qui ne tardèrent pas à transformer les organismes tressautants et gesticulants en une quantité sensiblement équivalente de viande hachée, pas encore froide mais déjà parfaitement et irrémédiablement morte.

Les deux hommes d’affaires à la mise discrète en profitèrent, conformément aux instructions, pour arroser les murs et le plafond, les deux salles du Blue-Bird Grill dans lesquels leur irruption sobre mais inopinée provoqua un mouvement de panique vite étouffé dans l’œuf par une grêle de balles tirées dans un mouvement classique de balayage semi-circulaire au ras des tables. Dans le même esprit et dans la foulée, ils entreprirent de déchiqueter à hauteur de la ceinture tout ce qui traînait dans la rue tandis qu’ils décrochaient en se couvrant mutuellement à une trentaine de pas.

Nullement essoufflés par leur course juste à peine enlevée, ils se laissèrent tomber dans les coussins de la voiture d’assistance technique climatisée.

Le chauffeur démarra.

Il était en train d’écouter un flash spécial d’informations sur Europe 1.

C’était un homme friand de sensationnel.

— Y a un Boeing d’Air France à destination de Tel-Aviv, via Rome, qui a explosé en vol, cette nuit. Au début, ils pensaient que c’était un détournement, mais ils ont retrouvé deux trois morceaux. (Il ajouta, brutal et laconique :) Attentat.

— Roule, roule, négligea l’homme d’affaires le plus ancien dans le grade le plus élevé. C’est pas la peine qu’on soit à la bourre à l’aéroport…

— Y a quand même pas le feu, glapit Cul de Plomb. J’ai même pas eu le temps de remettre mon soutien-gorge !

— T’en as pas besoin, de toute façon, grinça sombrement Rameau en malmenant simultanément l’embrayage et le frein de la Béhème.

— Le sapin, hurla la femme. Le sapin, là !

Rameau évita le taxi d’un poil, à moins que ce fût l’inverse.

Pied dedans.

Starsky et Hutch.

Les Rues de San Francisco.

— Je savais pas que tu savais conduire, hoqueta la femme.

— Je sais quand y faut !

— Le bahut ! Seigneur Dieu. Jésus, Marie, Joseph…

Elle litania entre ses dents, jusqu’au moment où le montant de portière lui percuta la tempe droite. Alors elle s’effondra sur l’épaule de Rameau. Lequel lui flanqua un magistral coup de coude pour la remettre dans l’axe. Il n’y avait plus de bahut. Plus de bus. Plus de taxi.

Rameau enfourna la voiture sous la voûte de la Sécurité Intérieure. Stoppa au milieu de la cour carrée.

Grimpa quatre à quatre les marches qui menaient aux bureaux de la division attentat.

Seule dans la voiture, encore haletante, Cul de Plomb prenait péniblement conscience qu’elle venait de faire vœu de chasteté. Au cas où elle s’en sortirait. Et qu’elle s’en était sortie.

— En deux mots, résuma le commandant à son interlocuteur téléphonique auquel il s’adressait avec une déférence marquée dans une langue étrangère à consonance anglo-arabe. En deux mots : nous avons dû contrer un projet d’offre publique d’achat instigué par certains milieux proches de nos concurrents, avec, semble-t-il, l’appui d’une fraction des Services Spéciaux de ce pays…

— …

— Oui. Ils ont dû avoir vent des négociations en cours.

— …

— Nous avons fait ce qu’il était en notre pouvoir de faire.

— … ?

— Selon les radios locales, une vingtaine de morts. Une cinquantaine de blessés.

— … ?

— Quelques-uns seulement.

— … ;

— Eh oui, mon Colonel, dommage.

— … !!

— Bien, mon Colonel. Nous allons maintenant activer les négociations. Oui, mon Colonel. Mes respects, mon Colonel.

Le commandant se leva, raidi en un impeccable garde-à-vous.

Salua de la main droite.

Dans sa main fervente, le combiné reposait contre son sternum, le bas à la pointe du cœur.

— C’est quand même un monde, ragea l’adjoint au sous-chef de la division attentats. (Il était de permanence télex et téléphone. Les téléphones n’arrêtaient pas de sonner dans toutes les directions. Les télex n’en finissaient pas de crépiter et de vomir leurs infectes bandes de papier bleu.) On n’arrive plus à faire quoi que ce soit. Ça n’arrête pas. Ils sont tous devenus cinglés, du haut en bas de l’échelle. Qu’est-ce tu veux, Rameau ?

— Vous avez quelque chose, pour les Halles ?

— Qu’est-ce tu veux qu’on ait ? Le baratin habituel. Ça fait longtemps que les types laissent plus leur carte de visite. Y en a trop. Il en sort de partout. On dirait qu’ils se sont donnés le mot pour me faire chier.

Téléphone.

Rameau patienta.

— Rien du tout ?

— Debouillon a fait dire depuis les Caraïbes qu’il revendiquait. J’ai eu son adjointe au téléphone, tout à l’heure, elle dit que c’est des conneries, qu’il ferait n’importe quoi pour se rendre intéressant…

Téléphone et télex.

Rameau repatienta.

— Tu vas te marrer, dit le collègue. Au Central surveillance des Halles, y avait une vidéo. Plus de Centre, plus de Central. Plus de vidéo. Plus de bandes, plus rien… (Téléphone.) Coup de cul, y avait un détraqué qui copiait les bandes, chez lui. Ça faisait des mois et des mois. Il sortait les bandes, il les copiait, il les ramenait, ni vu ni connu.

— C’est bon, ça, affirma Rameau, maussade.

— Il était de repos, ce matin. Il avait pas eu le temps de rendre les bandes d’hier et d’avant-hier…

— C’est super, ça, confirma Rameau encore plus maussade.

— On fonce chez lui, on perquisitionne tout le boxon. Des fois qu’on verrait une gueule connue, tu vois le plan ?

— Oui, dit Rameau.

— Eh ben non, Rameau. On a tout visionné. Tout, tu m’entends. Tout ce qu’il avait enregistré. Des culs, des nichons, des derches, des mamelles, des gants de toilette, des oreilles de cocker, des termas. En gros plan. À croire qu’il reniflait l’odeur. Pas une seule gueule connue. Des gonzesses, des gonzesses, des gonzesses. Peut-être trois quatre Brésiliens…

— Je peux voir ? demanda Rameau.

— C’est à côté.

Télex tout seul.

L’adjoint au sous-chef de division était au bord des larmes.

Rameau joua des coudes pour s’approcher de l’écran.

La majeure partie des gens qui n’étaient pas sortis sur le terrain se trouvaient autour du moniteur. On mit une bière fraîche dans la main du policier dont tout le monde connaissait les penchants féminins. On poussa même l’amabilité jusqu’à lui faire une place au premier rang.

Rameau porta le goulot de la bouteille à ses lèvres.

Balayage horizontal.

L’image s’anima.

— Et des comme ça, Rameau, fit quelqu’un d’allumé, tu t’en es déjà mis, des comme ça ? Et celle-là, là, la pute avec des grosses balloches. Une vraie Mae West. Oh, papa, oh, j’te dis pas… Et ce cul, ferme, racé.

— Y a pas à chier, approuva quelqu’un d’autre, les djinzes, ça les avantage vachement.

— Oh, papa ! Ce cul ! Il lui manque plus que la parole et je suis prêt à la lui donner.

— C’est pas la peine, soupira Rameau. J’ai bien l’impression qu’il l’a déjà prise y a longtemps.

Il fourra la canette de Kanter dans une main désœuvrée et moite, à hauteur de braguette.

Trois secondes plus tard, il dévalait les escaliers.

Petit Facteur enfournait patiemment de la bouillie jaunâtre dans le petit bec ouvert d’Éloïse, laquelle s’était déjà crépie la moitié de la façade et s’activait à patouiller dans le contenu de sa bavette-mangeoire en plastique. Rameau se tenait raide comme la statue du Commandeur au milieu de la cuisine. À peu de distance derrière lui, Cul de Plomb le surveillait avec tous les signes de la plus vive inquiétude.

— Oui ? condescendit Petit Facteur.

— Ouïson ?

— Ouïson, qui ? demanda le gosse en usant habilement d’un instant d’inattention de sa victime pour lui coller le contenu d’une petite cuillère entière dans le four.

— Les autres.

— Ils sont à la banque.

— Mais qu’est-ce qu’ils foutent à la banque ?

— Du calme, mon ami, du calme, lénifia Cul de Plomb.

Elle avait senti d’instinct qu’il fallait dédramatiser. Elle sourit au bébé.

— C’est à votre fils ?

— Non. C’est une occasion.

— Elle est plutôt chiante, l’occasion, déclara Petit Facteur. Elle bouffe pas la moitié de sa bouffe et elle s’amuse avec le reste.

— Tu peux parler, grinça Rameau.

— Gouzi, fit distinctement Éloïse.

— Qu’est-ce qu’ils foutent, à la banque ? répéta Rameau en se contraignant à la plus extrême mesure dans le volume vocal.

— Ils braquent la banque, dit Petit Facteur.

Il avait réussi à placer une deuxième petite cuillère pleine, mais là, vraiment par traîtrise. Il observait avec appréhension la suite des événements.

— Glourk, fit Éloïse congestionnée.

— Touché-coulé, commenta sobrement Petit Facteur.

Rameau se passait la main sur la figure.

Ce qu’on en devinait par instants paraissait de plus en plus violacé.

— Résumons-nous, proposa-t-il dans un louable et surhumain effort de conciliation. Ma femme, ton père et ta mère sont partis. Jusque-là, ça va.

— Jusque-là, ça va pas du tout, contra Petit Facteur. Y m’avaient dit qu’y seraient rentrés pour la faire bouffer. Jus d’orange…

Le policier passa le biberon de jus d’orange…

— Merci.

— Ils sont allés braquer une banque…

— Bavoir, commanda Petit Facteur en agitant impatiemment les doigts.

Rameau passa le bavoir en éponge. Cul de Plomb remarqua que l’homme semblait intimement anéanti. Qu’il ne fonctionnait plus que par réflexes.

— Merci, condescendit Petit Facteur.

Il savait adopter un ton technocratique à l’occasion.

— Greubeudeu, affirma péremptoirement Éloïse, signifiant ainsi du même coup qu’elle avait atteint le trop-plein et qu’elle entendait dorénavant comme par le passé récent se réfugier dans le sommeil.

Petit Facteur entreprit de lui tapoter le dos, entre les omoplates.

— QUELLE B… ?

— Mon ami, voyons, déplora fermement Cul de Plomb.

— Quelle banque ? grimaça Rameau.

— Je sais pas… (Tap, tap, tap…) Une banque dans l’annuaire, de toute façon…

— Y a DES MILLIERS…

— Rameau !

— Il y a des milliers de banques dans l’annuaire, psalmodia le policier. (Du cri, il en était réduit au chuchotement intimiste bergmanéen. C’était sûr qu’il avait du mal à s’y faire et que ça ne changeait rien à la témébilité générale du discours.) Des centaines de milliers. Des millions de banques… (Il avait l’air de plus en plus hagard, de moins en moins contrôlable.) Des centaines de millions de…

Tap, tap.

— C’est pas fini ? s’insurgea Rameau.

— Elle a pas fait son burp, expliqua Petit Facteur, suffisant.

— Téléphone, annonça Cul de Plomb en présentant l’objet au bout de son fil.

Le policier s’empara du combiné à bras-le-corps.

Le porta à une de ses oreilles, au hasard.

De toute façon, c’était la même chose.

— Tout à fait disposés à conclure sur les bases convenues lors de notre précédent entretien, abonda une voix interurbaine qui ne songeait nullement à dissimuler sa profonde satisfaction de façade. Et bien entendu en dollars US, ainsi que vous aviez jugé bon d’en manifester le souhait, au demeurant fort compréhensible.

— Coupures de cent, usagées.

— Naturellement…

— Vous admettrez cependant un léger réajustement, dû à l’indexation sur le coût de la vie, depuis notre dernière entrevue…

— Fort bien.

— Je pensais à l’indice de la CGT, comme base de référence, suggéra Rameau.

— J’allais justement vous le proposer.

— L’INSEE, vous savez…

— Je sais, reconnut le commandant en veine subite de confidence, chez nous c’est pareil en ce qui concerne les statistiques mensuelles portant sur nos décès accidentels en matière d’opposants et prisonniers politiques, encore qu’en définitive nous parvenions à nous y retrouver plus ou moins, mais par des artifices comptables…

— Vous me permettrez cependant d’en référer à mon conseil d’administration.

— Mais c’est tout naturel, mon cher ami, affirma le commandant, compréhensif.

Conformément aux sages préceptes de Sun-Tzu (individu à la personnalité pour le moins hypothétique), mais tels que relayés par la pensée du jeune Mao Zendong, orthographe restituée, l’officier stagiaire savait pratiquer la magnanimité dans la victoire et la mesure dans la hâte — fussent-elles purement commerciales —, aussi prit-il même le temps de s’éclaircir le gosier avant de proposer :

— Peut-être pourrions-nous reprendre langue dans une vingtaine de minutes afin d’arrêter définitivement les derniers détails de la transaction ?

— Okay, concéda Rameau en couvant son conseil d’administration d’un œil sagace et froid.

Il raccrocha.

Avec l’aide tout à fait inefficace de Cul de Plomb, le conseil d’administration avait entrepris de changer le cucul ensommeillé d’Éloïse, métonymie tout à fait excusable, si l’on songe au contenu purement olfactif de la chose.

Le premier conseiller technique du ministre de l’Intérieur prenait un pot à la terrasse du Fouquet’s sur le coup des dix-huit heures, avec le premier conseiller technique du secrétaire d’État au Commerce Extérieur.

Comme de coutume, celui-ci n’avait pas le moindre rond sur lui.

— Laisse, anticipa l’autre. Je viens de toucher mes frais de deuxième secteur ce matin.

Il sortit une poignée de coupures de cent francs de sa poche.

— C’est quoi, ça ? demanda son homologue.

L’autre défroissa du plat de la main le télex, d’un geste négligent. Il entendait signifier par là sa proximité avec les plus grands du monde et son égal dédain à l’égard des choses de la vie.

— Une connerie… № 1 de la Sécurité Extérieure veut se farcir № 1 de la Sécurité Intérieure. Ils en sont aux poulets par ambassade interposée…

EXPLOSIF DE LA QUATRIÈME GÉNÉRATION, lut l’homme du Commerce Extérieur.

— J'peux te le piquer ? demanda-t-il, avec le plus parfait sang-froid.

— Ouais, dit le conseiller de Grand Sachem. Si j’en ai besoin, je demanderai une autre photocopie.

Ils discutaient dans le petit bureau douillet du patron de la Banque Nationale du Poitou — avec autant de sérieux et de réalisme que s’il s’agissait de bâtir un prêt PAP. Il ne s’agissait pas d’un prêt.

— Vous n’êtes pas du tout forcé de nous croire sur parole, déclarait Leila.

— Mais, mais, pourquoi ne vous croirais-je pas ? Nous sommes entre gens sérieux, sourit le directeur.

— Le PUB RENAULT, le Trou…

— Mais madame, je ne mets nullement en doute la véracité de vos dires.

— Dans cette simple boîte d’allumettes de ménage, il y a assez d’explosif pour mettre votre établissement et son contenu sur une orbite géostationnaire, expliqua Laurent. La personne qui se trouve en bas dispose d’une boîte identique. Nous sommes constamment reliés par radio…

— Je suppose que vous êtes venus dans l’intention d’opérer un retrait.

— C’est exact, dit Leila.

— Je suppose qu’un chèque…

— Pas question, refusa Laurent.

(Il bougea un peu le M-16 posé en travers des genoux.)

— Il était tout naturel que j’essayasse, s’excusa le directeur de la Banque Nationale du Poitou. Je peux accéder à votre demande jusqu’à concurrence de…

(Il chaussa de fortes et sévères lunettes à monture d’écaille) de douze millions trois cent vingt-six mille soixante-douze francs.

— Ouais.

— Hmmm.

— Nouveaux, naturellement.

— On avait compris, dit Laurent.

— C’est quand même juste, non ? fit Leila. Y a pas la caisse du Comité d’Établissement ?

— Certes, madame, s’épanouit le directeur. Vous devez cependant savoir que ces fonds ne dépendent pas de moi, et en outre, par précaution, les élus du Comité ont jugé préférable de les confier à une banque privée. Non, voyez-vous, c’est tout ce que je peux faire dans l’immédiat…

Il déposa les lunettes et ses mains sur le sous-main, inclina légèrement le buste. Un sourire de la taille d’un minuscule copeau d’acier apparut au coin de ses lèvres. Il venait de penser, par association d’idées en contemplant le torse puissant du jeune terroriste sous sa cagoule de moto, à l’éphèbe soyeux et dispendieux, hélas, qui l’attendait dans le satin d’un studio du premier arrondissement.

— Il y aurait bien le contenu des coffres, suggéra-t-il.

— Ouais, mais on n’a pas les clés.

— On n’a pas le matos pour les ouvrir, ça va faire du bruit…

— Allons, voyons, monsieur-dame. Vous paraissez perdre de vue qu’en qualité de directeur…

— Ouais, bon, ça va, coupa Leila. Vous voulez combien ?

— Cinquante-cinquante.

— Vous déconnez, non ?

— Pas le moins du monde, madame, réprouva l’important personnage.

— Soixante-quarante. On est armés jusqu’aux dents… (Elle brandit un antique Webley à brisure.) On a de l’explosif. On est des dangereux terroristes internationaux. C’est pas vrai ?

— C’est vrai, approuva son compagnon.

— Il est capital que vous voyiez où est votre intérêt, ajouta-t-elle.

— Cet établissement est bourré de dispositifs de protection électroniques et autres. Une cinquantaine de vigiles au moins aussi lourdement armés que vous peuvent intervenir dans la minute. Ne négligeons pas non plus, s’il vous plaît, que je connais personnellement le commissaire Froussard, qui figure parmi nos plus importants déposants.

— L’explosif…

— L’explosif, c’est vos quarante-cinq pour cent dans la transaction, laquelle repose uniquement sur ma franche et loyale collaboration.

— On commence par les douze briques, décida Leila.

— Il m’est agréable de constater, madame, que vous savez manier le réalisme avec autant d’élégance que les armes à feu, déclara le directeur en se penchant sur l’interphone.

— Viens une seconde sur le balcon, dit Rameau à son petit-fils.

— J’étais super pas d’accord, et puis maman m’a dit que les conversations entre grands, ça me regardait pas. Je leur ai dit que tu allais gueuler quand tu verrais qu’ils t’avaient piqué des affaires.

— Je ne gueule pas, soupira Rameau, hugolien. Il m’arrive parfois de m’exprimer avec une certaine vivacité, mais je ne gueule jamais.

— Y a des moments où je préférerais que tu gueules, déclara Petit Facteur en hasardant un pied réticent sur le balcon.

— Bon, proposa le policier : commençons par le commencement. Je parle pas du pavillon de ta mère. Le PUB RENAULT ?

— C’est à cause du stylo à bille que j’ai oublié dans la cabine du téléphone quand j’ai essayé d’appeler maman. Je voulais lui dire que je recommencerais pas.

— LE QUOI ? hurla Rameau en étreignant la rampe à pleine main.

La sauvagerie de l’intonation déclencha immédiatement un mouvement d’adhésion frénétique de la quasi-totalité de la pullulante population canine du quartier, dont les acclamations rauques et discordantes n’en durèrent pas moins d’un bon quart d’heure, que Rameau mit à profit pour maîtriser la tentation de coller une palanquée de baffes à la chair de la chair de sa chair.

Avec ou sans lunettes.

— Il serait bon, affirma dans un souffle le directeur général de la Banque Nationale du Poitou en retirant les siennes, que vous manifestiez mes nettes réticences par quelques marques de violence.

Il rangea les lunettes dans sa poche de poitrine.

— Qu’est-ce y veut ? demanda Laurent à sa dangereuse collègue.

— Y veut que tu lui mettes des marrons.

— Quelques, sourit la future victime. Je marque facilement.

— Bon, soupira Laurent.

Ploc, firent les malléoles sur une pommette résignée au pire.

— Ouais, c’est pas évident, estima Leila.

— Pas tellement, reconnut la victime en se palpant l’endroit de l’impact d’un majeur sceptique. Il faudrait quelque chose de plus… crédible.

— Tiens-moi le calibre une seconde, commanda-t-elle.

Elle fit deux pas en avant, en remontant la manche de sa veste de jean.

Rameau mâchouillait un mince sandwich au fromage de chèvre, en sirotant le contenu d’une boîte de bière. Assise sur le bras du fauteuil, Cul de Plomb lui caressait vaguement les cheveux sur la nuque. Petit Facteur étalait de la mayonnaise sur une biscotte badigeonnée au préalable de gelée de groseille.

Il en était au Coca.

Tout le monde regardait la télé.

Regardait, parce que Rameau avait coupé le son. Le chef de l’État avait les traits tirés, mais on le sentait ferme, déterminé et parfaitement maître de la situation.

— Mais qu’est-ce qu’y foutent, mais qu’est-ce qu’y foutent ? émettait le policier à intervalles réguliers avec la consternante monotonie d’une balise de détresse.

— Y z’ont pu être pris dans les embouteillages, finit par supposer Petit Facteur.

— Il est quand même beau, soupira Cul de Plomb.

— On sent l’humaniste, proféra Rameau distraitement.

— Il a l’air crevé, dit Petit Facteur.

— On voit tout de suite qu’il a su conserver une dimension humaine, en dépit de la lourdeur de sa tâche et du poids accablant de ses responsabilités, s’extasia la femme.

Dring, fit le téléphone sur ses genoux.

— Envoie, ordonna le policier.

— Il a fini, constata Petit Facteur. On peut passer sur la deux ?

— Oui.

— Le spiqueur est plus marrant : on dirait un poisson avarié.

— Ah, commandant. (Bref silence.) Eh bien, c’est entendu. Néanmoins, nous ne conclurons qu’en présence de votre autorité supérieure. (Idem.) Je sais que le Colonel K. est un homme très occupé. Je sais qu’il est soumis à de multiples et contraignantes activités professionnelles, dit Rameau d’un ton légèrement excédé. Je viens moi-même d’avoir un difficile entretien avec mon conseil d’administration et je dois vous avouer que la décision de vente n’a pu être emportée en fin de compte que grâce à la voix prépondérante du président. Vous n’êtes pas sans savoir que nous sommes l’objet de multiples sollicitations… Mais non, mais non, vous pouvez considérer notre accord comme moralement conclu. Non, cela étant dit…

— Où ? coupa le commandant avec une froideur qui devait tout à l’aimable M. Guillotin.

— Eh bien, ici, à Levallois, proposa Rameau en se trifouillant l’oreille gauche à l’aide de l’auriculaire correspondant. C’est au…

— Je sais, grinça le commandant. J’en réfère immédiatement au Colonel. Vous restez en ligne ?

— Si ça doit pas prendre trop longtemps… J’attends un coup de fil de ce vieux cabotin de Ronald Brigan.

— Ça va rien prendre du tout, affirma le commandant.

« — Nous sommes maintenant en mesure de présenter l’équipe de crise qui vient d’être constituée à la suite des déclarations récentes du chef de l’État, annonça le speaker. Ils sont tous porteurs du blazer bleu sombre de la nouvelle équipe anti-terroriste française et on reconnaîtra, assis au centre, leur entraîneur, qui est depuis quelques minutes, le M. Terrorisme Français… »

Rameau considéra l’image d’un œil éteint.

Dans son oreille, l’écouteur lui infligeait une version revue et corrigée de l’Hymne à la Joie, avec fifres, tambourins et pas de l’oie.

— Arrête ces conneries, dit-il avec lassitude à Petit Facteur.

— Le commandant est en ligne, susurra une voix sensuelle aux consonances moyen-orientales. Veuillez patienter quelques instants. Le…

— Ta gueule, susurra Rameau avec affabilité.

« — Lieutenant-colonel Crotale, clamait le speaker, vous représentez l’organe de coordination et le représentant de la Gendarmerie dans ce tout nouveau team, très moderne, très structuré. Voulez-vous dire quelques mots pour les téléspectateurs qui vous écoutent ? »

L’homme se pencha sur le micro :

« — J'voudrais d’abord vous dire que j'suis très content que ça soye moi que m’sieur le président il a choisi. J'veux lui dire merci pour tout, pasque c’est toujours un honneur de représenter le pays dans une compétition internationale…

« — On ne peut pas dire que ça ait vraiment constitué une surprise. Il y a déjà plusieurs jours que votre équipe avait nettement le vent en poupe, clabauda le journaliste télévisuel. Malgré ça, vous vous sentez d’attaque ?

« — Tout à fait complètement, assura l’officier supérieur.

« — Ça va marcher, alors ?

« — Ça va marcher.

« — Je crois que vous allez avoir un programme chargé…

« — Ouais. On va rencontrer la semaine prochaine l’équipe d’Italie en demi-finale. Après, c’est les Allemands.

« — Oui, commenta le speaker. L’équipe de l’anti-terrorisme de la RFA, c’est considéré comme le gros morceau, en général.

« — C’est le gros morceau. Y faut quand même dire qu’ils ont commencé nettement avant nous. En plus, question matériel, c’est pas sûr qu’on soye encore tout à fait compétitifs, gaffa Crotale.

« — Pour ce qui est du matériel, coupa M. Terrorisme, le handicap devrait être comblé dans les huit jours, notamment par l’apport du tout nouvel ordinateur Bull OCARINA, dont il faut souligner que la conception et la réalisation sont totalement françaises.

« — J'savais pas, s’excusa le lieutenant-colonel Crotale dont les vastes épaules penaudes de militaire sorti du rang s’étaient affaissées nettement.

« — Je me tourne maintenant vers le commissaire divisionnaire-chef onzième échelon Froussard, l’homme qui court plus vite que son gilet pare-balles… et qui a peut-être envie d’ajouter quelque chose, encore que la régie me fasse signe qu’on a déjà dépassé le temps d’antenne. En quelques mots, alors… »

— Le commandant, annonça la voix dans l’écouteur.

— Le Colonel avait quelques courses à faire dans la capitale, monsieur Rameau. Peut-être pourrait-il en profiter pour faire un saut chez vous, demain vers dix-huit heures ?

— Okay, dit le policier.

Froussard s’exprimait avec netteté et précision, de sa voix ferme de baroudeur. Comme d’habitude. Dommage qu’on n’en entendît rien, à cause du générique qui défilait.

— Eh bien, d’accord, commenta le commandant. Je sais que vous êtes très occupé, je vais donc vous abandonner à vos activités.

— C’est ça, dit Rameau.

Il raccrocha.

Petit Facteur se tourna anxieusement vers son pépé.

— Tu crois que ça va marcher ?

— Y a intérêt, ricana le policier.

Pour une fois, son visage ingrat avait l’air occupé à une intense et profonde jubilation.

La porte d’entrée s’ouvrit brutalement dans son dos, sans qu’on eût sonné ni rien. Claqua contre le mur du couloir. Le trio infernal, pensa Rameau. Il eut à peine le temps de se recomposer un faciès sévère à la Edward G. Robinson. Dommage qu’il y manquât le barreau de chaise churchillien.

— Vous pourriez nous filer un coup de main, non ? fit Leila en soulevant un des deux lourds sacs-polochon qu’elle avait aux mains.

— Il n’en est pas question, répondit Rameau.

— On aurait mieux fait de prendre un taxi tout de suite, récrimina la maman du Petit Facteur. Où je les mets ?

— Par terre, on triera après.

Laurent fermait la porte d’entrée d’un coup de talon.

Il en avait plein les bras.

— Qui c’est ? s’enquit Leila en remontant une mèche belliqueuse sur son front emperlé de sueur.

— Mon assistante, dit Rameau, miss Cynthia Forrest.

— Enchantée, sourit Cul de Plomb.

— Ouais, fit Leila.

— Ça vous dérangerait pas que je pose tout ça ? clama Laurent. Merde, je crampe, moi.

— Petite nature, ricana la maman de Petit Facteur.

— Mon M. 16, dit Rameau la main tendue, sa large paume en l’air.

— Attends, j'te le passe, s’affaira Laurent.

— Le Webley, commanda le policier.

— C'que tu es chiant, quand tu t’y mets, observa Leila en retirant l’arme de son blouson.

— Je suppose qu’il vous reste pas une cartouche.

— Pauvre type, méprisa Leila. On n’a même pas tiré un coup.

Rameau remonta placidement la manche gauche de sa chemise en lin.

— Ça va pas, non ? glapit la jeune femme en portant la main à sa joue violacée.

— C’est un commencement, expliqua Rameau, en tant qu’instigatrice principale des faits.

— Papa, tenta de s’interposer Laurent.

— Toi, file dans ta chambre.

— Rameau, s’indigna Cul de Plomb, un peu de modération, voyons. Ces jeunes gens ont cru bien faire, après tout.

— Je vais baffer, annonça équitablement le policier. Je suis ici chez moi et…

— Rameau !

Ce dernier soupira.

Miss Cinthya Forrest porta la main à sa joue gauche. Le blanc mat provisoire correspondant à la grande main du policier et qui ne tarderait pas à virer au rouge pivoine pouvait paraître avoir pour but d’équilibrer le coquard polychrome de sa tempe droite.

— C’est scandaleux, affirma la maman du Petit Facteur en reculant autant que le permettait l’exiguïté de la pièce.

Elle n’en prit pas moins la précaution de se couvrir le bas du visage avec ses doigts.

— Humff, résuma le policier.

Il se planta les poings sur les hanches.

On ne pouvait pas dire que cela accrût sa stature de plus de quelques millimètres. Il balaya le fatras de bagages d’un regard dur, soupçonneux, et parfaitement réprobateur.

— Vous allez me foutre tout ça sur le balcon, pour commencer. Je veux pas savoir d’où ça vient. Vous avez encore du bol que je vous dise pas d’aller tout remettre en place.

— On pourrait pas, de toute façon, claironna la maman du Petit Facteur d’un ton moqueur. Le directeur de la BNP s’est sucré de la moitié du taf et il voudra jamais rendre un centime.

Elle avait commis l’erreur de baisser sa garde.

— Y avait pas de raison que tout le monde y ait pas droit, commenta Rameau tandis qu’elle se frictionnait la joue en luttant contre ses larmes. Exécution !

— Y en a pour entre six et huit millions, tenta de plaider Laurent, à l’abri de la porte entrouverte. Lourds…

Rameau plaça un démarrage foudroyant.

Il se heurta au panneau fermé.

— Faudra bien qu’il sorte, rien que pour manger, philosopha Petit Facteur.

— Vous aussi, dit Rameau à Cul de Plomb.

— Mais…

— Miss Forrest, commença-t-il d’un ton même pas menaçant.

— Oui, monsieur.

Elle s’empara d’un sac, par les deux anses, une dans chaque main.

Direction, le balcon.

Sous le poids, l’inclinaison de son torse et la tension de ses bras raidis ne manquaient pas d’avantager indiscrètement la courbure négroïde de ses reins. Sans compter qu’elle se déplaçait les genoux écartés.