Les paroles de 201 chansons

Honte à cet effronté qui peut chanter pendant

Que Rome brûle, ell' brûl' tout l' temps…

Honte à qui malgré tout fredonne des chansons

A Gavroche, à Mimi Pinson.

En mil neuf cent trent'-sept que faisiez-vous mon cher?

J'avais la fleur de l'âge et la tête légère,

Et l'Espagne flambait dans un grand feu grégeois.

Je chantais, et j'étais pas le seul: "Y a d' la joie".

Et dans l'année quarante mon cher que faisiez-vous?

Les Teutons forçaient la frontière, et comme un fou,

Et comm' tout un chacun, vers le sud, je fonçais,

En chantant: "Tout ça, ça fait d'excellents Français".

A l'heure de Pétain, à l'heure de Laval,

Que faisiez-vous mon cher en plein dans la rafale?

Je chantais, et les autres ne s'en privaient pas:

"Bel ami", "Seul ce soir", "J'ai pleuré sur tes pas ".

Mon cher, un peu plus tard, que faisait votre glotte

Quand en Asie ça tombait comme à Gravelotte?

Je chantais, il me semble, ainsi que tout un tas

De gens: "Le déserteur", "Les croix", "Quand un soldat".

Que faisiez-vous mon cher au temps de l'Algérie,

Quand Brel était vivant qu'il habitait Paris?

Je chantais, quoique désolé par ces combats:

"La valse à mille temps" et "Ne me quitte pas".

Le feu de la ville éternelle est éternel.

Si Dieu veut l'incendie, il veut les ritournelles.

A qui fera-t-on croir' que le bon populo,

Quand il chante quand même, est un parfait salaud?