Les Sonnets

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Ces heures, qui par gentil travail formèrent la merveilleuse vision sur laquelle tout oeil est fixé, elles joueront les tyrans sur cette chose-là même, à faire laid ce qui bellement excellait.

Car le temps jamais en repos conduira l'été jusque dans le hideux hiver et l'anéantira: sève durcie du gel, feuilles belles éloignées, beauté dessous la neige, et partout nudité.

Alors si la distillation de l'été n'avait laissé un prisonnier liquide entre des murs de verre, la vertu de beauté comme la beauté même en rien ne serait plus, ni elle ni aucune image de ce qui fut.

Mais les fleurs distillées, bien qu'abordant l'hiver, ne perdent qu'apparence, et purement subsiste encore leur substance.