Les Tweets sont des chats

#Les écrivains, la nuit

La nuit, je pense aux milliers et milliers d’écrivains, célèbres ou inconnus, occupés à rechercher la phrase idoine et le mot juste.

Est-ce la nuit que les écrivains perçoivent le mieux la rumeur des substantifs, le cliquetis des verbes, le bruissement des adjectifs ?

La nuit, il se commet plus de crimes sur le papier qu’il ne s’en produit en vrai.

Les romanciers font-ils l’amour, le même soir, au lit et sur ordinateur ? Si oui, dans quel ordre ?

La nuit, il s’écrit plus de mots qu’il ne s’en dit.

La nuit, le jeune Marcel Proust, qui s’est couché de bonne heure, rêve d’une phrase qui ne finira jamais.

La nuit, les personnages louches ou bizarres des romans de Modiano se donnent rendez-vous dans les bars du Lutetia et du Meurice.

Une nuit de chaque semaine, Alfred Brendel vient jouer la Pathétique, de Beethoven, aux morts illustres du Panthéon.

La nuit, Colette se glisse dans les cuisines du Grand Véfour pour y déguster ce que le chef Guy Martin lui a secrètement préparé.

Saint-Exupéry atterrit de nuit sur l’aéroport de Lyon qui porte son nom, fait le plein et repart, seul, incognito, pour le Sud.

Les Goncourt, chez Drouant, la nuit qui précède le scrutin. Ils font tourner la célèbre table et demandent à Jules et Edmond pour qui voter.

Juliette, Pauline, Hortense, Natalie, etc. La nuit, Jean d’Ormesson fait l’amour avec toutes les femmes de Chateaubriand, qui est furieux.

Des dizaines de chats de Fontenay-aux-Roses se réunissent la nuit pour évoquer leurs illustres aïeux, tous matous et chattes de M. Léautaud.

Marguerite Duras continue de me téléphoner, au milieu de la nuit, pour me lire ses nouveaux textes.

« Reviens souvent me prendre, la nuit, / à l’heure où les lèvres et la peau se souviennent. » Constantin Cavafy