Les Tweets sont des chats

#À la campagne

L’orgueil des cèdres centenaires.

Pourquoi les amoureux ne gravent-ils plus leurs initiales dans l’écorce des arbres ? Parce que les garçons n’ont plus de couteau de poche.

Les piverts ont fait d’énormes trous dans les vieux volets. Des trous parfaitement ronds. Sens de la géométrie ou de l’esthétique ?

Une tourterelle roucoule au loin. On croirait une vieille dame qui ronchonne et fulmine contre sa petite-fille dévergondée.

Parade amoureuse d’un couple de milans. Lui plane, elle à 100 m au-dessous. Puis ses griffes lâchent un mulot qu’elle saisit au vol.

Quand deux pies jacassent, c’est parce qu’elles se fichent de nous, balourds, pieds de plomb, sans ailes ni légèreté ni grâce.

Si je savais imiter les chants du rouge-gorge, de l’alouette, de la mésange, du pinson, du rossignol, je crois que je m’envolerais…

En juillet, quand il pleut et qu’il fait froid, qui affiche une mine encore plus triste que celle des touristes ? Les tournesols.

Et si tous les tournesols d’un champ refusaient, soudain, de suivre le soleil et de se prosterner devant lui ?

« Je n’aime pas la campagne, sauf dans le TGV : elle va plus vite. » Jean-Michel Ribes