На стихи не навесишь замки

Я просто в лесу жила

Когда ты одна, ты похожа на бога:

до смерти совсем немного,

до славы четыре шага

и молодость не прошла.

Когда ты одна, ты богиня:

взгляд у тебя невинный,

и месть глубоко сидит —

затаилась, молчит, пыхтит.

Просто ты одна и немного

почувствовала себя богом,

прошлась по полям, по лугам

подумала: «Не отдам!»

Не отдашь ты поля и не надо!

Не отдашься — не в том преграда.

Есть на свете другая стена:

ты одна, и ты не видна,

к тебе никто не подступится.

Краска на стенке облупится.

С твоего дорогого лица

воду не пить. Ты б пошла

до людей осторожно

да сказала им: «Можно

потрогаю ваши жизни,

а также шальные мысли?»

И люди тебе ответят:

— Говорят, на том свете

трогать всё давно разрешается,

тебе там точно понравится!

Я всегда говорю между делом,

я всегда пишу между строк.

И чего бы я ни хотела,

наговорю я впрок!

Всё что смогла, я сделала:

брала белила самые белые

и белила историю кровью.

Ничего, отмоем её.

— Ну вот, — вздыхала я мрачно

и бумагой наждачной

распиливала сердца. —

Ещё одна боль ушла.

Уходящая боль уходила,

нет, не благодарила,

а твердила: «Теперь

будет всё у тебя болеть!»

Болит всё за грехи человечества,

стою голая перед вечностью,

а на улице вьюга:

«Одевайся, подруга

и иди куда-нибудь лесом,

там будет тебе интересно.»

Звезда так тоже сказала,

а я села, а потом встала,

и пошла по замкнутому кругу:

ни невеста, ни жена и ни подруга.

Никому не будет страшно

в тёплой сытости своей.

У кого одна рубашка?

Не отдашь? Ну и бог с ней.

Я последнюю раскрыла

неземную благовесть:

дикой повестью покрыта

пыль земная и известь.

А кого тут совесть мучит,

тот совсем её замучит,

и останется от ней —

пыль земная и иней.

Собирайся в круг народ:

девица в гости к вам идёт,

придёт и скажет:

«Кто пьёт да пляшет,

тому не страшно;

а кто поёт,

того сожрёт

велика совесть!»

Такая повесть.

Так собирайся ж народ,

к вам девка русска идёт!

А кому страшно,

так те не наши,

и бабы краше

у них, наверно.

А нам, неверным,

совсем не больно,

и совесть вольна,

сыта, красива

в тепле спесиво

скуля от боли:

— Доколе, доколе, доколе?

Не дарите мне цветов, не дарите.

В поле нету их милей, не сорвите!

На лужайку опущусь я вся в белом —

разукрашусь до ног цветом смелым:

красная на груди алеет роза,

на спине капризнейшая мимоза,

на рукавчике сирень смешная,

а на подоле астрища злая!

Я веночек сотку из ромашек.

А знаете, ведь нету краше

жёлтого, как солнце, одувана

и пуха его белого. Ивану

я рубаху разошью васильками:

бегай, бегай, Иваша, за нами!

Беги, беги, Иван, не споткнись —

во всех баб за раз не влюбись,

а влюбись в меня скорей, Иваша;

разве зря я, швея-вышиваша,

васильки тебе вышивала,

да на подоле астрища злая

просто так ко мне прицепилась?

И зачем в дурака я влюбилась?

А цветов мне не надо ваших!

Я сама швея-вышиваша!

Расскажи, как живётся тебе в лесу?

— По верёвочной лесенке тихо иду,

но иду я так тихо,

что кружащее лихо

охраняет меня от зла.

Так шла я и шла,

пока не пришла к избушке,

а в избушке сидит старушка

печь поговорками топит

и загадочно смотрит:

— Суждено тебе, дочь, влюбиться

в двух мужчин сразу, и злится

они поначалу будут,

а потом обиды забудут.

— А дальше что, родная?

«Дальше судьба плохая

у одного из них.

Вот второй то тебе и жених!»

А сама улыбается,

ей старухе не мается,

ей старухе не горбится.

Я стою, мне коробится:

— Как же так? «Так бывает,

в общем, не полегчает

твоё сердце с первым,

ох, нехороший он!

Зато со вторым всё сложится,

всё сложится, всё получится,

к старости вы подружитесь.»

— А до старости жить я с кем буду?

Махнула старушка рукой: «Забудешь

с кем маялась, о чём печалилась,

всё, всё забудешь.

А как жених тебя твой обнимет,

так лихо твоё и сгинет!»

Я по верёвочной лесенке тихо пошла,

в деревеньку одну забрела.

С лихом я долго дружила,

слова бабушки той забыла,

а как влюбилась в двух разом,

так и вспомнила сразу.

И лет мне было немало,

я была уже мамой,

лучшей кому-то подругой,

печку топила вьюгой

да стихи сочиняла

о том, что старуха злая —

это и есть судьба.

А замуж? Нет, не пошла.

Как играла на дудочке

наша девочка Любочка,

наша девочка Любочка

играла на дудочке,

а за девочкой Любочкой

журавли да цапли,

и росинки капали.

«День, день, дребедень

(пела, пела дудочка

в руках, губах у Любочки)

дзень-дзень!»

Через пень,

через пень и кочку.

— Ах ты, наша дочка,

куда ж ты побежала,

куда, куда позвала

журавлей да цапель?

— Я, отец, на паперть,

я, маманька, в монастырь,

мне бел свет уже не мил!

Пойдёт Люба умирать, умирать,

позабыв отца и мать,

а за нею журавли, журавли

всё: «Курлы, курлы, курлы.»

А за нею цапли:

«Не хотим на паперть,

не хотим в монастырь,

Люба, Люба, не ходи!»

Люба, Люба, Любушка

девушка голубушка,

брось проклятую дуду,

а то я с тобой пойду

в монастырь, на паперть.

Будет папа плакать,

начнёт мать по мне рыдать,

завалившись на кровать.

Не ходите вы туды,

куды богу нет пути,

куда нету ходу

даже пешеходу,

пешеходу смелому,

судьбу который делает

само-само-самостоятельно!

Какая у нас плакательная

песня получается.

Терпение кончается

у нашего народа:

— Иди за пешехода

ты, Любаша, замуж —

тридцать лет, пора уж!

Ах, была бы Водолеем!

Ходила б я с ковшичком,

ходила с кувшинчиком,

поливала б водой

весь мир молодой,

весь мир молодой неустоявшийся,

зыбкий мир, не утрясшийся.

После войн земля отдохнувшая

прорастала травой, прикорнувшая,

травой прорастала,

цветами расцветала,

сама себе радовалась.

Поливала б я водой, рыдала:

вы простите меня реки Ямала,

за то что я озорую,

водицу с колодца ворую

и лью на землю. Рисует

картину весёлый художник —

самый промозглый дождик.

На этой картине я

хороша, как сама весна —

красивая, молодая

и очень, очень большая:

большая, как мир, как природа,

как солнечная погода,

как ветер буйный и смелый!

Рисуй, художник умелый,

а я припаду к ручью,

сяду, вставать не хочу.

Вода прекрасна! Любуюсь.

Почему я ни с кем не целуюсь?

Журчи ручей да воду лей.

Как жаль, что я не Водолей!

Плакала царевна

горькими слезами,

думала всю жизнь ей

тёмными лесами

жить-поживать

да добро не наживать:

со зверьём лесным целоваться,

с медведями злыми обниматься

во терему высоком

на севере глубоком.

Ты пожди, царевна, подожди,

до тебя доходят дожди,

тебя сладко греют снега.

О тебе стих слагаю и я.

Приедет к тебе разлюбезный,

полем прискачет и лесом,

в терем высокий войдёт

и с собой далеко увезёт.

Привезёт в родную деревню,

познакомит с бабами, с селью;

в работу впряжёт, пойдёшь:

пашня, посев и рожь!

Чего же ты плачешь, дивчина:

жизнь на миру — кручина?

А в лесу одиноко, но праздно.

Тогда плюнь и устраивай праздник:

Белки, лисицы и волки,

подбегайте все к нашей ёлке

и выстраивайтесь в хоровод,

ведь в лесу только жизнь и живёт!

Я птица гордая, я птица вешняя,

смелая птица, нездешняя;

летала, летала, летала,

а налетавшись, устала,

присела и причитаю:

«Притомилась, не летаю,

и головушка болит».

Слышу я, как говорит

тетерев тетеревихе:

— Птица вешняя купчиха

налетела на наш лес,

надо подлую известь!

Лети-ка ты за вороном,

и я в четыре стороны

за птицами синицами,

пущай её позаклюют,

ишь, разгорланилася тут!

Я птица гордая, птица вешняя

не боюсь ни воронья,

ни синицы, воробья.

Поднялась на крыло

и врагам лесным назло

улетела в другой лес.

Пусть самих себя известь

собирается братва.

Вот такие труля-ля!

«Скажи, как живётся вам с кошкой?»

Хорошо, понемножку,

спокойно.

Покойно в лесу и вольно,

вольно не от того что долы,

а потому что горе

нас стороной обходит.

К хатке лишь зверь подходит,

зверь дикий из чащи

всё чаще и чаще.

И от него спасает

лишь кот, который моргает

уж очень зловеще

и зверю кощея мерещит!

А когда опускается ночь,

кот байки поведать не прочь.

Я слушаю и засыпаю,

а заснув, улетаю

и лечу далеко, далеко,

туда где жить нелегко,

прямо в город большой Москву.

Смотрю на людей, молчу

и хочется мне обратно

в лес, к коту своему и хатке:

туда где тепло и спокойно,

где деревья да воздух вольный,

где жизнь размерена и циклична —

зациклена на мне лично

и немножко на моей кошке.

Это понять не сложно.

«Какая ты, девушка, живущая в лесу?»

Я покорно свой крест несу,

хожу всё травами, травами,

росами, бликами, покрывалами

из цветов и веток.

Звериных деток

вылечиваю

сказками да предтечами.

От людей хоронюсь,

их злой воли боюсь,

они лесных красавиц не любят,

как найдут, так сразу погубят:

понесут на дыбу.

Видно вам, не видно?

Ах и дыбы да дыбы

стоят на матушке Руси!

На них девки шальные,

да скатерти расписные

на столах расстелены:

пьют, поминают неделями.

Вы на это смотрели ли?

Вот дыба стоит десятая,

на ней ведьма проклятая,

а ведьме шестнадцать лет.

Она нимфа лесная иль нет?

Вот и я в лесу заховалась,

в руки стрельцам не давалась,

не досталась и дядьке пьяному,

и даже царю буяному.

Травами ходила, травами

росами, бликами, покрывалами

из цветов и веток.

Крест свой держу крепко.

Не хочу, чтоб народ смеялся

надо мной поминальным весельем.

Вот и брожу одна тихой тенью.

Напишу я тебе письмо:

как живу, какое бытьё.

Напишу, напишу, написала б

кабы сердце моё не страдало,

если б сердце не рвалось наружу!

Напишу уж, покой твой нарушу.

Я хожу дорогами нехожеными,

говорю стихами несложными,

закричу — никто не послушает,

а молва все слова перепутает,

запутает народ мои речи,

перевернёт родное наречие.

И какая б ни шла я по свету,

недруг скажет: «Её хуже нету!»

Но раз я такая незримая,

нелюбимая, неуловимая,

проникну я к недругу в душу

и вырву её наружу.

А снаружи его души,

кричи не кричи, ни души:

все подевались куда-то,

лишь ходит чудо патлатое,

вперевалку ходит и шепчет:

«Пиши, никто не перечит!»

Напишу, напишу, написала б,

только песня в горле застряла:

как ходила я дорогами нехожеными,

говорила стихами несложными,

а писем совсем не писала,

ведь кому их писать — не знала.

Сказочное, сказочное болото

всё время тянет кого-то,

тянет кого-то и ноет:

«Я свои недра открою,

открою их и захлопну,

и не будет никаких воплей,

лишь сон удивительно сладкий.

Зачем тебе, дочка, быть мамкой?

Ты устала, устала, устала;

жизнь ушла, ты её проспала,

пропала, пропала, пропала,

упала, упала, упала

и выхода нет никакого.

На воле? Там одно горе:

грешники, воры, убийцы

и их лица, лица и лица.

Лики эти недобрые,

не наши лики, голодные,

лики исполненные печали.

Они, девчушечка, не встречали

твоей безвыходной нищеты!

Ты иди в моё жерло, иди…

И воды, воды, воды

смоют непогоду,

смоют горькие слезы

у девочки-розы».

— Не бывают воды весёлыми,

видела я их истории

с похоронными душами.

Ты болото, не ной, я не слушаю!

Не стой, болото, на пути,

расступись да дай пройти!

Я вчера родилась впервые:

мои стихи вдруг поплыли

и доплыли до человечка.

«А как его имя?» — Вечность.

Сказочное, сказочное болото

всё время тянет кого-то,

а как затянет к себе, так смеётся.

Не ной, девка, баба русская не сдаётся!

Спи, сынок, укрою снежным пледом я тебя,

мама спрячет — мама у тебя одна.

Звёзды освещают норку из ветвей,

Медведь, волк, лиса уберегут от злых людей.

Баю-баюшки, усни на снегу,

баю-баюшки, я принесу тебе еду:

шишек еловых, орехов медовых

и шубку тёплу от ветров.

Спи, нет у нас с тобой грехов.

Спи, сынок, ты тихо, тихо на снегу,

Как вернусь, я тебе снега принесу,

и весёлую, весёлую пургу!

Спи, сынок, от злых людей уберегу.

Баю-баюшки, усни на снегу,

баю-баюшки, я принесу тебе еду:

шишек еловых, орехов медовых

и шубку, шубу от ветров.

Нет у матушки твоей грехов.

Моя крошка, не твоя это беда,

что весь мир давно сошёл с ума,

лишь медведи чёрные в бору

роют себе зимнюю нору.

Баю-баюшки, усни на снегу,

баю-баюшки, я принесу тебе еду:

шишек еловых, орехов медовых

и шубку тёплую от ветра.

Спи, нету в Гретхен греха!

Зареклась я рассказывать сказки,

в сказках слишком уж яркие краски,

в сказках чудо, герои смешные!

Нет. У меня лишь мысли больные

и фантазии не о принцессах.

Я полем пойду и лесом,

дойду до своей старой хаты.

Там муж мой сидит лохматый,

курит, рычит и плюётся

в руки мне не даётся.

Я его не гоню. Устала.

А как всегда, села, встала,

занавескою зло занавесила,

поклоны себе отвесила:

спасибо тебе родная

страшная в бою была,

теперь смешная.

Вот и всё. Закончена сказка

никакая я не Златовласка.

На носу война, то ли слава.

Я чужую душу не крала,

а свою уже еле несу.

Не к добру это, не к добру.

Лесные нимфы — будущие звёзды,

ходят они осторожно

берегами левыми, левыми

по рекам, горстями целыми

блики с воды собирают.

Лесные нимфы ныряют

в потоки горные, быстрые

и шалаши себе выстроят

из лопуха да веток.

На деревах пометок

нимф лесных вы не встречали?

А деревья вершины склоняли,

когда зарубки на них рубили

добрые нимфы лесные

и дерева не ныли!

А после

нимфы шагают по звёздам

и делают невозможное —

поджигают звёзды руками!

Звёзд падающих вы не видали?

Когда те с их рук выскользали

и к земле подлетая, не ныли!

А нимфы себе говорили:

«Сейчас загадаем желание

и сами звёздами станем».

Ведь нимфы лесные —

звёзды будущие. Непростые

сказки я вам рассказываю

и по долгам не спрашиваю.

Не хотите любить, не любите,

есть желанье глупить, так глупите.

Только в нимф лесных не стреляйте,

они звёзды будущие, это знайте!

Она не была принцессой

и не была королевой,

она обычная фея,

в таких обычно не верят

не потому что не любят

или любить не умеют,

а просто с детством расстались

очень давно, наверно.

А этой обычной феи

до людей нет и дела,

она пляшет в лесу волшебном,

она самая, самая смелая!

Если лесные звери

вдруг зарычат, заколдует:

усмирит так легко и просто,

просто подует, подует.

И вот полетела дальше,

туда, где солнечный мальчик

свил из лучей паутину:

для неё качели-качалку.

А потом волшебною палкой

взмахнул и построил домик

для двоих друг в друга влюблённых:

для себя и обычной феи

маленькой, в какую не верят

взрослые, умные люди.

И фея верить не будет

в людей, она их не видит,

потому то её не обидит

ни один человек на свете!

Не верят в вас феи, дети.

Феи людей не любят,

они из лесов не выходят;

феи мечтают, чтоб люди

вовсе исчезли куда-то.

Феи не злые, как люди,

феи мечтают о чуде:

о сказочной, милой планете,

нам на ней нет даже места.

Милые, милые феи,

я б с радостью улетела,

улетела б с вами куда-то,

но крылья в углу пылятся,

приладить к плечам не могу их.

Маленький, маленький мальчик

прикрепить их ко мне пытался,

да ушёл вчера почему-то,

я его не проводила.

Не любят феи людей,

да и я почти разучилась.

Откройте двери дверей!

Отмучилась, отучилась.

Я руками голыми на лисицу ходила

да сама себе говорила:

«Как поймаю рыжую, будет шуба,

хорошая будет шуба». Под дубом

я лисицу руками поймала

и плутовке строго сказала:

— Пойдёшь ко мне жить подруга,

не нужна мне рыжая шуба,

есть у меня дублёнка.

Хочешь кушать, сестрёнка?

А лисица хотела к лисятам.

Я выпустила виновато

лису лесную на волю,

и до дому попёрлась полем.

Опять жить одной придётся.

Ну ничего, срастётся.

Я себе не казалась нудной,

я просто в лесу жила.

И чудилось мне, как будто,

вся жизнь — это сказка сна.

Нет леса, нет неба, нет луга,

нет вообще ничего,

лишь спокойная мягкая скука,

сладкий сон, вот и всё.

Сон. Как хочу проснуться,

чтобы чуть-чуть пожить.

Я себе не казалась нудной,

но как умереть? Чтоб быть!