Небо для Беса

Глава 1 — Послала, так послала…

Жаль, что на дому Ильясова А. не принимает. Даже за премиальные. После массажа хотелось бы просто вырубиться.

Кручу в руках её визитку.

«ТОТ — телесно-ориентированная терапия». Не просто массажист? Окей. Аленка плохого не посоветует.

Её частный кабинет тоже в центре города, недалеко от меня. Как раз посередине, между моим домом и «Спартой».

Прогуляюсь…

Машину оставляю на парковке. Коньяк немного кружит голову.

Красивые кованые перила и лестница в цоколь. Лаконичная табличка на английском. Нажимаю на звонок домофона с видеокамерой. Дверь открывается.

Зеркало, гардероб…

— Бессарион? — тихий грудной голос.

Отыскиваю взглядом его источник. Девушка стоит в тени.

Залипаю на взглядом на выраженных ключицах. Между ними медальон на цепочке в виде месяца. Это красиво…

Под женственной белой маечкой — пышная грудь. И вместе с ключицами… Сглатываю слюну, вспоминая, что я голодный до умопомрачения!

— Да, — опомнившись, поднимаю взгляд ей в глаза.

Вау… Дыхание на мгновение перехватывает. Яркая, уверенная, роскошная!

Интересно, сколько тебе платят за хеппи-энды?..

Что-то есть в ней восточное — скулы, дерзкий взлёт бровей. Но глаза светлые… А губы такие трепетные, тёмные, испещренные глубокими морщинками… Кажется, прикусить и кровь брызнет.

Внимательный глубокий взгляд в мои глаза.

Мне становится немного неловко за свои мысли.

Вот это ты меня Аленка, «послала, так послала»…

Девушка уверенным движением поправляет копну волос, откидывая назад упавшие волнистые пряди.

— Аиша, — протягивает мне руку.

Вежливо пожимаю пальчики.

— Пойдёмте, Бессарион.

— Можно просто Бессо, — голос свой не узнаю, сиплый, низкий…

Уходит вперёд.

Волосы, покачиваясь, ласкают кончиками тонкую талию.

Высоко на голых руках браслеты, как у египетской богини. И руки очень красивые, рельефные, но тонкие.

У входа в кабинет она снимает туфли. И я разуваюсь тоже.

Ковёр мягкий, ворсистый…

Показывает мне на кресло. Присаживаюсь.

Не знаю, что говорить… Хочется просто любоваться ей. Перед настоящей красотой теряешься…

Подкатывает ближе своё кресло. Садится напротив.

— Здесь, — изящным взмахом кисти обводит кабинет, — мы обращаемся друг к другу на «ты».

— Окей.

В ней столько уверенности, что я ощущаю себя неловким пацаном сейчас. Но она не старше, нет.

— Руку… — просит она.

Протягиваю.

Забирает в плен, удерживая кисть между своими. Тёплыми, мягкими…

Круговым движением скользит своей ладонью по моей, застывая взглядом в пространстве.

Это так лично…

Со мной так редко происходит что-то личное…

Я ерзаю в кресле, пытаясь также мгновенно, как она шагнуть из «незнакомы» в «я ласкаю твои руки».

Прокашливаюсь.

Отпускает мою руку, кивая мне.

— Давай определим рамки твоего комфорта. Ноль — это не касаюсь. Сейчас была двоечка. Максимум десять. Как ты считаешь, где тебе будет комфортно?

— Эм… А десять это что? — улыбаюсь я. — Иглы в меня воткнешь?

— Иглы — это шесть, — следит за мной внимательно.

— Ой… — оттягиваю ворот футболки.

Фантазия вырывается, рисуя смелые кадры.

— Четыре… Пять?… — пытливо.

Да ну… Игл я не боюсь. Прикосновения были охерительными. Девушка — очень!.. Не понимаю почему стушевался.

— Семь… Восемь, — покусываю губу.

— Это много для тебя.

Для меня много восемь? А для кого-то не много десять? Пф…

— Нормально, — вздрагивают мои ноздри, ловя запах еë парфюма.

Тёплый… ни одной знакомой нотки… словно запах чистых женских волос… Голову кружит!

— Если тебе «много» и вместо расслабления то, что я делаю напрягает, ты говоришь «шаг назад».

Киваю, вибрируя от предвкушения.

— Если хочешь остановить происходящее — «стоп».

Кто ж захочет?

— Касаюсь я, ты — принимаешь.

Нельзя трогать в ответ?

— Хорошо.

Взгляд на ширму.

— Снять одежду можно там. Там есть чистая простыня, обернуть бёдра.

Совсем всë снять?

Дёргаю вопросительно бровью.

Кровь оглушающе долбит в уши.

— Если комфортнее что-то оставить, то лучше оставить.

О-о-о… кей…

А карман в этой простыне под «патроны» предусмотрен? Или их в зубах принести?..