Непоэмание

Я уеду завтра – уже билет.

Там колонны – словно колпак кондитера.

Да, вот так – прожить восемнадцать лет

И ни разу не видеть Питера.

Сорван голос внутренний – только хрип.

Мы шипим теперь, улыбаясь кобрами.

Москоу-сити взглядами нежит добрыми,

А потом врастает в людей как гриб.

Разве что, в ответ на моё письмо,

Появляясь вдруг из толпы послушников,

Счастье здесь – находит меня само

И часами бьётся потом в наушниках;

Здесь почти нет поводов для тоски —

Но амбиций стадо грохочет стульями,

И сопит, и рвёт меня на куски,

Челюстями стискивая акульими,

Так что я уеду – уже ключи,

Сидиплеер, деньги, всё, сопли вытерли —

И – “Стрелой” отравленной – москвичи,

Вы куда, болезные, уж не в Питер ли?..