Непоэмание

Мир это диск, как некогда Терри Пратчетт

Верно подметил; в трещинах и пиратский.

Каждую ночь приходится упираться

В то, что вино не лечит, а мама плачет,

Секс ничего не значит, а босс тупит;

И под конец мыслительных операций

Думать: за что же, братцы? – и жать repeat.

Утро по швам, как куртку, распорет веки,

Сунет под воду, чтобы ты был свежее;

Мы производим строки, совсем как греки,

Но в двадцать первом треке – у самых шей

Время клубится, жарким песком рыжея,

Плюс ко всему, никто не видал Диджея,

И неизвестно, есть ли вообще Диджей.

И мы мстительны, как Монтекки,

И смеёмся почти садистски —

А ведь где-то другие деки.

И стоят в них другие диски.

Там ладони зеркально гладки —

Все живут только настоящим,

Там любовь продают в палатке

По четыре копейки ящик;

Солнце прячет живот под полог

Океана – и всходит снова;

Пляж безлюден, и вечер долог,

Льётся тихая босса-нова,

И прибой обнимает ноги,

Как весёлый щенок цунами,

И под лёгкими нет тревоги,

И никто не следит за нами;

Просто пена щекочет пятки,

И играют в бильярд словами,

В такт покачивают мулатки

Облакастыми головами;

Эта музыка не калечит,

Болевой вызывая шок —

Она легче —

Её на плечи

И несёшь за собой, как шёлк.

Мы же бежим, белки закатив, как белки,

Кутаемся в родной пессимизм и косность;

Воздух без пыли, копоти и побелки

Бьёт под ребро как финка и жжёт нутро.

…Новое утро смотрит на нас, раскосых,

Солнечной пятернёй тонет в наших космах

И из дверей роняет в открытый космос,

Если пойти тебя провожать к метро.